Dos poemas reventados de Fabio Sa

Hola:
Van dos poemas de Fabio Sa, en medio de diversas correcciones a su libro "Poemas en los bares", ya no "Poemas en los bares putañeando y poniéndose en pedo". Esa segunda parte le pareció al rapsoda redundante y vulgar. Insólito...
Mientras sigue en el barrio de Martínez, putañeando y poniéndose en pedo, cayendose por el piso, para soportar su barrio al que considera lleno de asesinos y ladrones caretas. Perseguido además por buitres, cuervos y caranchos--así los llama--del lugar.
Intenta sobrevivir...
Saludos y buenas resistencias para tuti cuanti
Fabio Sa
poeta sobreviviente, poooooorrrr el momento, del nazifascismo argento





babeando como un caracol en la city, pulsiones de vida en medio de las pulsiones de muerte de asesinos y ladrones





Comiendo como un cerdo la ví
Por Fabio Sa



Estaba comiendo
Como un cerdo
Porque tenía un hambre
De la puta madre
Que lo parió
Cuando se la vió


Piel morena
Ojos de fuego
Cuerpo de diosa
Tetas de actriz porno
Tetona
Piernas de aire fresco
Del deseo
Como esculpidas
Por un artista
De esculturas sexuales
Tenía una naríz hermosa
Como el hocico de una ratona
Encantan las narices
Así
Como hocicos de ratonas
--Como canta una canción---

Pero uno además de comer
Como un cerdo
Había tomado como tres litros
De cerveza
No era un pedo para vomitar
Pero era un pedo curda
Para tomar en cuenta

Había morfado además
Como dos sanguches
De milanesas
Con lechuga y tomate
A los que le había puesto
Abundante ketchup
Así que tenía la boca
Enchastrada de eso
Color rojo
Como si hubiera comido sangre
--Como tanto caníbal
En la jungla de la city
De Malos Aires y nefastos---

Ella seguramente era cara
Y ya no tenía ni un peso
Podrido
Mi alma no está todavía
En venta
Se la da de libre
Y apesta a esclavo como todos
Pero con algo de más vuelo

Para colmo después de comer
Siempre se tienen ganas de cagar
Y miraba a la diosa del placer y del deseo
Y por qué no del amor
Con ganas de ir al baño

Y los tres litros de cerveza estaban
Haciendo presión
En la vejiga
Necesitaba—urgente—
Una descarga
De todas partes

Situación patética
Del grotesco
Absurdos varios
Desesperanzas
Pesimismos
Aguantes
Resistencias en apuros
Deseos enfriados
Calenturas en poca comodidad
Intemperie de un bar de parados
Estación de trenes
Rodeado de ratones y ratonas
Como uno
Podrido de la malaria
De los buitres, los cuervos
Los caranchos, los chimangos

Y encima el pito duro

Debía— evidente—
Descargar todo en el baño
Incluso la guazca
Y dejarse un poco

De joder


Febrero 2007










y la city está peligrosa, rondan comedores de sangre y carne cruda, escaso humanismo parece...








Puteadas de los patrioteros que chupan el culo de los dólares
Por Fabio Sa


Admiran al bigotitos de Alemania
Y al pelado de Italia
O al gordito de España
Muchos de esos lacras fueron
Importados a estas tierras
Abandonadas por los dioses
Y dicen
Que sos trolo
Que te la comés
Que sos bala
Que sos puto
Que sos binorma
Que sos travesti
Que sos maricón
Que sos de todo un poco
Zurdo
O tal vez de centro izquierda
O posiblemente comunista
O por ahí anarquista
O borracho
O putañero
O pajero
O vago que no quiere trabajar
Sea lo que sea
Los cuervos y buitres y caranchos
Vienen por tu sangre
El nazifascismo nazional de este lamentable país
Con fuerzas de ocupación de su propia población
Que no sirven para nada para soberanías
Para nada
Inútiles
Todo eso gritan esos buitres
Y dan ganas de reírse
De reírse y de reírse
Sino fuera que estos siniestros
Amargan bastante la vida









y la city está peligrosa, rondan comedores de sangre y carne cruda, escaso humanismo parece...





Febrero 2007

Apocalipsis a medida, relato de Matías Puyol

Buenas, saludes, & saludos:
En la lista de correos electrónicos de Yahoo, novelascuentospoemas@gruposyahoo.com.ar, ultimamente se difunde ciertos estudio sobre el Apocalipsis. Inspirados un tanto en los climas algo apocalipticos que se viven, con tanto ladrón de bien ajeno y tanto criminal de vida ajena, no es para menos...Aunque no siempre se está de acuerdo con los tipos que hacen el estudio, desde una web religiosa, que--por momentos--suena algo facha...
Quizá por esto Matías--veterano colaborador de este blog desde que nació--se mandó un texto algo como motivado por tal temática. Una especie de fín del mundo cibernético.
Miren sus resultados e intenten que sus PCs no les coman el coco...
Saludos and saludes
Fabio Sa
poeta a veces cagado en las patas pero que todavía no compra pañales...











Apocalipsis a medida
De Matías Puyol


Alguien apretó una tecla, hizo dos clics y estaba hecho. Se venía la hecatombe. No importaba la escala, iba a ser un despelote supremo. ¿Valorar consecuencias, perspectivas a futuro? ¿Qué más daba? El mal estaba hecho, ahora había que ver sus efectos en la sociedad.


Tardaron un par de semanas en darse cuenta y para cuando quisieron revertirlo ya era demasiado tarde.


La gente abrió los periódicos, oyó la radio y la televisión. Alguien había soltado un virus informático inteligente y de la vieja escuela, no los infames pescadores y ladrones baratos que rondaban en la actualidad. Esta cosa era pura destrucción a nivel binario. Una masacre en bits.








Haciendo uso de la tecnología disponible y su gran potencia, conseguía infiltrar programas casi imperceptibles que luego descargaban el resto de la aplicación desde un sitio que cambiaba de lugar azarosamente para nunca ser encontrado. O quizás sí. A la larga encontrarían al culpable pero había provocado el pánico global. ¿Cómo? Haciendo uso de una de las herramientas más viejas del mundo: el miedo. Todos la usaron alguna vez para salirse con la suya.


Sobre esa base, el vengador resentido construyó su opera prima contra todos. Un virus no sólo inteligente sino dotado de la capacidad de interactuar con el usuario y enloquecerlo de pánico con todo tipo de efectos y gráficas espeluznantes. Quedaba atrapado en un juego salvaje de preguntas y sonidos extraños que ni el técnico más avezado pudo eliminar. Parecía que operar el disco a distancia tampoco servía. El virus lo convertía en una tumba inaccesible.


Lo que muchos años atrás podría haber sonado estúpido ahora se volvía vital porque las computadoras invadían buena parte del mundo desarrollado. Lo que antes sonaba ridículo ahora era endemoniadamente complicado. Y qué le importaba al vengador el resto del mundo si ellos no le habían hecho nada. Eran esos altaneros egocéntricos y servidores del color verde y un tío rico los que le molestaban sobremanera… por algo el virus hablaba el idioma oficial universal, es decir, el inglés.










“I come to bring the destruction and clean this world from idiocy. So, die, brainwasher, die!”


Eso era lo último que el usuario leía y escuchaba antes de que el virus se autoreplicara violentamente hacia toda la Red y ver cómo su disco rígido se borraba, la computadora se sobrecargaba hasta fundirse. Maloliente metal inútil. Sobrevenían los gritos y el pánico. En cuestión de semanas, la red compuesta por un 99% de pornografía llamado Internet había sido barrida de manera tan abrupta junto con el resto de las computadoras conectadas a la misma que hubo un retroceso brutal.


El mundo necesitaba la cabeza de alguien para calmar a la turba iracunda. El vengador anónimo, comprendiendo cuánto lo querían, dejó la cabeza arrancada de una muñeca Barbie en la casa que había utilizado como base de operaciones.


Había desarrollado su propio Apocalipsis. Versión 1.0. Compre ya.

Un tal Fernando le escribe a un tal Matìas climas jodidos de Malos Aires y en la literaria y filosòfica facultad

Buenas y santiniolas:
Algunas gentes se escriben mailes y se cuentan un cacho las vidas y lo que van sobreviviendo. Tal es el caso de dos escritores inéditos o casi en la jungla de Malos Aires, meditando en todo lo que nos hunde, en este caso en ambientes universitarios. Observen uno de esos mailes. Lo escribió un tal Fernando Sánchez, medio jugado en describir personajes nefastos de la selva. Y se lo mandó a un compañero de la facultad donde estudian una carrera corta, más precisamente Edición...A un colaborador ademñás de este blog de nombre Matías...

Matías había escrito sobre la cara de "traseros constipados" de la gente en general, y de ciertas experiencias religiosas como "viajar en bondi" de Malos Aires, mal llamda Buenos Aires. Bondi como se sabe es el colectivo, ahora más bien omnibús, donde se viaja en las tripas de la ciudad, es decir sus calles. Observen lo que le responde el tal Sánchez, además de ciertas experiencias en la Facultad de Filosofía y Letras...

Saludos and saludes a pesar de los infernos...

Fabio Sa

poeta doctorado en escrituras de seudopoemas, con diplomas inmateriles dados por sí mismo a él mismo.















Hola:
Me dió gracia la frase "cara de traseros constipados". Un logro.,..Y sí, es así...Uno a veces siente que se juega un poco la vida al pedo en lo que escribe--boludeces que molestan a nazifachos castradores de mentes y países, con su larga lista de robos y crímenes, y por eso solo quieren que todos miren como cantan los pajaritos y que los escritores solo escriban sobre eso, la famosa palabra los inocuos--, pero uno ve la cara del prójimo (y los que viajan en subte son ejemplares al respecto, en general, salvo los que van leyendo algún libro o con alguna compania), y se dice que bueno, esos tampoco lo están pasando bien, o están casi más muertos que uno...Es complicado...Así que mejor hacer lo de uno y en lo posible no dejarse manejar tanto por el miedo de los rapiñeros y los buitres en general...










Las gentes de la facultad que la van de inquisidores me parecen nefastos...Uno va a aprender , no a soportar pequeños dictadores del conocimiento--seudo--que parecen gozar cuando te joden...La verdad que no se soporta...Y alguna de las tipas de (autocensura, digamos de varias materias) son más nefastas todavía...Uno se ve en alguna película tipo Maxell Smart o 007. Parecen saber hasta las calenturas que uno tiene y demases...Nefasto...En Filosofía y Letras es evidente que por desgracia alguno de estos especímenes hay que soportar, suponen que hay muchos "zurdos", y por lo tanto hay que controlar. Parecería...El nazi fachismo es así...Solo sirven para crear campos de concentración, matar a los propios argentinos, ser ejércitos de ocupación de los propios argentinos, por intereses imperialistas o globalizadores. Pero para lo que supuestamente deben estar--defender la sobería--no sirven para nada, como se demostró incluso en Malvinas...Para mí hay que disolver a los milicos, y exonerar a buena parte de la cana y empezar de nuevo...Hay un país que no tiene milicos y seguri que viven mejor que nosotos. Por lejos.
Es una plaga humanoide...











Bueno, algo me he descargado...Habrá que aeguir en lo de uno, y ver como decís las caras de fiambre del prójimo y seguir en la de uno...Parece que todos tenemos algún destino, y todo ya se escribió o está escrito...


No conviene dejar salir así la rabia, pero bueno...Ahora quedé algo descargado...Para no tener tanto la cara de trasero constipado del prójimo...Que tanto que castran y frustran se les acumula y se les acumula y así les queda la cara...


Saludos
fernando

Poemas de Norma Marchetti, colega poeta de Fabio Sa, Fernando Sánchez, Fabián Sáez, Francisco Sapetti, Matias Puyol.

Hola, buenas en intentonas santas:
Van una serie de poemas de Norma Marchetti, colega de tanta gente de cierta Cofradía de Poetas, lo sepan o no, algunos de ficción y otros de realidad...
Ella tiene otra lista literaria--escritoresaficionados@gruposyahoo.com.ar--, que se colaboran mutuamente de alguna forma con la que hicimos nosotros--novelascuentospoemas@gruposyahoo.com.ar--. Interesados anotarse, plises.
Vayan los poemas de Norma, y algún relato, para aguantar estos tiempos y lugares que han tocado...
Fabio Sa
poeta de intuiciones varias y estudiante crónico de la facultad callejera












Desafiando su atadura.



El corazón se me asfixia en lágrimas oprimidas,

el cielo se ensombrece en grises de indecisión,

en un hueco insondable se anegaron mis sueños,

paralizados y omisos en busca de una elección.



¿En dónde quedó el tiempo retenido en mí memoria?

¿Quién me tendrá en su presente como un retrato pueril?

¿Cuál de todos mis errores ha causado menos daño

y me redima en los años que me queden por vivir?



La soledad me corteja como sutil paradoja,

y entre sombras me hostiga como anónimo rival,

que desafiante me aguarda con satírica malicia,

perpetuándome los yerros en inclemente ritual.



Abrazada de cariño en irónico contraste,

como sol entre lluvia, como azúcar en la sal,

como viento en las cadenas desafiando su atadura,

como río de agua dulce confluyéndose en el mar.



Con preceptos privativos de ultrajadas sociedades,

sojuzgada por un tiempo de tiránica impiedad,

donde la vida apagada resurgió de sus cenizas,

con el alma hecha trizas... se irguió en insigne paz.
















El odio.

De incierta esencia se nutre y se oculta en las sombras,
susurrando en el oído… encegueciendo con sorna.
Te asfixia, te sumerge, te destruye, te succiona…
y con sarcasmo se mofa de la furia que te ahoga.

Se apodera de memorias atestadas de dolencias
y te corrompe la sangre exaltando tu vehemencia.
de hiel te embebe los labios y la zozobra se cuela,
como felona serpiente de ponzoñosa vileza.

Con la poción en las venas y el ánimo lacerado,
con los ojos encendido, de lágrimas desangrados.
Especulando en silencio una venganza siniestra,
devastando los sentidos, celándose con sus tretas.

Se desplaza entre callejas, espectrales, sin salida,
desfigurando verdades, como atisbo en la neblina.
Trasmuta el amor en tirria y confianza en difidencia
y se enmascara de insano, asestando con violencia.

El odio, se bebé en cáliz de protervas intensiones
y te intoxica la mente pervirtiendo las acciones.
Se aloja como gorrón, dispuesto a no irse nunca,
contemplando displicente el camino de locura.

















Frente al cosmos.

Parada frente a Dios, que es eterno,
imagino el universo infinito,
mi pobre mente estructurada es limitada...
y no alcanza a comprender el gran motivo.

El cuerpo es una máquina perfecta,
el cerebro, un laberinto de extrañezas.
Las respuestas deberían estar dentro,
pero vamos a buscarlas siempre afuera.

Arrastramos experiencias del pasado,
que nos traban o ayudan a seguir.
La fe es el motor que estimula
y guía muchedumbres con un fin.

La gente discrimina siempre a otros,
etiqueta por su aspecto o condición,
y se excusan a su vez por sus valores,
que le impiden ser iguales al montón.

Mienten pobres... mienten ricos y los otros,
y se iguala en los que sufren soledad,
nadie tiene las certezas del futuro
y la muerte no se deja chantajear.

Ser pobre no es sinónimo de humilde,
de inocente, de sufriente o de moral,
de cauto, de paciente o de bueno,
de limpio, de indefenso o de veraz.

Rico no es quien fue dotado de virtudes,
ni quien goza del respeto por amor,
tampoco debe ser por tal, un ser monstruoso,
gélido, implacable... aterrador.

Los motivos mas mezquinos nos impulsan
y no es fácil controlar la tentación,
esas ganas de salvarnos a la fuerza,
aboliendo la piedad y la pasión.

Tan pequeños somos frente al cosmos,
un inmenso misterio de belleza,
y podemos esfumarnos de esta vida,
sin que nada advierta nuestra ausencia.

Solo hay un camino hacia lo eterno,
el amor que se ha sembrado con esfuerzo,
que nos hace inmortales en los seres...
que nos han abierto su alma... y florecemos



















Encontrar otro lugar.





Tal vez por mi corta edad, no recuerdo exactamente en que el mes, pero si sé, que corría el año 1968. Vivíamos en una ciudad que está a unos 100km de Buenos Aires.

Yo tenía tres añitos y mi hermana algunos más. Mis padres eran personas que creían en que el progreso se conseguía a base de sacrificios y trabajo, por ese motivo, decidieron probar suerte en otro sitio. Fue así, que en su afán de encontrar el lugar que les brindara otras posibilidades, decidieron que mi padre viajaría a Mar del Plata en busca de un trabajo que les permitiera realizar tal sueño.

En uno de los tantos viajes, le ofrecieron un trabajo como encargado de un hotel. De inmediato, comenzaron los preparativos y finalmente, dejamos atrás los parientes, la “chatita”, mi amiguita María José, el trabajo de mi papá en la fábrica y la casa que alquilábamos. Como es de suponer, no tengo muchas imágenes claras, pero sí recuerdo una, la de mi amiguita llorando desconsoladamente mientras la saludábamos a través de la luneta trasera del auto que nos llevaba a la estación.












El hotel no era muy grande y no tenía demasiados residentes, porque creo que había terminado la temporada, esto lo deduzco porque yo cumplo los años en Julio y recuerdo que mi madre me hizo una torta decorada con gajitos de mandarina para cuando cumplí 4 añitos.

Nos divertíamos mucho subiendo y bajando por las escaleras y recorriendo los pasillos de las habitaciones vacías. Recuerdo que un día, vino un vendedor con la novedad de una pantalla que se ponía sobre la del televisor, y según él, de esta manera, se podía ver imágenes en color. Lamento decepcionarlos, pero sólo se trataba de un celuloide pintado con rayas transparentes de colores.

