poeticloc

Dos poemas reventados de Fabio Sa

2007-02-18T20:22:00.000-03:00

Hola:
Van dos poemas de Fabio Sa, en medio de diversas correcciones a su libro "Poemas en los bares", ya no "Poemas en los bares putañeando y poniéndose en pedo". Esa segunda parte le pareció al rapsoda redundante y vulgar. Insólito...
Mientras sigue en el barrio de Martínez, putañeando y poniéndose en pedo, cayendose por el piso, para soportar su barrio al que considera lleno de asesinos y ladrones caretas. Perseguido además por buitres, cuervos y caranchos--así los llama--del lugar.
Intenta sobrevivir...
Saludos y buenas resistencias para tuti cuanti
Fabio Sa
poeta sobreviviente, poooooorrrr el momento, del nazifascismo argento

babeando como un caracol en la city, pulsiones de vida en medio de las pulsiones de muerte de asesinos y ladrones

Comiendo como un cerdo la ví
Por Fabio Sa

Estaba comiendo
Como un cerdo
Porque tenía un hambre
De la puta madre
Que lo parió
Cuando se la vió

Piel morena
Ojos de fuego
Cuerpo de diosa
Tetas de actriz porno
Tetona
Piernas de aire fresco
Del deseo
Como esculpidas
Por un artista
De esculturas sexuales
Tenía una naríz hermosa
Como el hocico de una ratona
Encantan las narices
Así
Como hocicos de ratonas
--Como canta una canción---

Pero uno además de comer
Como un cerdo
Había tomado como tres litros
De cerveza
No era un pedo para vomitar
Pero era un pedo curda
Para tomar en cuenta

Había morfado además
Como dos sanguches
De milanesas
Con lechuga y tomate
A los que le había puesto
Abundante ketchup
Así que tenía la boca
Enchastrada de eso
Color rojo
Como si hubiera comido sangre
--Como tanto caníbal
En la jungla de la city
De Malos Aires y nefastos---

Ella seguramente era cara
Y ya no tenía ni un peso
Podrido
Mi alma no está todavía
En venta
Se la da de libre
Y apesta a esclavo como todos
Pero con algo de más vuelo

Para colmo después de comer
Siempre se tienen ganas de cagar
Y miraba a la diosa del placer y del deseo
Y por qué no del amor
Con ganas de ir al baño

Y los tres litros de cerveza estaban
Haciendo presión
En la vejiga
Necesitaba—urgente—
Una descarga
De todas partes

Situación patética
Del grotesco
Absurdos varios
Desesperanzas
Pesimismos
Aguantes
Resistencias en apuros
Deseos enfriados
Calenturas en poca comodidad
Intemperie de un bar de parados
Estación de trenes
Rodeado de ratones y ratonas
Como uno
Podrido de la malaria
De los buitres, los cuervos
Los caranchos, los chimangos

Y encima el pito duro

Debía— evidente—
Descargar todo en el baño
Incluso la guazca
Y dejarse un poco

De joder

Febrero 2007

y la city está peligrosa, rondan comedores de sangre y carne cruda, escaso humanismo parece...

Puteadas de los patrioteros que chupan el culo de los dólares
Por Fabio Sa

Admiran al bigotitos de Alemania
Y al pelado de Italia
O al gordito de España
Muchos de esos lacras fueron
Importados a estas tierras
Abandonadas por los dioses
Y dicen
Que sos trolo
Que te la comés
Que sos bala
Que sos puto
Que sos binorma
Que sos travesti
Que sos maricón
Que sos de todo un poco
Zurdo
O tal vez de centro izquierda
O posiblemente comunista
O por ahí anarquista
O borracho
O putañero
O pajero
O vago que no quiere trabajar
Sea lo que sea
Los cuervos y buitres y caranchos
Vienen por tu sangre
El nazifascismo nazional de este lamentable país
Con fuerzas de ocupación de su propia población
Que no sirven para nada para soberanías
Para nada
Inútiles
Todo eso gritan esos buitres
Y dan ganas de reírse
De reírse y de reírse
Sino fuera que estos siniestros
Amargan bastante la vida

y la city está peligrosa, rondan comedores de sangre y carne cruda, escaso humanismo parece...