Como nada es eterno, un día vino el dueño y dijo que iba a poner a la venta el hotel. Como es de suponer, así comenzó la odisea de encontrar otro lugar. Gracias a Dios, mis padres nunca nos hicieron sentir la preocupación y desamparo que sentían en esas circunstancias.









Esta etapa de nuestras vidas fue muy difícil, porque era complicadísimo sobrevivir en un lugar que revivía cuando llegaban los turistas y la gente se agolpaba en las playas y las calles del centro, mientras miraban al mar como quien observa deslumbrado un ocaso en el campo o el cielo despejado de una noche de verano.

Sería muy tedioso contarles todos los lugares en los que vivimos, lo que sí es verdaderamente

importante era la fuerza que mis padres le ponían a todo. Mi madre era modista y mi padre era electricista, pero los dos habían aprendido a hacer infinidad de otras cosas. En las etapas en que el trabajo bajaba mucho, mi padre (que era muy habilidoso trabajando la madera), hacía fosforeras, repisitas etc., luego, entre los dos las pitaban y barnizaban y mientras mi madre nos cuidaba y cosía algunos encargues para los vecinos, mi padre tomaba la bicicleta y con el bolso lleno de mercadería, recorría las calles de los barrios ofreciendo (siempre con un chiste o una sonrisa) los diferentes modelos de sus productos. Pedaleaba hasta vaciar el bolso. En esas gélidas noches de los inviernos marplatenses, esperábamos preocupadas escucharlo silbar a lo lejos y momentos después abría la puerta con sus manos semicongeladas, una sonrisa en los labios y caramelos.












La temporada de playa para nosotras, comenzaba con los primeros días primaverales, cuando mi madre al volver del trabajo, nos pasaba a buscar al colegio con un bolsito (al mediodía) y de ahí, nos íbamos a la playa a disfrutar del privilegio de jugar de locales. Esto compensaba el miedo que nos provocaban las tormentas de huracanados vientos que nos hostigaban en los interminables inviernos.

Con el tiempo mis padres lograron comprar un terreno y construir una casa rodeada de árboles frondosos.

En Abril o Mayo de 1974, mis padres decidieron vender todo y mudarse a capital y así empezó otra historia, pero allí quedaba mi infancia de inocencia y recuerdos de arena y sol.



Norma.

Un poema de Joaquín Sabina para amenizar un 2007 que ha empezado, medio como quien no sabe qué puede pasar y busca en qué aferrarse, en Malos Aires

Buenas y roñosamente santas:
El poeta Fabio Sa está cansado. Ha escrito miles de poemas en cuadernos pero tiene fiaca de pasarlos a la PC. Por lo tanto en la jungla--literaria o no, de cuervos literarios o solo de la calle, verdulerías, etc---, este mes parece que solo se citarán poemas ajenos. Esta vez del capo Joaquín Sabina.
Aguantes y a contar las cosas que ayuden a resistir que están lejos de hacer creer que la vida es bella--no lo es--pero ayudan para aguantar...
Saludos
Fabio Sa
Poeta callejero que saca poemas hasta de los tachos de basura en las veredas o en las caras de orto de sus prójimos y otros siniestros...














MÁS DE CIEN MENTIRAS ...
JOAQUÍN SABINA.


Tenemos memoria, tenemos amigos,
tenemos los trenes,las risas,los bares,
tenemos la duda y la fe,sumo y sigo
tenemos moteles,garitos, alteres.
Tenemos urgencias,amores que matan,
Tenemos silencios,tabaco, razones,
tenemos Venecia,tenemos Manhattan,
tenemos cenizas de revoluciones.
Tenemos zapatos,orgullo, presente,
tenemos costumbres,pudores, jadeos,
tenemos la boca,tenemos los dientes,
saliva,cinismo, locura,deseo.
tenemos el sexo,el rock y la droga,
los pies en el barrio,y el grito en el cielo,
tenemos Quintero,León y Quiroga,
y un bisnes pendiente con Pedro Botero.
Más de cien palabras,más de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
más de cien pupilas donde vernos vivos,
más de cien mentiras que valen la pena.
Tenemos un as escondido en la manga,
tenemos nostalgia,piedad, insolencia,
monjas de Fellini,curas de Berlanga,
verano,resaca, perfume,violenci a.
Tenemos un techo con libros y besos,
tenemos el morbo,los celos,la sangre,
tenemos la niebla metida en los huesos,
tenemos el lujo de no tener hambre.
Tenemos talones de Aquiles sin fondos,
ropa de domingo,ninguna bandera,
nubes de verano,guerra de Macondo,
setas en noviembre,fiebre de primavera.
Glorietas,revistas, zaguanes, pistolas,
que importa,lo siento,hastasiempre ,te quiero,
hinchas del atleti,gángsters de Cóppola,
verónica y cuarto de Curro Romero.
Tenemos el mal de la melancolía,
la sed y la rabia,el ruido y las nueces,
tenemos el agua y,dos veces al día
el santo milagro del pan y los peces.
Tenemos lolitas,tenemos donjuanes;
Lennon y McCartney,Gardel y lepera;
tenemos horóscopos,Biblias, Coranes,
ramblas en la luna,vírgenes de cera.
Tenemos naufragios soñados en playas,
de islotes son nombre ni ley ni rutina,
tenemos heridas,tenemos medallas,
laureles de gloria,coronas de espinas.
Tenemos caprichos,muñ ecas hinchables,
ángeles caídos,barquitos de vela,
pobre exquisitos,ricos miserables,
ratoncitos Pérez, dolores de muelas.
Tenemos proyectos que se marchitaron,
crímenes perfectos que no cometimos,
retratos de novias que nos olvidaron,
y un alma en oferta que nunca vendimos.
Tenemos poetas,colgados, canallas,
Quijotes y Sanchos,Babel y Sodoma,
abuelos que siempre ganaban batallas,
caminos que nunca llevaban a Roma.

varios poemas del poeta Fabio Sa para despedir este año del 2006, adío año

Gatas, gatas, gatas



Pastillas conchudas para soportar infiernos e infernales



Un poco de jodienda nunca viene mal y andamos escasos



La carne cunde y como dijo Homero Simpson--simbolo del pelotudo medio yanqui y argento--:"¿qué tiene de malo algo de diversión?"



Los putos billetes del puto capitalismo que compra almas putasen venta



A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan



Bellos gatos en estos infernos



Mas gatuneante vida en la mierda....



Candado de mierda de tanta falsa libertad












Hola y puercamente santas
Van los poemas de Fabio Sa que escribió en bares, poniéndose en pedo y putañeando. Para despedir el año que pareció algo mejor que tantos: gobiernos que tratan de ser progres, leve recuperación económica, por ahí meten presos a los buitres mayores del genocidio argento. Algo es algo…

Van los poemas del poeta de título elemental: “poemas en los bares poniéndose en pedo y putañeando”

Para quien quiera mayores finezas se recomienda leer al Borges.

Fabio Sa opina sobre Borges:

--Me gustaba como escribía, había sido zurdo…Pero luego se fue al carajo…Se abrazó con el Pinocho genocida chileno, y se pudrió todo…Merecía el Nóbel y por esa boludéz no se lo merecía, justamente…El hijo de puta escribía bien…Pero lo imagino en el infierno, como muchos finos hipócritas…No tanto a Charles Bukowski, conocido poeta puteador…Y reventado, como a uno le gusta…Malditos que le dicen…

Vayan pues los poemas en los bares de don Fabio Sa. Levanten las copas a despedir este año 2006 y que hayan muchos menos ladrones y criminales en las calles…Que los dioses escuchen…

Fabio Sa

Poeta medio curda y putañero…




A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan





Canto a las putas de la Tierra
Poema de Fabio Sa



Algo borracho en un bar del barrio siniestro
Donde se ha nacido
San Isidro
Lleno de ricachos y caretas y ladrones y homicidas
Rondando la mierda de todo
En los exilios de las cervezas
Los pensamientos van por las bellas putas
Las hermosas tragaleches
Algunas son profesionales
Otras amateurs
De familias pobres y a la intemperie
O de familias pudientes y protegidas
Todas algunas, van por la vida
En venta o regalos de placer
Las bellas que no sean Judas
Nos dan la esperanza de ser
Gatos pagadores de los goces
Las bellas—a los poetas—inspiran poemas transgresores
Que salgan un poco o no tanto
De la lógica capitalista de la falsa decencia de tantas ganancias
Cuado en eso son todas putas
Las bellas putas—de carne y hueso
( No de pensamiento, no de espíritu
Como los gerentes de grandes empresas,
Como la cana, como los milicos)
Ellas hacen algo más de vida
Que el mero robo, que la mera muerte
Que los negociados, que los genocidios
Ellas, las bellas, a veces salen por las noches
De la ciudad más puta que ellas
Junto a las bellas travestis
A vender placeres
Cuando la muerte ronda en los bunker y las rutinas
Del día
Ellas, las bellas putas, traen algo de vivo pecado
En la muerta cosa de tanto número
De tanta muerte planificada en la falsa razón
Y mientras salen pendejos nazifascistas usados y tirados
Por los viejos nazifascistas
Ellas las putas, resisten
En tanto rincón de la podredumbre lujosa o en la miseria
Que es más o menos lo mismo



Sábado, 09 de Diciembre de 2006


A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan




Bar tanguero
Poema de Fabio Sa



Bar tanguero
Por Lavalle y Callao
Mesas de madera
Cerveza negra de litro
Plato de maníes
Mayoría de veteranos
Dos jóvenes
Que comentan un libro
Ventiladores en el techo
Mozos con traje blanco
Tráfico de autos abundante
Desde los ventanales
En las veredas algunos
Dan volantes
Con departamentos de la zona
Con putas
Tentaciones
Precios módicos
De a una o de a dos

Bar tanguero
Cuadros en las paredes
Fotos con marcos
Algunos espejos
Ver la propia cara
De boludo
En uno de tales
Espejos


Bar tanguero
La desolación prosigue
Y ronda la parca
El fracaso
El desamor
La desesperanza
El pesimismo
Y el bar tanguero ayuda
En verse
Acompañado
Diciembre 2006


A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan





Al barrio de San Isidro
Poema de Fabio Sa



Bares de cierto lujo
Caros
Barrios de casas lujosas
Caros
Mujeres rubias o teñidas de rubio
Caras
Autos lujosos
Cuatro por cuatro
Caros
Como un departamento, casi una casa
Colegios privados
Caros
Grandes iglesias
Caras
Negocios de todo un poco
Caros
O no tan caros
Calles sucias
O limpias
Almas sucias
O limpias
Desolación
Riqueza llena de sangre
Desolación
Villas miseria
Soberbia, ira, gula
Avaricia, pereza
Lujuria a escondidas
Casas de San Isidro
Tanto oropel
Tanta pompa
Y gente de la calle
Chicos de la calle
Hasta el Dios
De unos cuantos creyentes
Es poco creíble
Con los chicos de la calle
En el barrio de San Isidro

Diciembre 2006


A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan









Las callecitas de Buenos Aires tienen ese que se yo ¿viste?
Poema de Fabio Sa



Las callecitas de Buenos Aires
Huelen a crimen
A delito
A secuestro
A muerte
A homicidas
A ladrones
A ricos que chorrean sangre
En barrios ricos
A pobres que chorrean sangre
En barrios pobres
Que se mueren de hambre
Tienen el hedor
De la impotencia
De la farsa
Del dolor
Del fracaso
De la peste
Del desamor
Del puterío
Del espionaje
De la mafia
De la extorsión
Del quebranto
De la matanza
De la coersión
De la violencia
De la compra y venta
De almas
De la guerra oculta o no
De todos lados
Ricos contra pobres
Pobres contra ricos
Clase media contra ricos y pobres
Izquierda, derecha, centro, adentro
Ultras
Todos los pecados capitales
Y tantos vicios

Las callecitas de Buenos Aires tienen ese que se yo ¿viste?
A juegos de chicos
A mujeres bellas
A estudio
A trabajo
A una cerveza
A bares
A librerías
A bibliotecas
A universidades
A escuelas
A estudiantes
A trabajadores
A empleados
A enamorados


A chupasangres
A caníbales
A sálvese quien pueda
A ley del más fuerte
A desempleo
A podredumbre

Tanta vida
Tanta muerte
Tanta agonía
Las callecitas de Buenos Aires
Tienen ese que se yo
¿Viste?


Diciembre 2006



A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan







Emborracharse
Poema de Fabio Sa


Por el caos
Por las caras
De unos cuantos
Por los que parecen saber
Hasta el tamaño
De tu orto
Por los que parecen saber
Como
Con quien cuando
Cómo cogés
O te hacés la paja
Es decir por todo lo siniestro
De la puta vida
El puto mundo
El puto barrio
Por la soledad
Por el miedo
Por la desolación
Por los vendidos
Por los muertos
Por la nada
Por la amenaza
Por lo fanáticos nefastos
Por los que tienen poder
Y abusan
Por la mentira
Por la hipocresía
Por la farsa
Por la miseria
Por el privilegio—otra clase de miseria
Por los privados de todo
Por el miedo a la verdad
Por los cuervos
En el aire
Por los hondazos
A los que vuelan
Desde la medianía y la agonía
Y tanto muerto
Por la mediocridad siniestra
La imbecilidad
El desamor
Por el amor no correspondido
Por todo esto
Hay que emborracharse
Ponerse bien pero bien
En pedo



Diciembre 2006



A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan






Sobre la importancia de las melenas cogiendo
Poema de Fabio Sa



La veterana de gran melena
Negra
Inspira
La idea
Lo que debe ser
En pelotas
Con su melenas negra
Para las manos y la boca
Está lejos
De ser lo mismo
Si tuviera
El pelo corto
Ese largo pelo
En sus hombros
En sus tetas
En su cara
En las propias manos
Estimularía
La calentura
Haría delirar
Al más fío y muerto
Hijo de puta
Como uno
Realmente una belleza
Por eso les diría
A todas las chicas
Que tengan cuidado
Que no es lo mismo coger
Está muy lejos de ser lo mismo
Coger con sus pelos
Largos
Que con sus pelos
Cortos


Diciembre 2006




A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan







El gusto de los gatos
Por Fabio Sa



Son un gusto los gatos
Esos ojos grandes
La sensualidad
Sus siete vidas
La independencia
Los vaivenes del andar
Sus misterios
Sus jadeos
En las noches
De primavera cando más
Cogen
Sus ronroneos
Sus uñas
Sus patas-piernas
Sus pelos
Sus distintos colores
Sus crías
Su esencial enigma
Del paganismo y lo sacro
La hermosa vida
Que despliegan
En cierta
Transgresión
De las morales
De la burguesía
Y los putos curas y las putas monjas
Diosas del misterio
Y los dioses
Tanto los animales
Como las mujeres y travestis
Aunque las mujeres
Opina un amigo
Es mejor verlas en fotos
Menos problemas
Y es más barato

Diciembre 2006


A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan







Detenerse en uno de los bares habituales
Poema de Fabio Sa



El desierto es mucho
La jungla es mucha
La razón poca
Rondando el caos
Y la muerte
El peligro
Y la esperanza

Detenerse en uno de los bares
De siempre
Lugares de intemperie
Falsamente refugio

Pedirse la cerveza de siempre
Sentarse en la mesa de siempre

Buscar el diario del bar
Enterarse de los últimos
Desastres
O leves ilusiones

La muerte parece retroceder
A pesar de tanto
La vida parece que renace
A pesar de tanto

Saborear la fresca cerveza
Bellas mujeres veteranas
Hacen sociales
Y toman té

Dos veteranos
Toman café con leche
Otros dos cincuentones
Toman vasos de soda y de vino

Y uno y sus sombras y sobras
Se exilia
Con varias
Cervezas

Diciembre 2006



A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan






Sin ser una monja fundamentalista
Poema de Fabio Sa



Aparece el poeta músico
Joaquín Sabina en la tv
Y cuenta:
“Sin ser una monja fundamentalista
Acá estoy con mi vaso de cerveza
Mi cigarro
Pero ahora la naríz solo la uso
Para respirar”

De alguna forma
Va la propia deducción
Siempre se estuvo así
Contra las drogas
A favor de las legales
O medicadas
Como el alcohol
O los psicotrópicos
Cuando cunde el pánico
Y los buitres
O la difusión y lectura de Proverbios
Del Apocalipsis
O los Salmos
Pero a favor
De la pornografía
De los policiales
De los poetas malditos
Del sexo
De la masturbación
De las travestis
De las putas
Paráfrasis de la frase
Del poeta músico español
Sano y reventado
No hace falta ser
Una monja fundamentalista
Que los dioses no lo permitan…



Diciembre 2006

Cuando la rapiña nos hace sentir boludos--huevones, gilipollas, etc---, en dos logrados poemas sobre la temática

Nos siguen rompiendo los huevos


Tiburón que asecha y come la carne cruda


Los tigres represores de la jungla


--Los monos ideólogos y los cómplices



Buenas y putamente santas:
La vida miles de veces es una mierda. Llega fin de año, la impunidad de unos cuantos siguen hundiendo, la ciudad está llena de locos sueltos, y salir a la calle siempre es poner en riesgo el pellejo. Algunos la pasan mejor, otros peor, a otros les importa un carajo, y otros son pirañas que se dedican a comer al prójimo. Pirañas, buitres, alimañas, hienas, hay de todo en la fauna capitalista.

La televisión por cable parece un entrenamiento para delincuentes. Mafiosos, psicópatas asesinos, putas, se mata fácil y se cagan a trompadas también fácilmente. Y uno paga bastante para recibir tanta mierda...Por otra parte, ciertos días en una lista literaria que nos pertenece

novelascuentospoemas@gruposyahoo.com.ar

un devoto de estas películas de locos y seguramente loco también él--pero de los que se pintan como tales, decía ser esquizofrénico, pero parecía más bien ser un servicio o entrenador de servicios--es decir algún loco peor que loco, de esos como torturadores padres de familia, bien burócratas de la muerte, decía el loco en su banalidad del mal, anduvo mandando relatos de psicópatas asesinos. Orgías, matanzas, antropófagos. Fue echado de patadas en el culo como corresponde, luego de hacer una especie de encuesta para ver entre los integrantes quien opinaba que se quede o que no. Son tiempos democráticos. Se decidió echarlo por un comentario a favor del tipo y medio cabrón, que casi hablaba a favor de Hitler...Un colmo...


Tiburón que asecha y come la carne cruda


Este es un país de mierda, Argenta versión asquito de Argentina, y no se cree que salga de tanto asco ni con dos décadas de gobiernos progres, cuando siempre ha gober- nado la más recalcitrante derecha coservadora, a veces fascista y a veces hasta nazi, es decir nazifascista...Reaccionario y que hizo todo mierda...¿Rememeber 2001?

En la mencionada lista, los mensajes de un tal Fernando Sänchez, abundan en la palabra rapiña, rapiñeros, buitres, tanto en los asuntos de mailes con poemas de Kerouac, como letras de tango o de músicos de rock o de poesía china o de estudios reaccionarios o casi sobre el Apocalipsis. Recuérdese que son tiempos democráticos...
Siempre se las ingenia para poner la palabra rapiña. Que cosa...


Los tigres represores de la jungla




Y la rapiña de todo--la injusticia, la impunidad, el saqueo, el espionaje ilegal, la corrupción, el crímen organizado, los narcos, los genocidas de uniforme, la mafia china y sus supermercados chinos, las familias con dinero perfectamente psicópatas y servicios de quien sabe quien, que saben la vida de todo el barrioo, y se comen crudos a los prójimos que no se saben defender, etc--, tanta podredumbre seguido nos hace sentir boludos, huevones, gilpipollas. Sobre todo cuando surge cierta impotencia, cierto cansancio, cierto asco ante tanto desgraciado y tanta desgracia...


--Los monos ideólogos y los cómplices




Para no matarnos con varios litros de cerveza--ya hay vecinos que dicen que se meterán en nuetras casas y nos suicidarán, es decir matarán y simularán un suicidio, gente de bien, gente de tanto infierno--van dos poemas de poetas famosos que tratan este tema de sentirse boludos, huevos, gilipollas.

Y mientras nos amargamos, nos suicidamos de a poco con excesivas cervezas--un posible logro de estos servicios de la patria hecha mierda--, a veces salen algunos buenos versos que nos alegran ante tanta mierda...

Espero que los disfruten. Y buen puto año, y buena puta navidad, y a sobrevivir en lo posible mientras no venga el fin del mundo, que ya se gesta en los hijos de puta que abundan...

Fabio Sa

Poeta doctorado en antenas detectoras de mierda, como decía un Nobel yanqui.






Van los poemas mencionados por el también mencionado Fabio Sa



DOS POEMAS EN LO DESESPERANZA, LA IMPOTENCIA, EL CANSANCIO Y EL ASCO, ES DECIR CUANDO ANDAMOS BOLUDOS...









Lamborghini y los efectos de las rapiñas y rapiñeros en las bolas



Quevedo frente al espejo
de Leónidas Lamborghini

–Mírate de boludo
en el espejo; bolas tristes, bolas,
del que no pudo o pudo
pero no quiso; a solas,
míratelas son, sí, tus tristes bolas.
Te pesa, son pesadas,
con un pensamiento que da muerte
y no vida; allí, colgadas,
como tu mala suerte
que abominas, como abominas verte.
No escupas al espejo
sin embargo; y síguete mirando
en tus bolas, añejo:
ya no recuerdas cuando
un día fueron felices, desovando.
Míralas sin gemidos,
sin pena, sin dolor, con una risa:
si tan plenas han sido
alguna vez, desliza
al menos una mueca si agonizan.
Flácidas, agrietadas,
un bulto innecesario que te inclina
a huir hacia la Nada,
esperma que declina
como, sin pausa, tu país en ruinas.

* Poema de Encontrados en la basura, Paradiso.







Para la Real Academia Española “Boludo/a” es, en Argentina y Uruguay, “una persona que tiene pocas luces o que obra como tal”. Pero en realidad sólo es aceptable esta última acepción, boludo es quien se empecina por propia voluntad en hacer estupideces. Para ser boludo o boluda hay que querer serlo, hay que tener vocación... de boludo.




BALADA DEL BOLUDO
Por Isidoro Blaisten


"Balada del boludo" integra El perfecto boludo



Por mirar el otoño
perdía el tren del verano.
Usaba el corazón en la corbata.
Se subía a una nube,
cuando todos bajaban.

Su madre le decía:
No mires las estrellas para abajo,
no mires la lluvia desde arriba.
No camines las calles con la cara,
no ensucies la camisa;
no lleves tu corazón bajo la lluvia, que se moja.
No des la espalda al llanto,
no vayas vestido de ventana,
no compres ningún tílburi en desuso.

Mirá tu primo el recto
que duerme por las noches.
Mirá tu primo el justo
que almuerza y se sonríe.
Mirá tu primo el probo
puso un banco en el cielo.
Tu cuñado el astuto
que ahora alquila la lluvia.
Tu otro primo el sagaz
que es gerente en la luna.

—Tienes razón, mamá —dijo el boludo
y se bebió una rosa.
—No seré más boludo—
y se bajó del viento.
—Seré astuto y zahorí—
y dio vuelta una estrella para abajo
y se metió en el subte
y quedaron las gaviotas.

Entonces vinieron los parientes ricos
y le dijeron:
—Eres pobre, pero ningún boludo.
Y el boludo fue ningún boludo
y quemaba en las plazas
las hojas que molestan en otoño.
Y llegó fin de mes.
Cobró su primer sueldo
y se compró cinco minutos de boludo.

Entonces vinieron las fuerzas vivas
y le dijeron:
—Has vuelto a ser boludo, boludo.
—Seguirás siendo el mismo boludo de siempre.
—Debes dejar de ser boludo, boludo.

Y medio boludo,
con esos cinco minutos de boludo,
dudaba entre ser ningún boludo
o seguir siendo boludo para siempre.
Dudaba como un boludo.
Y subió las escaleras para abajo,
hizo un hoyo en la tierra
miraba las estrellas.
La gente le pisaba la cabeza,
le gritaba boludo.
Y él seguía mirando
a través de los zapatos
como un boludo.

Entonces vino un alegre y le dijo:
—Boludo alegre.
Vino un pobre y le dijo:
—Pobre boludo.
Vino un triste y le dijo:
—Triste boludo.
Vino un pastor protestante y le dijo:
—Reverendo boludo.
Vino un cura católico y le dijo:
—Sacrosanto boludo.
Vino un rabino judío y le dijo:
—Judío boludo.
Vino su madre y le dijo:
—Hijo, no seas boludo.
Vino una mujer de ojos azules y le dijo:
—Te quiero.

Algunos tangos donde Buenos Aires es la protagonista

Buenas y pocamente santas:
Nada mejor para conocer algo a Buenos Aires que escuchar las letras de sus tangos. Estas letras--y la preferencia mayor por la de Horacio Ferrer--casi y sin casi son poemas...Otra de las preferidas son las que escribió Eladia Blázquez...
Todos estos tangos inspiraron una serie de poemas propios que siguen luego...Espero que sean del gusto de las mayoría de los lectores de este blog...
Y ahora sì, los dejo con los tangos sobre Buenos Aires, esta ciudad tan puta y tan santa, todo al mismo tiempo, con todos los males y todos los bienes...
Fabio Sa, poeta doctorado en atorrantismo

















Buenos aires es tu fiesta
(1987)
Letra: Horacio Ferrer
Música: Raúl Garello

Y fue un extraño laberinto,
diez idiomas, mil delirios,
gauchos, gaitas, tanos, sirios
y un milagro: convivir.

Y fue un colmao de Andalucía,
de Inglaterra fueron vías,
del Japón tintorerías
y fue un toque de París.

Y fue que un día el ser porteño
fue un fanático evangelio,
prepotente como el sueño
de un planeta en soledad.

Y fue toda Buenos Aires
como un cosmos de ciudades
subyugadas por la sangre
de una mágica ciudad.

Y fue una forma de vivir,
de ambicionar y de bailar,
y tantas formas de decir: amá!

Buenos Aires es la vida
que maquina en cada esquina
y un enigma que descifran
los filósofos de un bar.

Es un chiste al Obelisco
y un sainete en colectivo,
el tablón de los domingos
y la misa en el Pilar.

Es el arte de la hermosa
que trasnocha y madrugó,
Buenos Aires tiene sombras
del color del bandoneón.

Es la voz de un coliflor
disfrazado de Gardel
y es volver a enamorarse
por Callao y Santa Fe.

Cuando llegués de New York,
de Hong Kong o de Madrid,
hay un bife en Chiquilín
y un abrazo para vos.

Volvé, soñá, mirá, viví !

Es por el sur un laburante
por el norte un viejo dandy,
y en el centro es Woody Allen
mezcla con Discepolín.

Es algún fato en Recoleta,
en Palermo una tripleta
y un rumor de feria persa
por Corrientes y Junín.

Es un menú de sabios, zonzos,
vagos, santos y mafiosos,
Locos Chávez e Isidoros
y un amigo siempre ahí.

Dice adiós en Chacarita,
dice hola en cada cita,
dice sí frente al curita,
dice yes y dice oui.

Y es una forma de cinchar,
de presentir y de cantar,
y tantas formas de decir: amá!

Buenos Aires se persigna
por los verdes del cambista,
por la cara del artista
que lloró en el camarín.

Es la luz de las ventanas
de las tres de la mañana,
un viejito en plaza Irlanda
y el ritual del copetín.

Es Clarín, Prode, analista,
cheques, libros y nocauts,
el mitín, Plaza de Mayo,
y la fe rumbo a Luján.

Es Traviata en el Colón
y La Yumba en el café,
"Buenos Aires es tu fiesta"
dice el verso de Rubén.

Cuando llegués de New York,
de Hong Kong o de Madrid,
hay un bife en Chiquilín
y un abrazo para vos.

Volvé, mirá, soñá, viví !




















BUENOS AIRES TERMINAL
Chico Novarro



Buenos Aires Terminal. Hoy vengo para estar
presente en mi destino. Vamos ciudad
abrime hoy, que es otro día.
Voy a bañarte de poesía, con cosas que son mías,
tan mías como vos.

Quiero verte más linda todavía
porque vendrán los duendes, los locos de la vida.
Vestite bien de gris, que es tu color del alma
pero con mucha calma, pintate,
lustrate hasta el changuito de la feria
y no te pongas seria, sos Terminal al fin.

Yo me pondría, (no sé vos)
un espejito con la foto del Morocho en la solapa
y entonces serás tapa de todas las revistas
y nocturnos taxistas festejarán tu día
con un submarino
y dos medialunas de panadería.

Buenos Aires Terminal. Aquí estoy
con todos mis ratones,
llamando de nuevo a tus portones.
Sobre una baldosa floja de la calle Defensa
aún puedo dar un salto por tu historia y mi vergüenza
y al subir la escalera de un hotel de baja caña
un retrato de Juan Gálvez y un poema de Manzi me acompañan.

Yo me levanto y canto
frente a un cacho de luna en el ropero
medio frasco de gomina en el balero.
Y al promediar la ronda del último curdela
vuela un tamango izquierdo rumbo al altillo
donde ameniza un gato negro sobre una lata de membrillo.

Buenos Aires Terminal. Aquí estoy
con dos de mis pulmones.
Mi vida está contada en tus zaguanes,
con letra fina, y en carnaval,
se enredó con serpentinas
en los guardabarros de los colectivos
que van a Paternal.

Buenos Aires Ventiluz
mediasuelas con chapitas, de cafiolos vidalitas,
y un vermú con papas fritas en Corrientes y Maipú.
No sé si te acordás ... yo soy el que esperaba la rubia de trencitas,
parado frente al kiosco, la esquina del Normal.
Hoy vuelvo para ser tu centrojás, ¿me dejás?
quiero cortar la torta en esta fiesta
colado entre la orquesta
metido en el montón, ¿qué más?
el negro terciopelo que gasta el bandoneón
micrófono a la zurda, viene la variación.
La mano del cantor sobre la oreja,
la nena con la vieja, estricta marcación.
Esmerada atención, ambiente familiar,
la casa se reserva el derecho de admisión.

Buenos Aires Ilusión, ¿dónde estás?
Vengo a cobrar recuerdos que guardo en mi carpeta
la silla del abuelo, el patio, la pileta,
flores de fantasía sobre la mesa del comedor.
Ternura de mi hermano en camiseta
haciéndonos un circo de pan y morisqueta.
Buenos Aires Terminal. No va más.
Fundí el motor. Hasta aquí llegó mi amor.
















BUENOS AIRES CONOCE
Raúl Garello

Buenos Aires conoce mi aturdida ginebra
el silbido más mío, mi gastado camino.
Buenos Aires recuerda mi ventana despierta
mis bolsillos vacíos, mi esperanza de a pie.
Buenos Aires conoce mi mujer y mi noche,
mi café y mi cigarro, mi comida y mi diario.
Buenos Aires me tiene apretado a su nombre
atrapado en sus calles, ambulando su piel.

Refugio de mis largas madrugadas.
Abrigo de mi verso y de mi sino.
Su cielo de gorrión, su luna triste
son cosas que también viven conmigo.
Esquina de las cuadras de mi vida.
Guarida de mis sueños más absurdos.
Embarcadero gris de mi ambición de luz.
Secreta latitud de mi canción.

Inventor del misterio, bandoneón gigantesco.
Buenos Aires escucha mi silencio y mi lucha.
Él recuerda conmigo las monedas azules
y me presta el olvido de su ir y venir.
Sus gorriones sin techo, su cintura de río
son también algo mío, yo también los respiro.
Buenos Aries es un duende, una copa de vino
Ese amigo sin nombre que se encuentra al azar.


















DE BUENOS AIRES, MORENA
Héctor Negro - Carmen Guzmán

Viento que vino del Sur,
fue su ardor de muchacha.
Polen moreno en su piel
y en su voz, Ia fragancia.

Trajo el aroma feliz
de la flor de su patio.
Ganas de darse y vivir
desvelaban sus manos.

Sé que un poeta la amó
y la puso en su canto.
Y que su canto lloró
cuando la vio partir.

De Buenos Aires, morena.
Ojos de llama y milagro.
Fraguas de besos que entregan
sus labios quemando.

Hay que robarla del Sur
y a la vida llevarla.
Darle a la noche la luz
de su risa robada

Se que el poeta tembló
cuando pudo encontrarla.
Ella a sus brazos volvió
por caminos del Sur

De Buenos Aires, morena.
Hay que robarla cantando.
Pájaros ebrios y estrellas
la vienen llamando.

Y las cigarras del viento
le cuelgan su canto
















Vivir en Buenos Aires
Tango
Letra y Música: Eladia Blázquez


Sé que cada día te reinvento en mí...
sé que en otra parte ya no se vivir.
Pero acaso vos no sepas bien
que como yo no existe quien...
¡te quiera así!

¡Buenos Aires!...
Es inútil respirar con otro aire,
soy por siempre de tu gracia
Bueno Aires,
del desaire que hay en vos...
Tantas veces,
me ha dolido algún lugar que se parece
y he deseado tantas otras,
muchas veces,
no existiese el tal dolor
¡Buenos Aires!
Ya no quiero amanecer en otra aurora,
ni sentir que una nostalgia punzadora
me devora el corazón.
¡Buenos Aires!
En tu puerto quiero atar mi vieja barca,
elegirte para siempre mi comarca
y llevar como una marca, tu canción...
¡Buenos Aires!
Mi ternura es una oleada que te abraza
que se nutre de tu pan con gusto a casa
y se muere de amor, por vos...

















Siempre se vuelve a Buenos Aires
Tango
Música: Astor Piazzolla
Letra: Eladia Blázquez


Esta ciudad está embrujada, sin saber...
por el hechizo cautivante de volver.
No sé si para bien, no sé si para mal,
volver tiene la magia de un ritual.
Yo soy de aquí, de otro lugar no puedo ser...
¡Me reconozco en la costumbre de volver!
A reencontrarme en mí, a valorar después,
las cosas que perdí... ¡La vida que se fue!

Llegué y casi estoy, a punto de partir...
Sintiendo que me voy, y no me quiero ir.
Doblé la esquina de mi misma, para comprender,
¡que nadie escapa al fatalismo de su propio ser!
Y estoy pisando las baldosas,
¡floreciéndome las rosas por volver...!

Esta ciudad no se si existe, si es así...
¡O algún poeta la ha inventado para mí!
Es como una mujer, profética y fatal
¡pidiendo el sacrificio hasta el final!
Pero también tiene otra voz, tiene otra piel;
y el gesto abierto de la mesa de café...
El sentimiento en flor, la mano fraternal
y el rostro del amor en cada umbral.

Ya sé que no es casual, haber nacido aquí
y ser un poco asi... triste y sentimental.
Ya sé que no es casual, que un fueye por los dos,
nos cante el funeral para decir... ¡Adiós!
Decirte adiós a vos... ya ves, no puede ser.
Si siempre y siempre sos, ¡una razón para volver!

Siempre se vuelve a Buenos Aires, a buscar
esa manera melancólica de amar...
Lo sabe sólo aquel que tuvo que vivir
enfermo de nostalgia... ¡Casi a punto de morir!...














Mi ciudad y mi gente
(1967)
Letra: Eladia Blázquez
Música: Eladia Blázquez

Aunque me de la espalda el cemento,
me mire transcurrir indiferente,
es ésta mi ciudad... ¡Esta es mi gente!
Y es el lugar donde morir me siento.

¡Buenos Aires!...
Para el alma mía no habrá geografía
mejor que el paisaje...
de tus calles,
donde día a día me gasto los miedos,
las suelas y el traje...

No podría vivir con orgullo,
mirando otro cielo que no fuera el tuyo,
porque aquí me duele un tango
y el calor de alguna mano.
¡Y me cuesta tanto el mango que me gano!