Febrero 2007

Apocalipsis a medida, relato de Matías Puyol

2007-02-18T19:38:00.000-03:00

Buenas, saludes, & saludos:
En la lista de correos electrónicos de Yahoo, novelascuentospoemas@gruposyahoo.com.ar, ultimamente se difunde ciertos estudio sobre el Apocalipsis. Inspirados un tanto en los climas algo apocalipticos que se viven, con tanto ladrón de bien ajeno y tanto criminal de vida ajena, no es para menos...Aunque no siempre se está de acuerdo con los tipos que hacen el estudio, desde una web religiosa, que--por momentos--suena algo facha...
Quizá por esto Matías--veterano colaborador de este blog desde que nació--se mandó un texto algo como motivado por tal temática. Una especie de fín del mundo cibernético.
Miren sus resultados e intenten que sus PCs no les coman el coco...
Saludos and saludes
Fabio Sa
poeta a veces cagado en las patas pero que todavía no compra pañales...

Apocalipsis a medida
De Matías Puyol

Alguien apretó una tecla, hizo dos clics y estaba hecho. Se venía la hecatombe. No importaba la escala, iba a ser un despelote supremo. ¿Valorar consecuencias, perspectivas a futuro? ¿Qué más daba? El mal estaba hecho, ahora había que ver sus efectos en la sociedad.

Tardaron un par de semanas en darse cuenta y para cuando quisieron revertirlo ya era demasiado tarde.

La gente abrió los periódicos, oyó la radio y la televisión. Alguien había soltado un virus informático inteligente y de la vieja escuela, no los infames pescadores y ladrones baratos que rondaban en la actualidad. Esta cosa era pura destrucción a nivel binario. Una masacre en bits.

Haciendo uso de la tecnología disponible y su gran potencia, conseguía infiltrar programas casi imperceptibles que luego descargaban el resto de la aplicación desde un sitio que cambiaba de lugar azarosamente para nunca ser encontrado. O quizás sí. A la larga encontrarían al culpable pero había provocado el pánico global. ¿Cómo? Haciendo uso de una de las herramientas más viejas del mundo: el miedo. Todos la usaron alguna vez para salirse con la suya.

Sobre esa base, el vengador resentido construyó su opera prima contra todos. Un virus no sólo inteligente sino dotado de la capacidad de interactuar con el usuario y enloquecerlo de pánico con todo tipo de efectos y gráficas espeluznantes. Quedaba atrapado en un juego salvaje de preguntas y sonidos extraños que ni el técnico más avezado pudo eliminar. Parecía que operar el disco a distancia tampoco servía. El virus lo convertía en una tumba inaccesible.

Lo que muchos años atrás podría haber sonado estúpido ahora se volvía vital porque las computadoras invadían buena parte del mundo desarrollado. Lo que antes sonaba ridículo ahora era endemoniadamente complicado. Y qué le importaba al vengador el resto del mundo si ellos no le habían hecho nada. Eran esos altaneros egocéntricos y servidores del color verde y un tío rico los que le molestaban sobremanera… por algo el virus hablaba el idioma oficial universal, es decir, el inglés.

“I come to bring the destruction and clean this world from idiocy. So, die, brainwasher, die!”

Eso era lo último que el usuario leía y escuchaba antes de que el virus se autoreplicara violentamente hacia toda la Red y ver cómo su disco rígido se borraba, la computadora se sobrecargaba hasta fundirse. Maloliente metal inútil. Sobrevenían los gritos y el pánico. En cuestión de semanas, la red compuesta por un 99% de pornografía llamado Internet había sido barrida de manera tan abrupta junto con el resto de las computadoras conectadas a la misma que hubo un retroceso brutal.