Porque soy como vos,
que se niega o se da:
¡Te proclamo, Buenos Aires, mi ciudad!...

Aunque me des la espalda de cemento,
me mires transcurrir indiferente:
Te quiero... Buenos Aires y a tu gente.
Y entre tu gente moriré contento, contento,
porque soy como vos,
que se niega o se da:
¡Te proclamo, Buenos Aires, Mi ciudad!...


















Buenos Aires, vos y yo
(1968)
Letra: Héctor Negro
Música: Osvaldo Avena

Sé que te trajo Buenos Aires nuevamente,
que no pudiste olvidar así nomás
ni tus recuerdos, ni tu esquina, ni tu gente
ni aquellos besos que te di por Parque Chas.

¡Qué ganas locas de mostrarte el barrio nuevo
al que lejano le buscabas el color!
El mismo cielo que en las manos hoy te llevo
ya no es el mismo que mojaste con tu adiós.

Y te prometo que muy juntos andaremos
en cada cosa que la infancia iluminó.
Porque hoy regresas y tu vuelta cantaremos
los tres como antes: Buenos Aires, vos y yo.

Te mostraré la misma calle que dejaste,
esa pared donde pintaste el corazón.
Y aquella estrella que una noche descolgaste
la buscaremos con la luz de nuestro sol.

Donde la piedra junto al río se hace vuelo,
la Costanera nos verá, canción de dos.
Y en esa Boca de cansancio y Riachuelo
nos quedaremos, con un beso, en un rincón.

Que importa tanta nostalgia en tu pañuelo,
tanta neblina que en el tiempo se quemó.
Hoy tu vuelta y nosotros cantaremos
los tres como antes: Buenos Aires, vos y yo.
















Buenos aires de mis amores
(2005)
Letra: Bryan Ezequiel
Música: Bryan Ezequiel

Esta ciudad esconde un montón de secretos
algunos modernos, otros sin tiempo
lejos de Buenos Aires mi alma yace vacía
mis locuras parecen acostumbrarse
a ser privadas de mi verdadero suelo
de mis verdaderos sentimientos

Buenos Aires bajo tu cielo respiran millones de almas
algunas felices, otras invadidas de tristeza
inmersa en mi alma Buenos Aires tiene la pureza
de soñar que algún día no existirá pobreza
de que sonreirá como una bella princesa

El día en que una lluvia le limpie la cara
de que un viento de paz la seque suavemente
que las flores de la primavera la pongan coqueta
porque Buenos Aires no perdió su magia
pero a veces la extraña
porque en Buenos Aires no cesó la alegría
pero si la calma

Publicación de libro de poemas de Fabio Sa, en editorial www.lulu.com

Hola:
En esta dirección
http://www.lulu.com/content/489722
se encuentra el primer libro de poemas editado por Fabio Sa, en Lulu.com Veánlo para
leer los primeros poemas y algunas fotos...


Se trata de un admirador de Bukowski y Carver y de todos los poetas que intentan la profundidad con la mayor sencillez. Tratan en general del clima de Argentina, llena de incertidumbres, ladrones y asesinos...


Fabio Sa es un poeta imaginario que habita más de veinte novelas negras de Fernando Sánchez, y ha escrito unos treinta libros de poemas...De esos libros solo se han editado dos novelas negras: "El capocómico que admiraba a Olmedo", inspirado en algunos datos de la vida real de Olmedo, el mejor humorista de Argentina, para hacer una ficción, y "La historia de Rita Martelli, la heredera de Tita Merello", con algunos datos sobre la mejor tanguera argentina para escribir otra ficción. Novelas humorísticas como parodias del género negro... Las publicó la editorial elaleph.com. a imprimir por demanda..´.

Hay algunas frases para tener en cuenta...

Saludos

Fernando Sánchez

Poemas de Fabio Sa sobre Buenos Aires

Aire de paseo en Buenos Aires
Poema de Fabio Sa



Que aire a paseo hay en tomarse unas
cervezas en un bar
y ponerse en pedo
o comer--almuerzo, cena--en un bar
es como dormir en un hotel
varios poetas viven en hoteles
--como Horacio Ferrer, el tanguero--
Argentina en miles de burgueses
es como vivir en hoteles
aunque nunca pisen uno
ahorros en el exterior
mayores inversiones en el extranjero
etc, etc
y así va todo
cubiertos de nada
de paso
desarraigo
y la patria es un trapo muerto
con la bandera
pretexto de asesinos
o letra muerta
como la Constitución
es tan absurdo el sentido de todo
en medio de este caos
como patrioteros y despatriados
y la nada hundiendo
toda esperanza
es tan curioso tanta mierda
tanta institución de muerte
que hace de la creatividad
de la vida
del pensamiento
del la inteligencia
de todo lo que no sea
siniestra pelotudez
un peligro


noviembre 2006


















Hablando de fútbol en Buenos Aires
poema de Fabio Sa



Un bar del barrio de Palermo
una mujer veterana
un puto reprimido servis
que alcahuetea--cree
bisexualidad
sillas vacías, mesas vacías
aire tenso
clima de muerte
entra un veterano
los sin cara acechando
en todas partes
y en ninguna parte
lo siniestro
y entra un viejo
el boludo se la pasa hablando de fútbol
que Boca, que River
que San Lorenzo
cuandros idiotizantes del puto fútbol
de la nada, del vacío
del pueblo bajo
de los oligarcas
que mienten popularidad
la ciudad y su desolación
uno en sus sombras y sobras
está lejos
de ser la luz
y la muerte toca el orto
en cada nazi que huele el ìdem
de la desesperación
siguen hablando de fútbol
manga de castrados mentales
la soledad es mucha
igual el peligro
en tanta mafia cana y milica
por lo pronto
el pesimismo demasiado
el dolor no está lejos de eso
y el boludo viejo habla tanto de deportes
en medio de tanta muerte
tiene un suplemento deportivo
de un diario
entonces uno es su amargura
pide otra cerveza
y ya va la segunda
exiliarse un poco
sin sacar
el culo
de la silla



noviembre del 2006



















Dos putos miran con cariño en Buenos Aires
poema de Fabio Sa



Dos putos se ríen como hienas
y miran con cariño
el problema no es que sean putos
eso es lo de menos
ya bastate mal viven los heteros resentidos
para desquitarse con los putos
como si fueran normales
no
el problema no es que sean putos
para nada
el problema es que parecen servicios
quien sabe de que mierda
que nos hunde
en tanto carnaval
en estas noches hay que dormir
con calzoncillos de hierro
puede ser que vengan por tu culo
maltrecho
es como decía uno que musicalizaba en radio
hay que andar con calzoncillos de hierro
pero no es solo para trabajar en la radio
lugar donde trabajan tipos
con apellidos como Polimeni
o Pergolini
o Larrea
no, no solo para estar con esos tipos
tambien para vivir
en Buenos Aires



noviembre 2006

















Gente comentando noticias del diario en la puta Buenos Aires
poema de Fabio Sa



La gente que comenta noticias en el diario
de la puta Buenos Aires
cae bien
aunque poco antes
hablen de fútbol
y otras castraciones de la mente
entre las alcahueteadas y las calumnias
de los servicios
no importa tanto
eso los reinvindica
a los que caen en trampas
del divide para reinar
hablaron de deportes
desgracia
pero además de conflictos limítrofes
del ranking de la corrupción en el mundo
de que en cierta parte del mundo
se difundirá el vino
de que harán el ADN
al cadáver del prócer libertador espía inglés
San Martín
comentan que a nadie le importa
comentan que este es un paìs generoso
y el efecto mayor
es cierta risa oculta
que hijos de puta simpáticos
suelen ser
la gente común
de Buenos Aires



noviembre 2006

Nuevo disco de Iván Noble

Iván Noble es el cantante de la legendaria banda de rock Los caballeros de la Quema,con sus letras a veces recontra comprometidas que puteaban a quienes hay que putear...
Pero ahora en su carrera solista está más tranquilo...Envía por mail a quien le pida noticias sobre él. Y parece que está por editar un cuarto disco solista, de título "Intemperie"...Al poeta Fabio Sa le gustó cierta frase de la nota sobre el disco sobre una de las canciones, cuando habla de las mujeres que hacen perder el hígado y la dignidad, que suelen ser las que más se gustan.
Y por eso va el breve texto que envió Iván Noble sobre su disco...Esperemos que suene bien...
Fabio Sa






BUENAS Y SANTAS: DESPUES DE DOS MESES DE TRABAJO (PERDON POR LA PALABRA), ESTA LISTO Y DISPUESTO EL NUEVO DISCO. PRODUCIDO POR SUFIAN CANTILO Y POR QUIEN LES HABLA CON LOS DEDOS, LA CRIATURITA TIENE 12 CANCIONES (Y UNA SORPRESA PARA QUIENES NO APRIETEN STOP RAPIDO) QUE HABLAN DE...LO DE SIEMPRE. HUBO GENTE Y GENTUZA VARIA QUE PASO POR EL ESTUDIO Y SALPIMENTO LA COSA: ROBERTO PETTINATO EN SAXOFON (Y MEDIA BOTELLA DE WHISKY RIQUISIMO), ADRIANA VARELA EN VOZ EN UNA CANCION QUE SE MUERE DE GANAS DE SER UN TANGO (LO SERA EN OTRA VIDA, CUANDO YO SEPA CANTARLO), MARIANO OTERO EN CONTRABAJO AYUDANDOME IRRESPONSABLEMENTE A JUGAR A SER EL NIETO SORDO DEL HIJO DE SINATRA, JUAN SUBIRA DE LA BERSUIT EN ACORDEON Y UN TAL PABLO GUERRA EN GUITARRA Y COROS EN DOS CANCIONES, UNA DE LAS CUALES ESTA DEDICADA MAS O MENOS SECRETAMENTE A UNA EX NOVIA CUYO APELLIDO EMPIEZA CON Q Y A QUIEN ALGUNOS DE USTEDES RECUERDAN A MI JUICIO CON DEMASIADA NOSTALGIA.





EN FIN, A MI ME PARECE QUE QUEDO MAS QUE DECENTE Y TENGO MUCHAS GANAS DE QUE SEA ESCUCHADO. AH, SE LLAMA "INTEMPERIE"...POR NADA DEMASIADO ESPECIAL, ES UNA LINDA PALABRA NO? AHORA BIEN: YO PENSABA QUE EN NOVIEMBRE ESTARIA DONDE TIENE QUE ESTAR, EN LA CALLE, PERO LAS DISCOGRAFICAS SON ELEFANTES ESGUINSADOS Y PARA MOVERSE NECESITAN...EN FIN, NO SE BIEN QUE NECESITAN. PERO NOVIEMBRE SE VINO ENCIMA Y DICIEMBRE ES UN GRAN MES PARA EMBORRACHARSE SEGUIDO PERO NO PARA SACAR UN DISCO.






ASI QUE, ME TEMO QUE SALVO NOTICIAS DE ULTIMO MOMENTO, LA CRIATURITA ESTARA EN LAS DISQUERIAS AMIGAS RECIEN EN FEBRERO. ESO SI, EL ELEFANTE (DESPUES DE BOSTEZAR UN RATO LARGO) ME DICE QUE ANTES DE ESO, POR EJEMPLO CERCA DE LAS FIESTAS, ESTARA LA PRIMER CANCION SONANDO EN LAS RADIOS.






LA CANCION SE LLAMA "OLIVIA" Y ESTA DEDICADA A LAS MUJERES QUE MAS NOS GUSTAN...ES DECIR, A LAS QUE NOS PUEDEN HACER TERMINAR EN UN ARROYO, A LAS QUE NOS DEJAN SIN HIGADO Y SIN DIGNIDAD. ASI QUE OJALA QUE LA ESCUCHEN PRONTO.









DE TODAS MANERAS, NO ESTABA PENSADO Y TODAVIA NO LO TENGO CLARO PERO TAL VEZ HAGA UN SHOW DE DESPEDIDA DEL 2006, TRANQUI, SIN MUCHA PRETENSION (PARA ESO ESTAN TANTOS OTROS). SI ASI FUESE, SERAN ADVERTIDOS A TIEMPO, POR SI QUIEREN DARSE UNA VUELTA. VEREMOS EN ESTOS DIAS. PUEDE SER UNA BUENA EXCUSA PARA MOSTRARLES ALGUNAS DE ESTAS NUEVAS CANCIONES. EN FIN, LES DEJO ENTONCES VASOS Y BESOS....LLENENLOS DE LO QUE QUIERAN Y PONGANLOS DONDE MAS DE COSQUILLAS. SALUD AMIGUITOS. A LA INTEMPERIE...PERO LIMPITO!!!
LOS SALUDA UN SERVIDOR.
NOBLE.

Poema de Matías sobre el absurdo cuando surge la violencia

Hola:
Matías, viejo colaborador de este blog, se ha mandado un poema sobre cierto vacío absurdo que a vece parece rodear todo, hasta que algo estalla y se va todo a la mierda...Tal es la sensación que llega leyéndolo...Bienvenido Matías con el talento de siempre...
Algo de la parca que nos ronda seguido parece irse algo al carajo, por suerte, cuando uno se encuentra con amigos y con la poesía...Se recomienda lo mismo y guarda todo aislamiento y soledad, que el acoso moral está al día...
Fabio Sa













Mi reloj digital se quedó sin pilas
Por Matías Puyol


Hoy me levanté y vi el techo
La mancha de humedad por culpa de una cañería rota
Y el reloj se me quedó sin pilas.

A decir verdad, una soberana porquería,
Del ciempiés que en el jardín lo pisó el perro,
Y se lo comió un zorzal.

Saltando va el canguro por la calle,
Hasta que un auto le tira un bocinazo
Sangra el sol con rayos ultravioletas.

Y al final en la marcha vino la paloma,
Miró el papel y lo picoteó…
Llenó de mierda mi traje.

Qué porquería, señor.

Fui a buscar el rifle y le metí un tiro
No me limpió el traje pero me calmó
Bala voladora que destroza paloma sucia.

Pero la mierda seguía ahí, todo mal.
Y mi reloj digital se quedó sin pilas…
Me perdí la telenovela.

Sobre la derecha torcida--poema y nota al tono

Desde la lista quecomunicación@gruposyahoo.com.ar--de la carrera de Ciencias de la Comunicación de la Universidad de Buenos Aires--uno de los integrantes envió una nota sobre la derecha reaccionaria de nuestro sufrido paisito. Todos esos que a choreos varios y a muerte impusieron un plan económico que saqueó todo, no dejaron nada...Pero los tipos tienen la caradura de presentarse a elecciones, y desde la sombras intimidan a todo el que no piense como ellos. Lo patético de tantos necios es que encima obliguen a ser necios como ellos. Algo así como que te digan: hundir al paìs como lo hundimo´ es bueno, somos patriotas, viva la patria...
Patético estos tipos, patético, cipayos casi todos...O meros mercenarios de Puerto Madero, y otros lugares ricachones donde vive el pueblo argentino, jaja
Bueno, ya tomaré mi pastilla y me he de calmar. Más allá de esto los payasos inspiraron un poema--bueno, peor es salir a matar o robar--así que algo se pudo hacer. Y desde ya disculpas por tratar temas políticos, este no es un blog político por lo menos en lo partidario. Pero conviene estar despiertos sobre ciertas estrategias que parecen tener los hundidores de Argenta...
Salú y saludos a pesar de tantos tipos como estos...
Fabio Sa, poeta y monito pacifista...







Sobre la derecha torcida
Poema de Fabio Sa


Ver a los personajes de la derecha
próximos candidatos
los hundidaores de Argenta
ahí andan
uno con cara de perro con bigotes
empleado de gerentes y otras yerbas
otro pone cara de bueno
y algo dice que no todo oro brilla
alguno es un contrabandista empresario
vivó toda la vida estafando al estado
si sale este tipo deja libres a todos los chorros
y a todos los criminales
que no son precisamente los que llegan de las villas miserias
o el que mata por ahí a uno o dos
medio loco o siniestro en chiquitaje
no, esos matan de a miles
amenazan y no quieren que sus crímenes
sean juzgados, no
encima por ahí los asesinos se deliran dioses o reyes
algo así como los que pregonaba
un filósofo y su sífilis
que duro
otra es una gorda que se las daba de progresista
se tiñe de rubia
parece una veraneante del extranjero
parece el periodista Jorge Lanata
escritor y periodista progre
que ahora escribe notas
que hacen acabar de gusto
a monos de esta derecha y la ultraderecha
humillando a un gobierno que por lo menos intenta
que por lo menos algo hace
no es que ser gordos sea delito, no
pero los gordos medio judas
son algo indigeribles--duros de tragar
y así va la cosa
aparecen los cirqueros monos
en el mencionado diario de la reacción
que se delira opositor
como si difundir el odio
esconder las amenazas
ocultar los medios sucios que deben tener
para conseguir algunas notas
difusores de odio
huevos de serpientes
ahí van los candidatos con sus caritas
hacen fruncir todo tujes
más o menos conciente
de sus negocios y negociados
de sus tranzas y trances
dios santo
y aparecen en el diarito de los fachos
esos que invaden la intimidad
acechando a todo pensamiento
que no piende como ellos
o nos dicen
desde negocios y casas vecinas de siniestros
que nos van a matar
que somos boleta
que bello, que bello
y estos tipos aparecen ahí en el diario
uno más de goma que el otro
que los dioses nos guarden de todoes estos
ya lo dijo una sabia
cuando vió la foto de uno de estos
en plena propaganda política
en lugar de vacaciones de verano
"si estos suben
nos sacan las tripas...
y nos hacen chorizos
y chinchulines"













¿Quiénes son los intolerantes? Por Eugenio Reati



A esta altura resulta evidente que una de las principales estrategias de la derecha para debilitar a Kirchner es cabalgar sobre la idea que el Presidente es un intolerante. Plantean, igualmente, que esa intolerancia conduce al autoritarismo y la confrontación y concluyen, en la misma línea de pensamiento, que la política del gobierno nos retrotrae a la violencia del pasado.
Ahora bien, ¿Quiénes son los intolerantes? ¿Quiénes los defensores del Terrorismo de Estado? ¿Quiénes los autoritarios y violentos?