El mundo necesitaba la cabeza de alguien para calmar a la turba iracunda. El vengador anónimo, comprendiendo cuánto lo querían, dejó la cabeza arrancada de una muñeca Barbie en la casa que había utilizado como base de operaciones.

Había desarrollado su propio Apocalipsis. Versión 1.0. Compre ya.

Un tal Fernando le escribe a un tal Matìas climas jodidos de Malos Aires y en la literaria y filosòfica facultad

2007-02-18T19:19:00.000-03:00

Buenas y santiniolas:
Algunas gentes se escriben mailes y se cuentan un cacho las vidas y lo que van sobreviviendo. Tal es el caso de dos escritores inéditos o casi en la jungla de Malos Aires, meditando en todo lo que nos hunde, en este caso en ambientes universitarios. Observen uno de esos mailes. Lo escribió un tal Fernando Sánchez, medio jugado en describir personajes nefastos de la selva. Y se lo mandó a un compañero de la facultad donde estudian una carrera corta, más precisamente Edición...A un colaborador ademñás de este blog de nombre Matías...

Matías había escrito sobre la cara de "traseros constipados" de la gente en general, y de ciertas experiencias religiosas como "viajar en bondi" de Malos Aires, mal llamda Buenos Aires. Bondi como se sabe es el colectivo, ahora más bien omnibús, donde se viaja en las tripas de la ciudad, es decir sus calles. Observen lo que le responde el tal Sánchez, además de ciertas experiencias en la Facultad de Filosofía y Letras...

Saludos and saludes a pesar de los infernos...

Fabio Sa

poeta doctorado en escrituras de seudopoemas, con diplomas inmateriles dados por sí mismo a él mismo.

Hola:
Me dió gracia la frase "cara de traseros constipados". Un logro.,..Y sí, es así...Uno a veces siente que se juega un poco la vida al pedo en lo que escribe--boludeces que molestan a nazifachos castradores de mentes y países, con su larga lista de robos y crímenes, y por eso solo quieren que todos miren como cantan los pajaritos y que los escritores solo escriban sobre eso, la famosa palabra los inocuos--, pero uno ve la cara del prójimo (y los que viajan en subte son ejemplares al respecto, en general, salvo los que van leyendo algún libro o con alguna compania), y se dice que bueno, esos tampoco lo están pasando bien, o están casi más muertos que uno...Es complicado...Así que mejor hacer lo de uno y en lo posible no dejarse manejar tanto por el miedo de los rapiñeros y los buitres en general...

Las gentes de la facultad que la van de inquisidores me parecen nefastos...Uno va a aprender , no a soportar pequeños dictadores del conocimiento--seudo--que parecen gozar cuando te joden...La verdad que no se soporta...Y alguna de las tipas de (autocensura, digamos de varias materias) son más nefastas todavía...Uno se ve en alguna película tipo Maxell Smart o 007. Parecen saber hasta las calenturas que uno tiene y demases...Nefasto...En Filosofía y Letras es evidente que por desgracia alguno de estos especímenes hay que soportar, suponen que hay muchos "zurdos", y por lo tanto hay que controlar. Parecería...El nazi fachismo es así...Solo sirven para crear campos de concentración, matar a los propios argentinos, ser ejércitos de ocupación de los propios argentinos, por intereses imperialistas o globalizadores. Pero para lo que supuestamente deben estar--defender la sobería--no sirven para nada, como se demostró incluso en Malvinas...Para mí hay que disolver a los milicos, y exonerar a buena parte de la cana y empezar de nuevo...Hay un país que no tiene milicos y seguri que viven mejor que nosotos. Por lejos.
Es una plaga humanoide...

Bueno, algo me he descargado...Habrá que aeguir en lo de uno, y ver como decís las caras de fiambre del prójimo y seguir en la de uno...Parece que todos tenemos algún destino, y todo ya se escribió o está escrito...

No conviene dejar salir así la rabia, pero bueno...Ahora quedé algo descargado...Para no tener tanto la cara de trasero constipado del prójimo...Que tanto que castran y frustran se les acumula y se les acumula y así les queda la cara...

Saludos
fernando

Poemas de Norma Marchetti, colega poeta de Fabio Sa, Fernando Sánchez, Fabián Sáez, Francisco Sapetti, Matias Puyol.

2007-02-18T18:40:00.000-03:00

Hola, buenas en intentonas santas:
Van una serie de poemas de Norma Marchetti, colega de tanta gente de cierta Cofradía de Poetas, lo sepan o no, algunos de ficción y otros de realidad...
Ella tiene otra lista literaria--escritoresaficionados@gruposyahoo.com.ar--, que se colaboran mutuamente de alguna forma con la que hicimos nosotros--novelascuentospoemas@gruposyahoo.com.ar--. Interesados anotarse, plises.
Vayan los poemas de Norma, y algún relato, para aguantar estos tiempos y lugares que han tocado...
Fabio Sa
poeta de intuiciones varias y estudiante crónico de la facultad callejera

Desafiando su atadura.

El corazón se me asfixia en lágrimas oprimidas,

el cielo se ensombrece en grises de indecisión,

en un hueco insondable se anegaron mis sueños,

paralizados y omisos en busca de una elección.

¿En dónde quedó el tiempo retenido en mí memoria?

¿Quién me tendrá en su presente como un retrato pueril?

¿Cuál de todos mis errores ha causado menos daño

y me redima en los años que me queden por vivir?

La soledad me corteja como sutil paradoja,

y entre sombras me hostiga como anónimo rival,

que desafiante me aguarda con satírica malicia,

perpetuándome los yerros en inclemente ritual.

Abrazada de cariño en irónico contraste,

como sol entre lluvia, como azúcar en la sal,

como viento en las cadenas desafiando su atadura,

como río de agua dulce confluyéndose en el mar.

Con preceptos privativos de ultrajadas sociedades,

sojuzgada por un tiempo de tiránica impiedad,

donde la vida apagada resurgió de sus cenizas,

con el alma hecha trizas... se irguió en insigne paz.

El odio.

De incierta esencia se nutre y se oculta en las sombras,
susurrando en el oído… encegueciendo con sorna.
Te asfixia, te sumerge, te destruye, te succiona…
y con sarcasmo se mofa de la furia que te ahoga.

Se apodera de memorias atestadas de dolencias
y te corrompe la sangre exaltando tu vehemencia.
de hiel te embebe los labios y la zozobra se cuela,
como felona serpiente de ponzoñosa vileza.

Con la poción en las venas y el ánimo lacerado,
con los ojos encendido, de lágrimas desangrados.
Especulando en silencio una venganza siniestra,
devastando los sentidos, celándose con sus tretas.

Se desplaza entre callejas, espectrales, sin salida,
desfigurando verdades, como atisbo en la neblina.
Trasmuta el amor en tirria y confianza en difidencia
y se enmascara de insano, asestando con violencia.

El odio, se bebé en cáliz de protervas intensiones
y te intoxica la mente pervirtiendo las acciones.
Se aloja como gorrón, dispuesto a no irse nunca,
contemplando displicente el camino de locura.

Frente al cosmos.

Parada frente a Dios, que es eterno,
imagino el universo infinito,
mi pobre mente estructurada es limitada...
y no alcanza a comprender el gran motivo.

El cuerpo es una máquina perfecta,
el cerebro, un laberinto de extrañezas.
Las respuestas deberían estar dentro,
pero vamos a buscarlas siempre afuera.

Arrastramos experiencias del pasado,
que nos traban o ayudan a seguir.
La fe es el motor que estimula
y guía muchedumbres con un fin.