Ejemplo 1: Bush vs. Chávez
Los personeros de la derecha y otros dirigentes opositores que le son funcionales –Macri, L. Murphy, Lavagna, Carrió, etc.- cuestionan la relación de nuestro gobierno con Chávez, Fidel y Evo Morales sosteniendo que de ese modo quedamos ubicados junto a quienes Bush define como el “eje del mal”. Prefieren, evidentemente, volver a la política de “relaciones carnales” con el gran genocida internacional.






Ejemplo 2: Relación con la Iglesia
La derecha presenta como un serio problema la confrontación con la jerarquía eclesiástica comandada por el Cardenal Bergoglio y sus llamados a la “pacificación y reconciliación”. Sin embargo callan la boca frente a la reivindicación del genocidio por parte de Monseñor Baseotto y el lamentable papel de la mayoría de los Obispos durante la dictadura militar.






Ejemplo 3: Militares que no aprenden
La derecha militar se reagrupa –Cecilia Pando y Cía. mediante- y sale a la calle a manifestar la reivindicación de la muerte y la tortura, el secuestro de niños y la desaparición de personas, planteando en sus actos y con la inestimable colaboración de los Neustadt y Grondonas, que hace falta una amnistía para “sus presos políticos” Videla, Astiz, Menéndez, Bussi, y demás asesinos de la dictadura. Son los mismos que junto a Blumberg reclaman mayor “seguridad” y mano dura contra la delincuencia.








Ejemplo 4: “Libertad de prensa”
El periodista Morales Solá del diario La Nación acusa al gobierno de presionarlo y con ello atentar contra la libertad de prensa. Incluso se sitúa en el lugar de un perseguido político al borde de requerir asilo en otro país. Es el mismo periodista que alienta a los golpistas, acusa a Kirchner de “terrorista” o “montonero” y promueve al protonazi Blumberg azuzando el fantasma de la inseguridad.








Ejemplo 5: Carrió y el fascismo
La dirigente de “centroizquierda” difunde la idea que el gobierno de Kirchner es de carácter fascista utilizando idéntico recurso que todos los gorilas usaron para alentar el antiperonismo en los años 40 y 50. Sin embargo ella es la misma que ahora defiende a Bergoglio, plantea la necesidad de la “reconciliación” nacional sobre la base de la superación de las “heridas del pasado” y hasta se junta con López Murphy porque lo considera democrático.









Ejemplo 6: El regreso de la patota
La derecha, junto a Duhalde y Chiche, más aquella dirigencia del PJ disfrazada de kirchnerista, difunden la idea que el Presidente con su política alienta la división de los peronistas y la confrontación social, alentando el retorno de la “violencia de los años 70”. Son los mismos que en su momento intentaron resolver la política asesinando a Cabezas, o a Kosteki y Santillán, y que ahora no tienen empacho en mostrar sus huestes frente a cámaras de TV agrediendo a mansalva en el Hospital Francés o convertir en una vergüenza nacional el traslado de los restos de Perón.







Separar la paja del trigo es fundamental para que nadie se confunda. Aquí la única intolerancia proviene de los mismos de siempre. Ahora puestos a la defensiva se ponen piel de cordero mientras ganan tiempo para reconstruir sus herramientas de poder tradicional. Esta historia ya es conocida: ¿Pueden acaso provenir la paz y la justicia de aquellos que siempre las violaron impunemente? ¿Podemos esperar algo nuevo y diferente de esos sectores de los militares, esa dirigencia gremial, esa jerarquía de la Iglesia, esos políticos vendepatria y corruptos?
Cada vez se hace más vigente la necesidad de construir lo nuevo y si bien creemos, como suele decirse, que las paredes se construyen también con bosta, no menos cierto es que para que la pared sea sólida debemos hacerla con la menor bosta posible.

Poema de Gisela Mancuso

El poeta Fabio Sa un día--tenso por tanta mugre de la realidad--a veces se conmueve con poemas simples que lee en su pantalla de su PC. Y esta vez fue Gisela Mancuso-- desde la lista literaria elnombredelaspalabras@gruposyahoo.com.ar--tanto para salir un poco de la gente nefasta que vive amenazando a quienes no piensan como ellos,(y nos dicen que nos harán boleta) o que pretenden impunidad para todos sus delitos, algo de poesía sencilla de una mujer que parece algo desconcertada de este mundo negro que vivimos, y los hace con palabras simples, profundas y con sensibilidad...Las bestias como los seguidores de personajes como Hitler, por ahi escuchaban música clásica, eso es lo patético de los infiernos...Pero se los quiere lejos de tantas palabras, como la de Gisela...
Fabio Sa








Enmarcada

¡Uy!
Estoy hecha una mariposa
deshecha una oruga
desenvuelta de crisálida
no soy libélula
ni vaquita de san
ni bicho bolita
que se arrolla y se cuenta
estoy hecha mariposa
viva hoy, más tarde no
mañana otra vez
y después
tengo miedo.
Estoy mareada
porque no he volado sino
ahora
que parezco un cuadro
en movimiento
con las pinceladas de Van Gogh
pero yo con dos orejas
y dos oídos, que es mejor.
También Berni me dibujó
triste
desocupada
desamueblada de riquezas
de esas que así llaman.
Me dibujó los ojos grandes
(que era cómo yo le había pedido)
cuando al mirar sus cuadros
supuse que me escuchaba.
Con Van, no,
porque creo que le hablé
del lado que le falta el oído.
Nunca hubiera podido ser
psicólogo.
Y no hubiera querido de poder.
Sí jardinero, claro,
y dibujarme girasol.
Hacerme girar mariposa
bajo los rayos ultraverdes
del amor desteñido.
O tal vez llevarme
a Holanda
entre los marcos
de un lienzo en blanco.
Yo estoy viva y ellos así
en mí tan vivos como fuera
de este circuito
tan difícil de trasuntar
a solas
con alas
que vuelan
para un hogar vacío.
Píntame, Picasso,
Escúlpeme Lola
entre nereidas
con mis muchos hijos
y un hombre que me mire
que no me lo diga
pero que admire
todo lo que he sido.
y lo que soy.
Mariposa.
Mujer
alada,
con antenas videntes
que ahora ven
cómo la gota más
pesada
que puede sostener un pómulo
cae lenta, espesa y preciosa
del grifo sin cuerito
de mis ojos perimidos.
Escúlpeme, Lola,
en una casa con jardín,
escúlpeme desnuda
y séllame un certificado
de autenticidad.
Quisiera no yerrar,
que no sea "ya" el momento
pero "ya" he esperado bastante
y sólo quiero
que llegue el tren
subir a un vagón
e irme lejos
muy lejos
de este lugar
que no sé
dónde estoy.

Gisela Mancuso

Llegó la conchuda primavera, albricias.

Hola:
Llegó el tiempo de la primavera...Las sangres se alarman algo más, y las muertes siguen como todos los días...Se canta al amor, al desamor, a la vida, a la parca, al autoerotismo sino hay nadie, y se apuesta contra la perversión del odio a los afectos...





En este sistema perverso que habitamos, es difícil. Fabio Sa opina:
"Una puta puede ser una santa en comparación con unos cuantos, y como decía Sartre más honesta que unos cuantos grandes empresarios cuando dan lo que cobran"·





Pero a pesar de los pensamientos negros de los poetas solitarios y jodidos y reventados --y porque no pajeros---como el mencionado, la vida puede ser bella---"aunque sea una bella mierda", acota Fabio Sa acá al lado--. Y por lo tanto hay que disfrutar o poetizarla para el exorcismo de todos los demonios...





FELIZ PRIMAVERA PARA TODOS.





A pensar de tantos que nos hacen infelices y de los perversos que basan su alegría en el sufrimiento ajeno...





Salud and Saludos
Fabio Sa
poeta sin título universitario ni lo quiere tener...

Ah, la primavera, poema de Fabio Sa

Hola:
El poeta Fabio Sa se hga mandado otro de sus poemas zaparrastrosos dedicado a la primavera. Una mirada de tantas en medio de miles de miradas...Sepan disfrutar de su contenido escueto. Y recuerden: la paja, aunque con mala prensa, no tiene nada de malo...Pero es matar, peor es robar, peor es amenazar...Como hacen los perversos...
Fabio Sa...








Ah, la primavera
Poema de Fabio Sa


La primavera
inspira ganas de mayores
autoerotismos en los solitarios
mientras los que cuentan plata delante de los pobres
y otros perversos
muestran lo que compra sus billeteras
con formas de polleras a veces
pero los solitarios como uno
en miles de pajas sin nadie
rendimos culto al amor
desde almas lejanas
en los infiernos
del desempleo
la soledad
la inseguridad
y los abusos de poder
de los mencionados
perversos



octubre del 2006

palabras en torno a los afectos, ah, los afectos, los afectos y peor si hay calenturas...

Hola:
Nuevamente desde la lista de novelascuentospoemas@gruposyahoo.com.ar, va un saludo a la lista inspirada en Alejandro Dolina y su programa de radio y libros, para difundir un mail de ustedes a novelascuentospoemas,y en el blog poeticloc si no les molesta...
Para colmo estamos en primavera y el tema viene muy al caso para tantos desamores y enamoramientos...
Saludos
fernando







sofiabeta_5

Estimado Fausto.
Si sentir amor es estar enamorada de una nube y a su vez uno es nube de su enamorado , es bonito, eso lo hace más romántico y tambien permite que la realidad no lo contamine.Pues como dice el Negro " Lo que hay que saber es lo que sabe nuestro cuerpo, lo que sabe nuestro corazón que se enciende ante esas percepciones."
Ahora bien,,, no creo que el amor sea un engaño porque si la generalidad de las personas sufren de estas percepciones...si los síntomas que produce el amor es ese ya comprobado pues no podemos decir que es un "engaño".
Por mi...digo que seguiré abrazada a los fantasmas de mi pasado y seguiré marchando detrás de alguna nube si se presenta.Aunque en el camino tenga varias tormentas que desandar o enfrentar.
No hay cosa más linda que el encuentro de nubes......
Chispas...relámpagos.....rayos...centellas......algunas matan...otras iluminan....otras te pulverizan.....
"No hay manera de evitar a los fantasmas"
No hay manera de evitar ser "nube".
Helena, Néfeles. Ixión, Priámo....Fuimos alguna vez, lo somos,, y alguna vez lo seremos..........
Y ahora que viene la Primavera.....guarda......podemos encontrar una nube o ser una nube para otros.
Y colorín colorado para ser muy temprano y comenzar el día leyendo y escribiendo sobre este tema ya está bien........
Saludos a todos....... y no se hasta cuando volveré por aqui.......Tengo varias nubes alrededor mío....Una es mi gemela.y con esa nube vaya......tengo que conversar largo y tendido. es mi mejor amigo.
Feliz Primavera para todos.
Sofía

les convido a abrazar a esos fantasmas. A seguir marchando detrás de esas nubes, sabiendo que también uno es nube. Estamos enamorados de una nube pero tal vez somos nosotros también nube de quien nos ama.









--- En lavenganzaweb@gruposyahoo.com.ar, "Fausto D." escribió:

Me he tomado el trabajo de tipear unas consideraciones pronunciadas por Dolina acerca del amor y las sombras ilusorias de las cuales nos enamoramos. Esto fue dicho en el bloque de reflexiones del programa del viernes 15 (o sabado 16, depende de como se lo interprete). No es 100 % literal, puesto que la oralidad carece de los rigores propios de la prosa, por eso mi mano influyó mínimamente para embellecer ciertas palabras y evitar algunas redundancias propias de algo proferido en una emisión radial.

Bueno, lean:






Cuentan las crónicas que la verdadera Helena no es la que se fue a Troya, sino que ésta era sólo una nube y que la verdadera Helena se hallaba en Egipto. Algunos testimonios antiguos afirman que cuando Menelao encontró a su esposa en Egipto, la falsa Helena se desvaneció en el aire. Lo que se buscaba con esa deformación del mito original era liberar de culpa a Helena. Molestaba que la mujer más hermosa del mundo tuviera sobre sí el estigma de la traición. De este modo, fueron agregándose datos al mito con atenuantes que redimían la imagen idealizada de Helena.




Ahora bien, cuando un soldado del ejercito comandado por Menelao se entera de que en realidad Helena era un fantasma, afirma: "al fin de cuentas, nos hemos matado por un fantasma". Yo agrego que así fue en aquellos tiempos y que aun hoy seguimos haciéndolo. Algunos vamos a la guerra; otros, camino de la desesperación; otros, quizá, camino del arte y el desconsuelo: pero también lo hacemos por fantasmas. Porque, en cierto modo, nos enamoramos de Néfeles, de nubes. No solo la nube que formó Zeus para engañar a Ixión. No solo la nube que fue Helena para engañar a Príamo. Sino la nube que nosotros mismos construimos para auto-engañarnos.






Nuestras enamoradas tienen sus virtudes y sus defectos, pero la verdad y la precisión de esos datos nos están, acaso, vedadas. Solamente podemos percibir algo que construimos nosotros mismos por percepción imperfecta quizás; pero también porque unos entusiasmos que suelen llamarse amor distorsionan esas percepciones. O, mejor dicho, las hacen, no ya perspectivistas, sino ficcionales. No es que vemos a nuestra amada desde un ángulo favorable: inventamos todo, hasta el ángulo. Y de eso, y no de otra cosa, nos enamoramos. Y por eso, y no por otra cosa, vamos a la guerra, o a la universidad, o componemos canciones, o lloramos, o extrañamos o nos deprimimos o apagamos las luces para siempre.






No hay manera de evitar estos fantasmas. Pero a mi me parece que esta bien que así sea. Un engaño de amor es el amor. Si uno cree que lo aman, y todas las percepciones confluyen en esa idea, es porque, de algún modo, esto sucede. Así que yo les invito, a no tratar de destruir las nubes que nos enamoran contratando detectives privados, o queriendo saber la verdad última de las cosas. Lo que hay que saber es lo que sabe nuestro cuerpo, lo que sabe nuestro corazón que se enciende ante esas percepciones. Lo demás, el saber si es verdad o no, el indagar en el pasado para averiguar si ciertos amores han sido verdaderos o falsos, es cosa de síndicos y auditores.




Nuevamente, les convido a abrazar a esos fantasmas. A seguir marchando detrás de esas nubes, sabiendo que también uno es nube. Estamos enamorados de una nube pero tal vez somos nosotros también nube de quien nos ama.





En muchos mitos el amor estalla con la condición. "Nunca me veas a cierta hora"; "nunca me veas cuando duermo"; "nunca me veas comer". Siempre esta la condición de "nunca me veas como soy", porque la verdad destruiría el amor. El mito griego de Orfeo y Eurídice presenta la siguiente imagen: "te llevarás a tu mujer del infierno pero no debes mirar hacia atrás". ¿Qué sentido tiene esto?: el secreto. Mirar hacia atrás es indagar lo que hay detrás de la nube, de ese engaño y de ese embeleco que es el amor. El que mira, el que busca la verdad, el que descubre que tras el beso de dos actores no mora más que el engaño de nuestras retinas, ése no disfruta; ése pierde la fe poética y ya no puede ir al cine, ni tampoco enamorarse de Helena, de Hera, o de quien fuere……






Del mismo modo que aquel guerrero se lamentaba diciendo: "hemos ido a la guerra por un fantasma", hoy existen los escépticos que nos dicen: "¿tantas penas solo por esa mujer?". El enamorado no distingue lo real de lo ficticio. Y es inevitable que sea de otro modo, pues, ¿que más que esto es el amor?: fantasmas que nos obsesionan. El amor es solo un engaño compartido>>.

Un poema de una tal Chechu

Hola:
Desde la lista de Dolina, Alejandro, una tal Chechu se mandó un lindo poema sobre ciertos afectos suyos...No viene mal en estos tiempos de odios y de hipocresías varias de los que odian...
Fabio Sa
PD: Sobre todo ya que es primavera, en todo sentido...






cecilia jornet de visconti chechu_271@y... escribió: ESPERO NO LLEGAR TARDE PARA EL CONCURSO DE POESIAS, PERO SI QUEDE AFUERA ES POR LERDA, JAJAJAJA, ESPERO QUE LES AGRADE UN BESO UN ABRAZO A TODOSSSS
DESDE EL CORAZON DE ARGENTINA CHECHE/U







Te necesito


Te necesito cuando la oscuridad me invade,
Cuando la angustia me ahoga.... me ciega.
Con tu fulgor, tu destello implacable,
Allí donde la luz de los otros no llega.

Te necesito cuando la tristeza me alcanza,
Y estrangula el alma, el dolor que allí crece.
Con tu candor de moreno, tu palabra se alza,
Sobre los gritos que el mundo enardece.

Te necesito cuando las fuerzas no alcanzan,
Y me siento agotada de luchar sin respuesta.
Con tu mirada ángel, tus alas me abrazan,
Donde el calor de la gente me quema.

Te necesito cuando la alegría me invade,
Y mis ojos fulguran brillos de delirio.
Con tu boca sincera, tus manos de amante>
Allí en nuestro mundo, pequeño y sencillo.