La gente discrimina siempre a otros,
etiqueta por su aspecto o condición,
y se excusan a su vez por sus valores,
que le impiden ser iguales al montón.

Mienten pobres... mienten ricos y los otros,
y se iguala en los que sufren soledad,
nadie tiene las certezas del futuro
y la muerte no se deja chantajear.

Ser pobre no es sinónimo de humilde,
de inocente, de sufriente o de moral,
de cauto, de paciente o de bueno,
de limpio, de indefenso o de veraz.

Rico no es quien fue dotado de virtudes,
ni quien goza del respeto por amor,
tampoco debe ser por tal, un ser monstruoso,
gélido, implacable... aterrador.

Los motivos mas mezquinos nos impulsan
y no es fácil controlar la tentación,
esas ganas de salvarnos a la fuerza,
aboliendo la piedad y la pasión.

Tan pequeños somos frente al cosmos,
un inmenso misterio de belleza,
y podemos esfumarnos de esta vida,
sin que nada advierta nuestra ausencia.

Solo hay un camino hacia lo eterno,
el amor que se ha sembrado con esfuerzo,
que nos hace inmortales en los seres...
que nos han abierto su alma... y florecemos

Encontrar otro lugar.

Tal vez por mi corta edad, no recuerdo exactamente en que el mes, pero si sé, que corría el año 1968. Vivíamos en una ciudad que está a unos 100km de Buenos Aires.

Yo tenía tres añitos y mi hermana algunos más. Mis padres eran personas que creían en que el progreso se conseguía a base de sacrificios y trabajo, por ese motivo, decidieron probar suerte en otro sitio. Fue así, que en su afán de encontrar el lugar que les brindara otras posibilidades, decidieron que mi padre viajaría a Mar del Plata en busca de un trabajo que les permitiera realizar tal sueño.

En uno de los tantos viajes, le ofrecieron un trabajo como encargado de un hotel. De inmediato, comenzaron los preparativos y finalmente, dejamos atrás los parientes, la “chatita”, mi amiguita María José, el trabajo de mi papá en la fábrica y la casa que alquilábamos. Como es de suponer, no tengo muchas imágenes claras, pero sí recuerdo una, la de mi amiguita llorando desconsoladamente mientras la saludábamos a través de la luneta trasera del auto que nos llevaba a la estación.

El hotel no era muy grande y no tenía demasiados residentes, porque creo que había terminado la temporada, esto lo deduzco porque yo cumplo los años en Julio y recuerdo que mi madre me hizo una torta decorada con gajitos de mandarina para cuando cumplí 4 añitos.

Nos divertíamos mucho subiendo y bajando por las escaleras y recorriendo los pasillos de las habitaciones vacías. Recuerdo que un día, vino un vendedor con la novedad de una pantalla que se ponía sobre la del televisor, y según él, de esta manera, se podía ver imágenes en color. Lamento decepcionarlos, pero sólo se trataba de un celuloide pintado con rayas transparentes de colores.

Como nada es eterno, un día vino el dueño y dijo que iba a poner a la venta el hotel. Como es de suponer, así comenzó la odisea de encontrar otro lugar. Gracias a Dios, mis padres nunca nos hicieron sentir la preocupación y desamparo que sentían en esas circunstancias.

Esta etapa de nuestras vidas fue muy difícil, porque era complicadísimo sobrevivir en un lugar que revivía cuando llegaban los turistas y la gente se agolpaba en las playas y las calles del centro, mientras miraban al mar como quien observa deslumbrado un ocaso en el campo o el cielo despejado de una noche de verano.