El Linyera de Lucio Urquijo

Desde la lista sobre el programa de radio de Alejandro Dolina--lavenganzaweb@gruposyahoo.com.ar--va un poema que envió un tal Lucio Urquijo, quien tambien está en la lista literaria novelascuentospoemas@gruposyahoo.com.ar que ha organizado un tal Fernando Sánchez...
Se espera que se disfrute de este poema sobre un linyera de pueblo, gente tan respetable como no lo son y sí otros que no merecen tanto respeto, y la van de decentes por la vida...
Fabio Sa







El Linyera


Abrió sus ojos,
como si un recuerdo lo hubiese despertado.
Se sentó en su colchón de trapos viejos
y se quitó su pereza, casi sin ganas.
Acarició su barba, llena de años indiferentes
y con un peine sucio, viejo y mellado
se arrancó los cristales de hielo de su salivazo,
producto de su sueño helado.
Abrió la puerta del vagón y
recibió el saludo de Malevo.
Un ladrido amistoso y afable de su perro líder,
que junto a los otros, esperaban con ansias ese ruido,
que los llevara sin prisa, pero sin sosiego, hacia la nada.
Luego intentó lavar sus ojos
con el agua de la vieja canilla del Mitre,
pero los caños se habían pasmado.
Sin un solo gesto de incordio,
hizo fuego con ramas secas de quínoa y
puso su única pava negra sin tapa a calentar,
aunque sin discernir para qué.
Empuñó su bastón de palo de olmo,
su estropeada bolsa de harina
y conexo a su amistosa jauría por detrás,
salió a la búsqueda de un pellizco,
sin establecer adecuadamente de qué se trataba.
Román, el linyera de mi pueblo, era una persona amistosa,
aunque retraído y turbado.
Sabía esperar el ofrecimiento de las dádivas, antes de pretenderlas.
Hubieron días que sólo comía pan, o no comía,
merced a su orgullo.
Muchas noches calmaba sus ansias
admirando una vieja foto de dos mujeres bonitas
y luego,
sacaba los pedacitos de escarcha de su barba,
fruto de sus lágrimas congeladas.
¿Quién era Román?
¿Quiénes eran esas dos mujeres bellas, de la antigua foto?
¿Su madre y su hermana?
¿Su esposa y su hija?
¿O simplemente una imagen que encontró tirada y supo poetizar y sublimar?
Una gran intriga que ya nunca podré desentrañar.
A Román, poco le gustaba platicar
y ahora, ya se ha extinguido.
Sólo me he quedado con esa estampa, tratando de desnudar y
descubrir los personajes que emergen del retrato.
Aunque a mi también me agrada ser épico y bucólico para
poder así, codiciar el misticismo de Román.
Lucio URQUIJO

Un textito en torno al romanticismo por internet, uy, guarda...

Guarda las direcciones para buscar pareja…
Relato de Fabiän Sáez




--En este mundo—dijo un loco—hay mucho incauto que busca parejas por internet…Imagino un peligro elemental: se corre el riesgo hasta de que te corten el pito o el cerebro así…
Eso opinó un loco cuando vió las páginas de Yahoo para buscar pareja…La página decía:
DEJATE ENCONTRAR
Y él hizo un corte de mangas a semejante frase:
--¡Minga! ¿para qué?
Y salía casi corriendo como un desesperado al que corre el diablo…
Veía la frase:
TU MEDIA NARANJA PUEDE ESTAR ACA
Y el pensaba:
“Guarda la diarrea”
Pero la imagen peor que tenía cuando veía los avisos para solitarios o no tanto que buscan pareja es la siguiente:
Se enganchaba con una tipa. La tipa resultaba casada. El tipo los veía en pleno acto. Y lo corría con un palo de amasar o con una tijera. Y esto era lo más suave…
El loco pregunta:
--¿Vos viste alguien que termine bien consiguiendo mujer por internet?
Se opina:
--El otro día pasaron una foto y una historia en el diario donde decían que sí, había una por lo menos. Me han dicho que cuando decae el interés sobre un medio, se dedican a hablar de sexo y de levante y eso sube la audiencia, tiene más aceptación…Sobre todo los lectores…Mucha tecnología pero parece que siguen dominando impulsos primarios…De vida en la gente viva y de muerte en las bestias…
El loco se quedó mirando sin entender gran cosa y opinó:
---Para mí conseguirlo por internet es un desastre, ahí corres el riesgo de que hasta te la corten…¿A eso le llaman romanticismo? Que me dejen de joder…Las mujeres dicen que no hay hombres, pero para mí la mayoría de las minas están locas…A mí déjenme haciéndome la del mono cuando me haga falta, y los románticos de pacotilla de internet o de los boleros que se vayan a cagar…Bastante tengo con mi familia además para soportar familias ajenas…No desecho también recurrir a una profesional si el asunto lo exige…
Dejo al loco con sus argumentos…
Pero la verdad que sí, algo de razón tiene…
Conseguir mujer por internet parece un recurso bastante desesperado, y más bien audaz… Casi suicida…


Jueves, 07 de Septiembre de 2006

Texto breve que imagina buena vida a un amigo que se va

A la buena gente que queda, incluso cuando se van, que si algo queda es en la memoria , en el recuerdo...Un ejercicio de imaginación de Romina A. Sequeira, que tiene su belleza....
Fabio Sa





ESTO EN REALIDAD ES UN FRAGMENTO DE UNA CARTA EN FORMA DE CUENTO QUE LE ESCRIBI A UN AMIGO QUE FALLECIO ALGUNOS AÑOS ATRAS:





"...sabes como me imagino tu mundo ahora?lo imagino lleno de luces,con mucho color y con tu musica favorita.Lo veo con nubes,amortiguando tus saltos,con muchas estrellas tiritando,como grandes ojos parpadeando en el inmenso cielo.Una gran cascada blanca con azul y espejos reflejando un pequeño arco iris que se asoma por entre las aguas danzantes.Tu voz haciendo eco de risas infinitas y juegos magicos.Siento que en ese lugar se extiende un gran manto de bondad y tranquilidad,y que un coro de dulces pajaros acompañan al sol en cada amanecer..."

perdon por hacerlo largo y gracias por leerlo,espero que les guste. BESOS ROMI

Otro de Virginia sobre chicos desamparados

Hola amigos
Les mando un poema que dediqué a un alumnito mío hace unos años, cuando trabajaba en una escuela de zona muy carenciada. Esto no es para el concurso de poesía, en realidad lo quería compartir com ustedes que son gente sensible. Lo mando como un homenaje a tanta niñez desamparada.

Un cordial saludo
Virginia




EMANUEL

Escribir no quiere
corre, salta, pega,
patea las letras
muerde el pizarrón.

Pancita vacía
de escolar almuerzo
cocida de mate
remendada en pan.

Piecitos mojados
charcos en los ojos
las manos de barro
roto el delantal

Caricia de chapa
la casita escasa
de muchos hermanos
de tristes papás
abatido el cuándo,
ilusión jamás.

Futuro cortito,
pibe de la villa,
inquietud que calma,
rabia de sobrar...

Virginia Traversaro

Un poema de Héctor R. Ponce

Unos versos de desamor que parecen un consuelo para todos los desmetejones de este Universo, si es que hay...
Fabio Sa


Hola querido grupo: Envío unas rimas que ni se merecen entrar en ningún concurso. Hecha la aclaración, envío un saludo a la homenajeada, esté donde esté, deseándole lo mejor y a Uds. que pasen un feliz fin de semana.






HOMENAJE

>>

Ayer pasé, alrededor del Barrio Cano>>

Y recordé tus manos, haciendo maravillas.>>

Recordé las esquinas, recordé los rincones.>>

Y al loco despensero diciendo `poca vida'.>>

Recordé hasta el perfume de una planta en la entrada.>>

Antes de la escalera, que subía a tu casa.>>

También rememoré el olor a comida.>>

De la casa vecina, siempre a la misma hora>>

Ahora no recuerdo, cuando fue nuestro adiós.>>

Ahora no recuerdo, por qué nos separamos.>>

Sé que no éramos dos y te dejé muy sola.>>

Mi corazón sin rumbo, miró para otro lado.>>

Dejando allí en suspenso, a tus mágicas manos.>>

> >

Fuiste buena conmigo, compañera estudiante.>>

Te recuerdo radiante, después del primer beso.>>

Nunca olvido tu historia, una historia de vida>>

Que me contaste un día, referente a tu padre.>>

Historia que fue un hierro, candente y agresivo.>>

Que te dejó marcada y un recuerdo obsesivo.>>

Nunca te dije nada, pero la providencia,>>

Hizo que te quisiera, hizo que tú me amaras>>

Yo sé que tu saliste del trauma de tu vida,>>

Aquella noche tibia, que nos besamos tanto.>>

Y después tú cambiaste, y mejoraste todo,>>

Y construiste un mundo, a través de tus manos>>

Ahora no recuerdo cuando fue nuestro adiós>>

Ahora no recuerdo por qué nos separamos>>

Pero sé que los dos, nos merecimos todo>>

Tú armaste desde el lodo, entre muchas figuras>>

Un hombre que corría, y que me regalaste.>>

Presagio ahora pienso, de mi partida errante.>>

> >

Aún conservo la obra que hiciste en mi homenaje>>

Con tus gloriosas manos, que nunca hicieron daño>>

Aún tiene movimiento, después de tanto tiempo>>

Yo al contrario estoy quieto, casi como otra estatua>>

Te contuve, sincero, en tu desesperanza>>

Te hice feliz un poco y siempre lo recuerdo>>

Me hiciste muy feliz, con tu liberación>>

Y con esa canción susurrante al oído>>

Que disfruté (semi)dormido cuando me despertabas>>

Me la sé de memoria, me hiciste un homenaje,>>

Porque era deportista y esta noche yo quise>>

También homenajearte, recordarte y amarte>>

Como hace tanto tiempo, sin cenas, sin bebidas...>>

Eres feliz lo sé, y soy feliz por eso>>

Porque te merecés el mejor de mis rezos>>

Que a lo mejor lo sientes, como que te protege...>>

Solo quiero esta noche, no tener tu estatuilla>>

De ese hombre que corre que me recuerda a otro>>

En su lugar quisiera...la vida es una mueca,>>

Tener algo que fuiste, tener...una muñeca.>>

> >

Que tengas buenas noches, Dios te bendiga.>>

> >

Héctor>>

1º abril 2004>>

Dos poemas de muerte y de vida...

Textos sobre una realidad dura, de una tal Virginia, que ha pasado en nuestra Argenta. Y por otra parte la primavera donde todo vuelve, por suerte...Parecen las eternas pulsiones freudianas de vida y de muerte...
Freud en sus ültimos años--ya con cáncer y depresivo--opinaba que a este mundo lo gobierna mayormente la muerte, más que el amor, más que Eros...Y bueno, estaban las guerras mundiales...Ahora--año 2006--siguen las guerras, pero se desea que así no sea...
Fabio Sa
PD: Los asesinatos políticos y la primavera, todo va junto en nuestra Argenta...








Desaparecidos

Han venido a reclamarnos su recuerdo,
desde el efímero polvo de la vida
como sombras añejas y marchitas
que el viento fue cubriendo de hojarasca.

Han venido a rescatarnos del olvido
con su heroica paciencia de destierro
y salen del misterio clandestino
donde un día los cobardes los pusieron.

Intentaron que el tiempo, la cal viva
y por si acaso una tapa de cemento,
acallara esos aullidos que ensordecen
alertando desde el fondo de la tierra
que la vida es algo más que esta miseria.

Estos huesos amarillos y cansados
que hoy vemos en las tapas de los diarios,
son eso nada más ni nada menos...sólo huesos,
pues sus nombres siguen siendo vida abierta
que fluye fecundante y generosa
de una enorme cicatriz que nunca cierra.

V T









Esta tarde de primavera
que invita a pasear la mirada,
he visto con ojos enamorados
a la hierba pintar esperanzas,
a los árboles regalar belleza,
a la brisa acariciar con ternura,
a mi sonrisa conquistar la boca.

Y ahora que vuelvo rica...
que tengo la sangre de fiesta
no quiero que muera la tarde,
quiero casarme con ella,
con su hierba, con sus arboles,
su brisa y mi sonrisa.

VT

Nuevos textos en este blog...

Algunas gentes desde cierta lista sobre un programa de radio--"La venganza será terrible" de Alejandro Dolina--en un grupo de yahoo--lavengazaweb@gruposyahoo.com.ar--, han estado publicando textos con gracia a manera de un concurso de poesía...


En este blog no somos de tomarnos muy en serio, pero esas gentes han escrito palabras con cierto talento, y como no son gentes conocidas--como todos nosotros--creo que viene bien para difundir un poco lo que han hecho por estos lados...Tanto para no aislarse tanto y conectarse con otra gente.




Gente que suele comentar de todo un poco en su lista: desde recetas de cocina, hasta los infiernos grandes de los pueblos chicos, incluso sin olvidar el calvario que significa viajar en el colectivo 60...Toda una hazaña argenta...
Es por todo esto que aquí van los textos de esas gentes...
Esperemos que sean del gusto de todo posible lector...Es poesía sencilla como le gusta al poeta Fabio Sa...
Fabio Sa
Selector de estos poemas...

Se vino el Mundial, para colmo en Alemania, que cagada

NOTA DEL POETA FABIO SA EN TORNO AL MUNDIAL DE FUTBOL DE ALEMANIA EN EL 2006, PORCA MISERIA





Buenas y pocamente santas:
En poeticloc en general reniegan del fútbol...No lo ven nunca salvo en los mundiales...Luego el circo, los negocios, los negociados y las diversas violencias al respecto, les inflan los redaños...Tienden a explotar...
Por lo tanto, si Argentina sale campeón o no, esperan que no se olviden de la malaria, de la falta de trabajo o de los malos trabajos, de todo lo que han robado, de la corrupción, las justicias y las seguridades chuecas o cómplices, de la educación hecha mierda, y--en fín--de todo este paisito--es decir Argenta--hecho más bien moco...
Saludamos pese a todo dicho mundial, lamentando que sea en Alemania donde se ven muchos tristes recuerdos de los cuarentas...Y los treintas...
Saludos y saludes y sobre todo aguantes a quienes no gusten del fútbol...
Fabio Sa
poeta sin título universitario

El fútbol y el poeta Fabio Sa, investigación exclusiva...

Al poeta Fabio Sa no le gusta gran cosa el fútbol...O sí, pero sin gritarlo demasiado...Le parece como el sexo: mejor hacerlo que hablarlo...Y el tipo ve que se habla mucho de tan poco deporte que es...Tan poco que se hace.
Y es por eso que en poeticloc hemos encargado una investigación a Fabiän Sáez--colaborador de este blog--para que investigue porqué a Fabio Sa el fútbol casi le da una diarrea nerviosa...
Este es el resultado de la investigación...






INVESTIGACION EXCLUSIVA
¿Por qué a un poeta puede no gustarle el fútbol?


Por Fabián Sáez



Se sabe que al poeta Fabio Sa no le gusta el fútbol…Algunos alegan u opinan que tal actitud tiene que ver con realidades personales. Se sabe que el poeta nunca ha jugado bien en tal deporte, siempre se ha considerado especialmente “pata dura”, o destinado exclusivamente a los arcos, al a veces no tan noble puesto de arquero. Para colmo se ha fracturado un brazo por no atajar una pelota en el colegio, lo cual incrementa—dicen los entendidos---su especial aversión al fútbol…Casi fobia…
Ahora bien, no siempre ha sido buen arquero. En arcos de tres metros más o menos algo veía. Pero en los de siete metros profesionales—según sus propias palabras---“no la veía ni cuadrada”
A todo esto con el gol que llama infame que le destrozó un brazo y perdió un campeonato en el colegio, se agrega lo que llama el año 1978. Se sabe que pasaba en esos años en Argentina: dictadura, represión, campos de concentración, y la población manejada como “manada imbécil” así lo califica en un mundial de fútbol en el país…
Todo esto parece explicar su especial fobia a tal deporte…
Más allá de todo esto se ha querido profundizar por qué puede ser que a un literato de la poesía el fútbol le puede dar ganas de vomitar—son sus palabras---cuando intelectuales como Juan Sasturain, Roberto Fontanarrosa. Liliana Hecker, o Luisa Valenzuela aparecen en programas de televisión culturales hablando bien de tal “lavaje de cerebro, idiotización masiva y corruptelas varias y violencias” como llama el poeta a lo que el común de la gente llama: “El fútbol”




Por todo esto se ha iniciado esta investigación, para tener varios testimonios y entrevistas en torno a gente que ha tratado al poeta Fabio Sa, directa o indirectamente, para tener una mayor idea de tal animadversión casi excesiva del bardo…
Se ha ido por ejemplo al barrio de Colegiales a ver a un psicólogo lacaniano que ha estudiado el caso de Fabio Sa—así lo define---, y ha llegado a algunas conclusiones como las siguientes:
“Fabio Sa padece diversas patologías mentales por lo que no es raro que reniegue de la pelota…Se sabe que para tener un cuerpo sano hay que tener una mente sana…A los diversos síntomas esquizoides, se deben agregar algunos depresivos, con rasgos psicóticos de tendencias paranoides, a veces llegando a la paranoia…No digo que sea piscopático lo suyo, pero se le acerca…A lo cual debe agregarse su tendencia a gustar de las travestis—no por nada tiene una secretaria así en su otro oficio de detective que lo ha llevado a redactar varias novelas negras además de sus poemas chabacanos—Y esa afición parece llevar a una tendencia homosexualoide reprimida—o bien bisexual—solo por su identidad sexual amorosa con su novia Vicky…Creo que eso solo lo lleva a no acostarse con travestis o ser él mismo un travesti…Lo cual lleva obviamente a que se entienda de sobra que no le guste el fútbol…”

Cuando el poeta se enteró de tales palabras ha renegado de tal testimonio tal vez abusando de ciertas palabras fuertes que no vamos a detallar acá en pos de la estética periodística…







Luego hemos visto a un militante del neonazismo argentino—tal vez un enemigo de Sa—donde ha coincidido con el testimonio del psicólogo. El tal militante poco progre se ha manifestado algo nostálgico de los cuarentas y los setentas en cuanto a campos de concentración, ya sean alemanes o argentinos, y ha manifestado:
“Fabio Sa es trolo…A los trolos no les gusta el fútbol, por lo tanto no es para tomar en serio…Seamos serios por favor…No perdamos tiempo en poetas putos, por favor…Debemos preservar la pureza de nuestra raza por sobre todas las cosas…Contra trolos, comunistas, poetas, gitanos, judíos, mujerzuelas, travestis, negros, pobres y todos los que pretenden quedarse con el mundo en conspiraciones internacionales contra nuestro ser nacional y con ideas foráneas”






Consultado Fabio Sa por dicho testimonio pareció exagerar cierta tendencia a hacer movimientos amanerados, y manifestó:
--Es obvio que me interesa todo lo que se parezca a las mujeres, sobre todo el pelo largo…Veo y saco fotos a travestis, a mujeres, a futboleros de pelo largo…Sobre todo conmueve cuando hacen goles y se empiezan a abrazar, a mostrar el culito, a mover las caderas haciendo que bailan…Muy conmovedor…Es obvio que otros, por otra parte, temen que les guste…
Por tales palabras el poeta fue perseguido por la liga de madres de familia y de amas de casa, por no mencionar la Iglesia Católica Apostólica Romana, y otras instituciones resguardadotas de la moral y las buenas costumbres de nuestra línea de pobreza y con necesidades básicas insatisfechas.






Luego se ha ido al barrio de Flores a ver a un militante de la izquierda, tal vez algo nostálgico de los tiempos de Stalin. Hay mucha tierna nostalgia por lo visto en muchos argentos…
El tal militante de una zurda tal vez extrema ha manifestado:
“Fabio Sa es un demagogo y se nota…Se las da de popular y con esto denota su hipocresía…Se caga en las causas populares como el fútbol, ahora se nota bien…Pretende dárselas de intelectual del pueblo en el lenguaje llano, vulgar, de sus seudopoemas, y luego se las da de oligarca renegando del deporte en tal masividad entendible como el fútbol…Fabio Sa para mí es un oligarca disfrazado de popular, un resentido berreta que se las da del pueblo solo porque no puede ser millonario…En suma, a partir de su antifutbolismo, un traidor a la causa obrera y proletaria…”

Consultado sobre este testimonio el poeta ha opinado:
--Otro que la va de Stalin pero para mí que trabaja para Hitler…








Seguimos buscando declaraciones para esclarecer esta actitud preocupante de un poeta, y fuimos a ver a su novia Vicky, quien nos ha contado:
“Como mina el fútbol me aburre y a Fabio también, por suerte…Eso nos hace aprovechar mejor el tiempo…El no pierde el tiempo yendo a canchas o viendo partidos por tv como hacen otros tipos…Cocinamos, leemos, estudiamos…Hablamos de filosofía, de literatura, él escribe sus poemas, leemos… Analizamos la eterna crisis argentina, económica, política, moral, social, la malaria, la miseria, los chicos de la calle, las prostitución de todo un poco, la corrupción, la estupidez…Y a veces nos hacemos mala sangre…Nos vendría bien idiotizarnos un poco con esos partidos del mundial, para ver algo de circo y no sólo la tragedia de todos…”

Sa opinó al enterarse de esta opinión:
---Bueno, no hablemos de intimidades, pero cuando la vea por lo menos le tengo que dar un chupón…







Seguimos analizando la disyuntiva fútbol o no fútbol a través de la poesía y más precisamente de un poeta-. De Fabio Sa…Y fuimos a ver a otro de sus conocidos, el autor de esta nota, o sea yo, Fabián Sáez…
Y he manifestado:
“Creo que el disgusto que el poeta siente por la pelota no debe tomarse demasiado en serio…Más allá de sus traumas escolares con tal deporte, que nunca jugó bien, que no fue muy buen arquero, que se fracturó un brazo atajando un penal, que por eso perdió un partido clave y un campeonato, que pocas veces hizo goles, que como jugador es su peor enemigo, su peor marcador, puesto que se marca solo y siempre le sacan la pelota. O cuando confiesa que en los arcos de siete metros nunca la vio ni cuadrada, en todo esto no hay más que confesiones personales…Que, como bien decía Borges, conviene guardarnos las confesiones y las opiniones cuando hacemos arte…O por su rabia del Mundial del 78 por todo lo que se tapaba con eso y la corrupción y demás…Todo esto son datos menores, a mi entender…






Luego tratamos de recabar en otros testimonios… Por ejemplo el de su secretaria travesti Myrna…Tenemos que confesar que Myrna es más bella que la mayoría de las mujeres, por lo que Sa no la llama así sino mujer con pito…Entrevistamos a ella-él. Este es un resumen de sus palabras:
“El fútbol en el fondo es ingenuo…Cierto que hay locos dispuestos a matarse por eso, como las barras brava… Sigue siendo ingenuo igual, con las causas peores, mil veces, para matarse que correr detrás de una pelota…En esto concuerdo con Fabio Sa: son violencias pelotudas por la pelota, una pelotudez realmente preocupante…Que se mueva tanta plata por eso…Sí, realmente es preocupante…Yo a pesar de todo miro algunos partidos, con mi pareja…Y comentamos los partidos…Dicen que la gente de mi condición tenemos lo mejor de los dos sexos…Puede ser…A la condición femenina esencial se agrega algunos rasgos masculinos, como el hablar de fútbol o conocer los secretos del falo mejor que las mujeres…Es un posible dato a tener en cuanta…En cuanto a Fabio, que guste o no del fútbol no me da permiso a opinar demasiado…El tipo es mi jefe en una oficina y tengo que cuidar el trabajo…No sepo y no contesto…
Una gran sonrisa bella de Myrna a todo esto…Mientras se percibe lujuria a su alrededor…






Seguimos buscando testimonios y encontramos el de Francisco Sapetti, analista político, oficinista administrativo, novelista.
“La vida es evidentemente puta—manifiesta con cierta crudeza Sapetti---, y que un poeta como Fabio Sa reniegue del fútbol no me parece tan mal…Es evidente que hay manejos políticos, cortinas de humo entre ese juego y la realidad…Un cura ha dicho por estos días y con razón, que esperaba que este Mundial y ningún mundial de este deporte impida o haga olvidar la miseria, la pobreza, y toda posible lucha contra eso…”

Fabio Sa opinó ante estas palabras:
--Bravo por Sapetti…Hay esperanza…







Tenemos luego el caso deel poeta gato, el novio de Myrna. El ha opinado:
“Que el fútbol tenga tanta prensa me da por los huevos…Comparto lo de Fabio Sa…Es triste y un consuelo peligroso por la idiotez…Yo prefiero vivir en un país del primer mundo que juegue mal al fútbol, que patee mal la pelotita o que nunca llega a nada—caso Suiza o Suecia., que casi nunca las nombran—que ganar un Mundial en Alemania y consolarse con semejante idiotez…¿De qué hay que consolarse con eso? ¿Qué allá tengan cierta seguridad social, que sean industrializados, que no sufran tanto la miseria como acá, que sean de una realidad más bien social demócrata con buenos nivelas de vida, y no como nosotros que nos hemos acercado bastante a Africa con perdón de los africanos…???? Es un imbécil consuelo aunque ganando todos los mundiales…Los que ganan los millones pateando la pelota son los jugadores, no los argentinos, ni los científicos, los artistas, y menos los poetas argentos que se cagan de hambre…Es triste…

Sa opinó por estas palabras:
--Así es, carajo…









Bueno, con esta amplia gama de entrevistas y sus palabras destacadas, se ha llegado más o menos—más menos que más…--a una conclusión: es evidente que el poeta no es tan anormal (como pretendía tal vez el analista lacaniano), y tiene sus varias razones para detestar el fútbol, corroborado en varias voces de la realidad…


A todo esto el poeta ha opinado, como pensamiento final:
--No sé porqué tanto quilombo …Después de todo voy a ver algunos partido de fútbol, a ver cómo sale Argenta a todo esto, con esto…No es para tanto…Unos tipos pateando una pelota, y unos cuantos sin nada mejor que hacer que verlos patear dicha pelotita…Esperemos que no se olvide además que es solo eso…


Mayo 2006

El Mundial de 1978 en los patios traseros

En los patios traseros como Argenta, el fútbol suele ser una pantalla que tapa casi todo...
Vaya un ejemplo al respecto en un relato serio de Fabián Sáez, desde un tristemente célebre Mundial en esa republiqueta...








Mundial de 1978 o mire que es lindo mi país pisano…



Se escuchan gritos. Y en la pantalla de un televisor un partido de fútbol. Tres o cuatro se inclinan sobre un cuerpo, al que le aplican algo extraño a través de un instrumento, el cuerpo se sacude…
Uno de los torturadores dice:
--Pasame la picana…
Y siguen los gritos. En la pantalla casi hacen un gol…Los torturadores gritan con el torturado, pero por motivos diferentes…
--Que hijo de puta, como se lo perdió…
--Dale más a este…
Aplica la picana. Gritos, el cuerpo que se sacude…







A pocas cuadras camina uno de barba al lado de una mujer.
--Sabés, querida…este Mundial no me gusta nada. Es medio fascista…Creo que tapan todo, mientras están matando gente…¿Viste los camiones que van de noche? Dicen que son de asesinados…O secuestrados…¿Será así?
--Eso dicen—responde la mujer.
--Creo que el fútbol es fascista…Tapan todo con eso…
--Vos siempre el mismo pesimista…







La pareja pasó cerca de la avenida Libertador, donde ahora de nuevo los torturadores están a los gritos. Hubo un gol de la selección argentina.
--Goollllllllll
--Gooooooolllllllllllll—gritan.
El torturado esté semimuerto sobre una especie de cama sin colchón…
Uno de los tipos se acerca:
--Dale más, zurdo de mierda, dale más, dale más…
--Poné más fuerte el partido, no soporto como grita este, tapalo un poco de paso con el partido…
Empiezan a picanear el cuerpo que ahora se sacude inconciente.
--Dale, dale, dale—parece gozar otro con los ojos brillosos.
Los gritos del que conduce el partido de fútbol se escuchan más que los del torturado…Otro de los torturadores lleva a una mujer a otro cuarto, la viola y le pega mientras sucede otro gol de Argentina:
--¿Otro?—pregunta el violador torturador.
--Otro.
--Que grande…
Y se escuchan los gritos:
--Gooooooooooolllllllllllllllllllllll
--Goooooollllllllllllllllllllllllllllllll
Bastante más fuerte que los torturados picaneados y la mujer violada y sus agonías…

Junio 2006

Revelaciones supremas de los avernos o un relato de Matías

Va ahora un relato de Matías Puyol, viejo colaborador veterano de este blog, desde sus inicios...En su texto Matías analiza las posibles consecuencias del fútbol en un futuro probable...No es más que una imaginación fantástica de ciencia ficción sobre nuestros presentes fantásticos y de ciencia ficción...






Revelaciones supremas
Por Matías Puyol


El país... no, el mundo se había parado, la gente había contenido la respiración. Todos estaban preparados para lo que sería el momento crucial y más importante en la historia de la Humanidad en su totalidad. Los satélites lo transmitirían al mundo entero e incluso al espacio por si algún extraterrestre quería interceptar el mensaje. Nadie se lo podía perder, era vital conocer el anuncio porque cambiaría el curso de la historia.
Pronto uno de los secretos más importantes y mejor guardados sería revelado al público en general y ya no había gobierno o grupo especial que pudiera impedirlo.
La sala de conferencias estaba completamente llena, apenas había espacio para moverse, ni que hablar sobre respirar con comodidad. Alguien tuvo el tino de encender un ventilador y abrir las puertas del salón... sólo para revelar aún más gente apiñada allí. La calle era directamente intransitable por lo que fue un alivio haber traído horas atrás a quien haría el anuncio. Todo estaba listo. La gente se tomaba las manos, se abrazaba, algunos ya empezaban a temblar debido al exceso de tensión.








¡Ahí venía la persona que hablaría a todo el Universo sobre el secreto más vital e importante para todas las formas de vida inteligentes! Los flashes de las cámaras no se hicieron esperar y el salón se inundó con una especie de danza de luces sincronizadas. Las filmadoras hacían lo suyo, filmar. Los reporteros que habían venido con libertas no se perdieron ningún detalle y volcaron todo en sus computadoras portátiles y anotadores varios. El momento quedaría tan registrado que hasta sería posible reproducirlo infinidad de veces in en tres dimensiones, cuatro si hacían el esfuerzo.
Todo el mundo calló cuando el vocero tomó asiento, rodeado por una centena soldados armados hasta los dientes que atestaron aún más la sala de conferencias.
–Su atención, por favor, el señor Pinkerman hará su anuncio –informó alguien, oculto entre la marea de personas.








El tal Pinkerman se aclaró la garganta, tomó un sorbo de agua que convenientemente le habían servido para crear aún más teatralidad y, por fin, habló:
–Tengo en mi poder este documento de importancia universal –empezó.
Varias personas se desmayaron, otras tantas se abrazaron a la espera de lo que vendría.
–Así que no perdamos más tiempo, aquí va...
Hubo un suave murmullo y sobrevino un silencio de ultratumba cuando el individuo empezó a hablar en un tono monocorde, como si leyera un salmo:
–Romero, Romerto, Romerta al arco, Delgado, Flaco y Fino a la defensa, Chelo, Chela y Chele al centro, Café, Cafí y Cafá arriba. Suplentes...







–¡No está Pirangüelo! –gritó alguien.
–¿Qué pasó con Lámparax? –exclamó otro, ofuscado y alzando la voz.
–Por favor, no interrumpa –pidió el individuo que iba leyendo el papel–. ¡Esto es sumamente importante! ¡Es la lista, querido!
Cincuenta segundos más tarde el hombre concluyó la enumeración y se dirigió al público:
–Bueno, y estos son los que van al Mundial. ¿Preguntas?
Sobrevino una catarata de interrogantes.

Algunos pensamientos de Ovidio Obvio intentando pensar sin fútbol

El filósofo--bastante atorrante, la verdad--intenta pensar huyendo del fútbol y de ciertos pensamientos eróticos en torno a una ex novia que no sabe si llamar o no (es muy loca)
Mientras tanto huyendo de la pelotita, prefiere que se impongan los erotismos mientras hace sus necesidades, y piensa. Piensa demasiado...Suele suceder con los filósofos calenturientos...







PENSAMIENTOS DE OVIDIO OBVIO MIENTRAS FILSOFA EN EL BAÑO QUEDANDOSE SENTADO LEYENDO EL DIARIO EN EL INODORO Y SIN TENER PAPEL HIGIENICO PARA LIMPIARSE, MERD




Mierdas, carajitos and carajazos…Algunos hablaban mucho del destino de grandeza…Y sólo han llevado todo a un destino de miseria.
Sálvese quien pueda, ley del más fuerte…



Pensándolo un poco la mejor definición de la historia la dio un escritor. Unas palabras crudas en torno a tanto manejo turbio que ronda nuestras almas y nuestros ortos, en lo maltrecho e inseguro de todo. Cada vez más…Un destino de supermercados chinos, de patotas de pendejos, de matones nocturnos, de todo un poco…Duro…El nazi fascismo buscando volver en cualquier momento, buscando huecos donde meterse, huevos que romper, desde los treintas hasta hoy…Lo de siempre…En esta especie de Francia de los cuarentas ocupada que es Buenos Aires, lleno de colaboracionistas…Pero realmente la mejor definición de historia la dio ese tipo…Ayer veía un libro de historia justamente de hojas de diario, con trabajos desde la tv sobre San Martín, Belgrano, Moreno y otros reales próceres que uno imagina sobre todo muertos de vergüenza. Tanta esfuerzo y tanta sangre al pedo…Recién ahora más o menos se está resurgiendo de todo eso, con más respetos a los populares, no tanto a compradores, vendedores y vendidos…pero hasta por ahí nomás…Y esa definición dio en el orto de todo el asunto histórico de forma formidable, valga la cacofonía. Era para cagarse de la risa y del pensamiento, en torno a las hipocresías que nos hunden desde siglos, muy curiosa frase de los infiernos…Sacudió hasta las tripas…
La frase que bien define a la historia es de Leopoldo Marechal—dicen—viejo peronacho, y decía algo más o menos así:
La historia está llena de caras lavadas desde un culo siniestro…
Duro, la verdad que duro…






Me comentan que hay un chiste de Mafalda donde alguien se manda una cagada…No creo que su famoso autor y humorista Quino—un genio—la haya hecho de mala leche…Era demasiado. El asunto es—cuentan, no se recuerda en persona—que van Mafalda y su madre, en un tren, en medio de ricachones, y ven una villa miseria. Y la vieja, haciéndose la aristócrata oligarca comenta:
--Que exótico.
Ahora bien surge la puta pregunta a saber, si el autor concuerda con tan expresión. Un carajo debe concordar con lo poco que se conoce a Quino. Eso debe ser una forma suya de burlarse de tanta clase puta media siempre tan seudooligarca.
La verdad que de exótico no tienen nada.
Es más bien triste.
Es más bien vergüenza…








Mierda ahora no hay papel para limpiarse el orto. Dura realidad de la filosofía. La escaséz material, digamos…
El pensamiento no da muchos dividendos.









El diario choto sigue su difusión de noticias sangrientas y no tanto, sin tanta información que digamos…Un poeta poetiza sobre los noticieros de tv que van de la pelotudez a la tragedia…Los diarios en gran parte también…Los opositores ponen más tragedia para atacar al gobierno. En general, ver que culo los guía. No todo es oro el brillo de los soretes al aire…Pero sí, y los oficialistas difunden mayormente la pelotudez. Tanto para no perderse la publicidad del gobierno.
Se me hace que nada está tan mal ni nada está tan bien. Los oficialistas y los opositores se van al carajo por sus prejuicios o sus intereses…O sus sobrevivencias en los peores casos, cuando el gobierno por lo menos de boca dice defender los derechos humanos, y los otros ya se sabe que una merda de derechos humanos. Apenas puedan a degollar otra vez.
Siempre las mismas piedras…Siempre la misma historieta…
Ahora bien, a todo esto no hay papel para limpiarse el orto.
Usemos el diario aunque sea áspero. Es una merda igual al resultado de las tripas…
Merda
Fue duro
Ya pasó
Porca miseria…

Reportaje a San Martín por Fabio Sa

El poeta Fabio Sa, dopado de pastillas , para soportar el fútbol y otras cosas que llama del fascismo circundante, se decidió a hacerle un reportaje a San Martín...Necesitaba aire, esperanzas, guías, que nada sea vencer a otro o pasarlo por arriba--festejar esa filosofía de la pelotita--de acuerdo con frases del oligarca Borges, cuando dijo que hace falta un deporte donde nadie gane...
Así que fue a buscar a San Martín y le hizo un reportaje.
He aquí el resultado.
Para uno el tipo está del tomate...






ENTREVISTA A JOSE DE SAN MARTIN
Por Fabio Sa



Para estar con las gentes del pasado, no hay más que ver sus espíritus a través de los libros y las palabras que se escribieron o que los protagonistas escribieron o dijeron…Nada mejor para eso entonces que tratar de encontrarse con San Martín a través de un libro escrito sobre él…Caminaba por una calle chota de mi barrio, en los infiernos, buscando una salida a los fuegos, y el pensamiento mayor fue:
“Entrevistemos a San Martín…”
Y para encontrarse con su espíritu en una librería de usados estaban sus palabras….Apenas una edición que cuesta menos que un diario, y se titula: “Textos de ayer para la Argentina de mañana. Cartas, anécdotas y testimonios” del diario Clarín, que salió en su revista el 7 de abril del 2002. Y era para imaginarlo a San Martín veterano y retirado desde su tumba en Buenos Aires y su exilio en Inglaterra…Entonces haciéndole preguntas al libro, él parecía responder…




La primero pregunta fue:
--¿Qué le aconsejaría a su hija?
Y San Martín respondió desde el libro:
--Máximas para mi hija. 1- Humanizar el carácter y hacerlo sensible, aun con los insectos que perjudican. Stern ha dicho a una mosca abriéndole la ventana para que saliese:--Anda pobre animal: el mundo es demasiado grande para nosotros dos. 2-Amor a la verdad y odio a la mentira. 3- Inspirarla gran confianza y amistad, pero uniendo al respeto. 4-Estimular en Mercedes la caridad a los pobres. 5-Respeto sobre la propiedad ajena. 6-Acostumbrarla a guardar un secreto. 6-Inspirarle sentimiento de respeto hacia todas las religiones. 8-Dulzura con los criados, pobres y viejos. 9-Que hable poco y los preciso. 10-Acostumbrarla a estar formal en la mesa. 11-Amor y aseo, desprecio al lujo.




Y surge entonces otra pregunta:
--¿Por qué se fue del país?
San Martín responde:
--No quiero manchar mi espada con sangre de mis hermanos…
--¿Qué le parece el silencio que a veces ronda todo?
--Más ruido hacen diez hombres que gritan que cien mil que están callados.
--¿Qué habría que esperar de todo esto?
--Serás lo que debas ser, sino eres nada…
Si somos libres todo nos sobra.
--¿Qué opina de la cultura?
--La biblioteca es destinada a la ilustración universal, más poderosa que nuestros ejércitos para mantener la independencia.
Luego sigue:
--La ilustración y el fomento de las letras es la llave maestra que abre la puerta de la abundancia y hace felices a los pueblos.




--¿No hay demasiada gente ambiciosa en cargos públicos y en empresas privadas? Ya de ambición enfermiza…
San Martín responde:
--Antes sacrificaría mi existencia que echar una mancha sobre mi vida pública que se pudiera interpretar por ambición.
--¿Qué gobiernos respeta, qué nos espera de tantas crisis?
--Por inclinación y principios amo el gobierno republicano y nadie, nadie lo es más que yo…
Sigue:
--Es cierto que tenemos que sufrir escasez de dinero, paralización del comercio y agricultura, arrostrar trabajos y ser superiores a todo género de fatigas y privaciones; pero todo es menos que volver a uncir el yugo pesado e ignominioso de la esclavitud.
Deseo que todos se ilustren en los sagrados derechos que forman la esencia de los hombres libres.
La seguridad individual del ciudadano y la de su propiedad deben constituir una de las bases del buen gobierno.
No se debe hacer promesa que no se pueda o no se deba cumplir.
El empleo de la fuerza siendo incompatible con nuestras instituciones es, por otra parte, el peor enemigo que ellas tienen.
La marcha de todo estado es muy lenta; si se precipita sus consecuencias son funestas.
Todo buen ciudadano tiene la obligación de sacrificarse por la libertad de su país.
Mi objetivo desde la revolución no ha sido otro que el bien y felicidad de nuestra patria y al mismo tiempo el decoro de su administración.
Voy a hacer el último esfuerzo en beneficio de América. Si este no puede realizarse por la continuidad de los desórdenes y anarquía, abandonaré el país, pues mi alma no tiene temple suficiente para presenciar su ruina.
No es en los hombres donde debe esperarse el término de nuestros males; el mal está en las instituciones y solo en las instituciones.
Las consecuencias más frecuentes de la anarquía son las de producir un tirano.
Mi sable jamás saldrá de la vaina por opiniones políticas.




--¿Cómo vive?
--Mis necesidades están más que suficientemente atendidas con la mitad del sueldo que gozo.
--¿Y qué podríamos decir de la libertad?
--Para defender la libertad se necesitan ciudadanos, no de café, sino de instrucción y elevación moral.
Hombres que se abandonan a los excesos son indignos de ser libres.
--¿Tuvo siempre el apoyo de todos?
--Los hombres distamos de opinión como de fisonomías, y mi conducta, en el tiempo que fue hombre público, no pudo haber sido satisfactoria a todos…
--¿Y qué decir de la justicia, del bien?
--Es necesario tener la filosofía de un Séneca, o la impudicia de un malvado para ser indiferente a la calumnia.
Tan injusto es prodigar premios como negarlos a quien lo merece.
Al hombre honrado no le es permitido ser indiferente al sentimiento de justicia.
Nada suministra una idea para conocer a los hombres como una revolución.




Se hace finalmente al espíritu de San Martín, el libertador de esta Argenta a veces tan lejos de ser libre, una última pregunta:
--A veces parece que algunos están siempre de fiesta ¿Qué decir de la felicidad? ¿Se puede ser feliz con tanta carga a veces?
San Martín parece algo pesimista:
--Ser feliz es imposible, presenciando los males que afligen a la desgraciada América.
Guardar el libro y despedirse de San Martín como con un apretón de manos, parece lo mismo…
Afuera la ciudad es como un poema del poeta norteamericano Charles Bukowski, con toda su comedia, su gracia , su tragedia, su tragicomedia…
Y hace demasiado frío…


Viernes, 09 de Junio de 2006

Reportaje a Manuel Belgrano

Cuando abunda el circo y no tanto el pan--o está muy caro--el poeta Fabio Sa (huyendo de la peste bubónica que a su enteneder es el Mundial de Fútbol, no tanto por los partidos como por todo lo que se arma alrededor) necesitó hacerle un reportaje a un prócer, buscando aire, remedios, morales y buenas costumbres y otras yerbas...Mejor dicho, salir un poco de la pelotudez de la pelota, como la llama...Que tipejo...





REPORTAJE A MANUEL BELGRANO
Por Fabián Sáez

El poeta Fabio Sa pasaba un domingo triste..Y como la vez pasada entrevistó a San Martín encontrando frases suyas en un libro breve, esta vez le sucede lo mismo con Manuel Belgrano…El poeta recuerda palabras de un historiador a propósito de Belgrano, que dijo algo más o menos así:
---Sobre ciertos puristas yo veo la muerte de Belgrano en la miseria no como una virtud…Al contrario, es una terrible desgracia para este país que eso haya sido así…
Fabio Sa caminó cerca de su biblioteca, llena de libros casi hasta el techo que considera “compañeros del espíritu, hermanos del alma muchos, más que los de la sangre”. Y toma el libro breve sobre el prócer en sus manos. Es como si lo saludara…Y empieza a hacerle preguntas a Belgrano a través de sus palabras.
Y empieza con la frase del historiador…
--Belgrano. Dígame, ¿no es una cagada, con perdón, quise decir una desgracia, que usted haya muerto en la miseria?
Y Belgrano le responde:
--Ni la virtud ni los talentos tienen precio, ni pueden compensarse con dinero sin degradarlos…Que no se oiga ya que los ricos devoran a los pobres, y que la justicia es sólo para aquellos. Mis intenciones no son otras que las de evitar la efusión de sangre entre hermanos…




Fabio Sa pregunta a Belgrano:
--Parece que a veces todo es pasión lo que gobierna. ¿Es inútil buscar algo más de racionalidad, sin tanto quilombo, perdón, quise decir, conflicto?
Belgrano le contesta:
--Nuestros patriotas están envestidos de pasiones, y, en particular, de la venganza; es preciso contenerla y pedir a Dios que la destierre porque de no, esto es de nunca acabar y jamás veremos la tranquilidad.
--¿Qué opina de la libertad?
Belgrano contesta:
--La vida es nada si la libertad se pierde…



--¿Y la educación?
--Sin educación en vano cansarse, nunca seremos más que lo que desgraciadamente somos…En vano los hombres se empeñan en arrastrar a su opinión a los demás, cuando ella no está cimentada en la razón…
--¿Cómo frenar la ola de inseguridad que a veces nos hunde?
--El modo de contener los delitos y fomentar las virtudes es castigar al delincuente y proteger al inocente…El miedo solo sirve para perderlo todo.




--¿Está tan desvalorizada la verdad entre nosotros parece, no?
Belgrano contesta:
--Yo no sé más que hablar la verdad y expresarme con franqueza: esto me he
propuesto desde el principio de la revolución y he seguido y seguiré así…No busco glorias sino la unión de los americanos y la prosperidad de la patria…Deseo que todos sepan el bien para alegrarse, y el mal para remediarlo, si aman a su patria; así que nada oculto ni ocultaré jamás…
--A veces sus ideas son tan grandes, no pegan mucho con tanto cinismo y oportunismo, el pragmatismo y hasta los prontuarios de unos cuantos…
Belgrano parece modesto hasta en esto, ni se da cuenta que tanta grandeza abruma ante nuestra decadencia del siglo XX y XXI. Y responde:
--Quiero volar, pero mis alas son chicas para tanto peso.
Surge una pregunta inevitable:
--¿Se considera un padre de la patria?
--Mucho me falta para ser un verdadero padre de la patria, me contentaría con ser buen hijo de ella…



A esta altura el poeta Fabio Sa casi no puede creer que tenga tanta modestia, con tanto semidios émulo del diablo que nos rondan…Medita.
El poeta intenta hacerle una pregunta amplia al prócer en serio y esta vez sin ironías. Y le pregunta:
--¿Cómo salir de todo lo que nos ronda? ¿Qué opina de todo esto, de su tiempo que es casi como opinar de este tiempo?
Y Belgrano responde:
--Los hombres no entran en razón mientras no padecen. No hallo medio entre salvar a la patria o morir con honor. Desde la remota antigüedad hasta nuestros días, la historia de los siglos y de los tiempos nos enseña cuanto aprecio han merecido todos aquellos que han puesto cimiento a alguna obra benéfica a la humanidad.
Se apoderaron de mí las ideas de libertad, igualdad, seguridad, propiedad, y sólo veía tiranos en los que se oponían a que el hombre, fuese donde fuese, no disfrutase de unos derechos que Dios y la naturaleza le habían concedido.
Trabajaré siempre para la patria poniendo voluntad, no incertidumbre; método, no desorden; disciplina, no caos; constancia, no improvisación; firmeza, no blandura; magnanimidad, no condescendencia.
Este país que al parecer no reflexiona ni tiene conocimientos económicos, será sin comercio un país desgraciado, esterilizada su feracidad y holgando su industria.
Es preciso corresponder a la confianza del pueblo, y me contraje al desempeño de esta obligación, asegurando como aseguro, a la faz del universo, que todas mis ideas cambiaron, y ni una sola concedía a un objeto particular, por más que me interesase: el bien común estaba a todos instantes ante mi vista.
A quien procede con honradez nada debe alterarle. He hecho cuanto he podido y jamás he faltado a mi palabra.
Estoy muy acostumbrado a contrastes y más espíritus tengo en ellos que en las prosperidades; me ocurre siempre en éstas que después del buen tiempo viene el malo y en éste ha de venir aquél.
Parece que la injusticia tiene en nosotros más abrigo que la justicia. Pero yo me río y sigo mi camino.



El poeta Fabio Sa escuchó esta larga explicación de Belgrano a través de sus palabras en el breve libro a partir de sus preguntas, y se quedó pensando una última cuestión. Y la largó al prócer con algo de admiración, y envidia de su tiempo porque de que en el siglo XX han habido tan pocos como él:
--¿Qué busca sobre todo?
Y Belgrano le dijo:
--No busco el concepto de nadie, sino el de mi propia conciencia, que al fin es con la que vivo en todos los instantes, y no quiero que me remuerda.
Nadie me separá de los principios que adopté cuando me decidí a buscar la libertad de la patria amada, y como este solo es mi objeto, no las glorias, no los honores, no los empleos, no los intereses, estoy cierto de que seré constante en seguirlos…



El poeta Fabio Sa se despidió de Manuel Belgrano, y cerró el libro breve. Vio su título una vez más, luego de colocarse unos anteojos puesto que nada puede ver sin ellos. Lo releyó: “Textos de ayer para la Argentina de mañana. Cartas, anécdotas y testimonios” que había sido publicado con la revista VIVA del diario Clarín, en el año 2002.
La tristeza del domingo lo dejó depresivo y ahora además con leve surmenage, del cansancio mental, pero se dijo:
“A pesar de todo valió la pena”…

Junio del 2006

Poema rabioso de Fabio Sa, que vomita fuego con unos seudoversos dedicados a su barrio

Buenas y poco santas:
El poeta Fabio Sa, algo desesperado, se mandó ahora un tremendo vómito con forma de poema, dedicado a su pútrido--así lo llama--barrio...En el fondo es un bacán renegado--cada vez menos bacán y cada vez más renegado--. El tipo explota como un caballo con ataques de rabia cuando tiene algo de ánimo podrido por ciertas impotencias frente a la realidad y por recordar seguido la letra de una canción, de un tal Gieco o algo así, que canta más o menos algo como esto:

"toda mi vida está regalada a unos cuantos en las semanas..."

Asunto que cada vez tolera menos...




Dicen palabras de los milenios que a veces hay diferentes tiempos para todo. Tiempos de paz, tiempos de guerra, tiempos de callar, tiempos de hablar...El poeta supone, intuye, deduce e infiere que ahora--le parece--son tiempos de hablar y de sacar trapos sucios, muy mugrientos, al aire...
Y eso hace justamente con este seudopoema...
Algún pibe le escribe elogiando uno de sus escritos sobre la inocuidad, que las palabras son para la acción. El poeta responde: depende que acción...Porque para hacer cagadas con bastante farsa de eso abunda...Más bien contar alguna verdad y luego quedarse quieto y moverse buscando soluciones que no vienen justamente de violar leyes. Y el asunto es que el tipo está algo asqueado de que lo tomen por boludo, seamos crudos en la definición. Harto, asqueado, podrido, de tanta cosa horrenda por el estilo...Desde tantos vivos, pícaros, ventajeros...

Así que ha escrito este poema, como un intento de todo esto, y se va cantando otro rockito, que dice algo más o menos así:

"Ay, si pudiera matarlos, los haría sin ningún temor, pero siempre fuí
un tonto que creyó en la legalidad..."

Y putea un poco con frases tales como la san puta, mierda, carajo y ese tipo de expresiones...



VAYA EL POEMA MALDITO DE TANTA MALDICION...




Viviendo en un campo de concentración, me cago….de luxe
(A Martínez y Barrio Norte en general, a todo barrio bacán…)
Poema de Fabio Sa


En el barrio de la parca
Ronda
En sus varias formas
La tipa
Ahí
Contemplando almas
A través de pieles y sangres
O de los sesos
O tal vez con quien cogés o no cogés
O—como en caso propio—
Por hacerse mucho la paja
A veces tocándose el orto
Todo puede ser
Y es el colmo
Tenemos a gente del comercio algo desleal
De grandes empresas o supermercados chinos
Tipos que mandan asesinar a fotógrafos y si son descubiertos
Se suicidan o hacen que
Tenemos a tipos que sacan a balazos
A pibes que por ahí se levantaron a sus novias
Y andan en comercios algo turbios
Con la idiotez de la inteligencia controlada
Tenemos por ejemplo ex funcionarios
De gobiernos chorros
Que belleza
Que nos dejan el orto al aire
Y la esperanza chueca
Otra belleza
Todo muy lindo
Tenemos uniformados hacedores de campos de concentración
Que si van presos es como si vayan
Para el resto de normales
A una casa de fin de semana
Todo muy lindo
O tenemos cerca familias con dinero
Que agarran de la concha a la Justicia
O a Dios de las pelotas
Y nos tienen a todos hechos mierda
El barrio, la verdad, una hermosura
Y te hunden con pastillas, lumpenes y servicios, médicos, hospitales y psiquiatras
Si tenés algo más de seso
Y por ejemplo escribís unos poemas sucios
O te escuchás unos rockitos
Con pendejos fascistas rondando—todavía no van presos
O directos nazis
Que lujo
Todo muy lindo
Que belleza
Conmueve el orto
Ya ni la paja en paz te podés hacer
--Menos coger—
En este cementerio
En este campo de concentración
Y se duda de palabras milenarias que hablan
Que de polvo somos
Y al polvo vamos
Estas gentes lo olvidan
Soberbia, rabia, codicia, avaricia
Parece decir que sobre todo
Que de la mierda venimos
Y a la mierda
Vamos…


Miércoles, 29 de Marzo de 2006