Sería muy tedioso contarles todos los lugares en los que vivimos, lo que sí es verdaderamente

importante era la fuerza que mis padres le ponían a todo. Mi madre era modista y mi padre era electricista, pero los dos habían aprendido a hacer infinidad de otras cosas. En las etapas en que el trabajo bajaba mucho, mi padre (que era muy habilidoso trabajando la madera), hacía fosforeras, repisitas etc., luego, entre los dos las pitaban y barnizaban y mientras mi madre nos cuidaba y cosía algunos encargues para los vecinos, mi padre tomaba la bicicleta y con el bolso lleno de mercadería, recorría las calles de los barrios ofreciendo (siempre con un chiste o una sonrisa) los diferentes modelos de sus productos. Pedaleaba hasta vaciar el bolso. En esas gélidas noches de los inviernos marplatenses, esperábamos preocupadas escucharlo silbar a lo lejos y momentos después abría la puerta con sus manos semicongeladas, una sonrisa en los labios y caramelos.

La temporada de playa para nosotras, comenzaba con los primeros días primaverales, cuando mi madre al volver del trabajo, nos pasaba a buscar al colegio con un bolsito (al mediodía) y de ahí, nos íbamos a la playa a disfrutar del privilegio de jugar de locales. Esto compensaba el miedo que nos provocaban las tormentas de huracanados vientos que nos hostigaban en los interminables inviernos.

Con el tiempo mis padres lograron comprar un terreno y construir una casa rodeada de árboles frondosos.

En Abril o Mayo de 1974, mis padres decidieron vender todo y mudarse a capital y así empezó otra historia, pero allí quedaba mi infancia de inocencia y recuerdos de arena y sol.

Norma.

Un poema de Joaquín Sabina para amenizar un 2007 que ha empezado, medio como quien no sabe qué puede pasar y busca en qué aferrarse, en Malos Aires

2007-02-18T18:25:00.000-03:00

Buenas y roñosamente santas:
El poeta Fabio Sa está cansado. Ha escrito miles de poemas en cuadernos pero tiene fiaca de pasarlos a la PC. Por lo tanto en la jungla--literaria o no, de cuervos literarios o solo de la calle, verdulerías, etc---, este mes parece que solo se citarán poemas ajenos. Esta vez del capo Joaquín Sabina.
Aguantes y a contar las cosas que ayuden a resistir que están lejos de hacer creer que la vida es bella--no lo es--pero ayudan para aguantar...
Saludos
Fabio Sa
Poeta callejero que saca poemas hasta de los tachos de basura en las veredas o en las caras de orto de sus prójimos y otros siniestros...

MÁS DE CIEN MENTIRAS ...
JOAQUÍN SABINA.

Tenemos memoria, tenemos amigos,
tenemos los trenes,las risas,los bares,
tenemos la duda y la fe,sumo y sigo
tenemos moteles,garitos, alteres.
Tenemos urgencias,amores que matan,
Tenemos silencios,tabaco, razones,
tenemos Venecia,tenemos Manhattan,
tenemos cenizas de revoluciones.
Tenemos zapatos,orgullo, presente,
tenemos costumbres,pudores, jadeos,
tenemos la boca,tenemos los dientes,
saliva,cinismo, locura,deseo.
tenemos el sexo,el rock y la droga,
los pies en el barrio,y el grito en el cielo,
tenemos Quintero,León y Quiroga,
y un bisnes pendiente con Pedro Botero.
Más de cien palabras,más de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
más de cien pupilas donde vernos vivos,
más de cien mentiras que valen la pena.
Tenemos un as escondido en la manga,
tenemos nostalgia,piedad, insolencia,
monjas de Fellini,curas de Berlanga,
verano,resaca, perfume,violenci a.
Tenemos un techo con libros y besos,
tenemos el morbo,los celos,la sangre,
tenemos la niebla metida en los huesos,
tenemos el lujo de no tener hambre.
Tenemos talones de Aquiles sin fondos,
ropa de domingo,ninguna bandera,
nubes de verano,guerra de Macondo,
setas en noviembre,fiebre de primavera.
Glorietas,revistas, zaguanes, pistolas,
que importa,lo siento,hastasiempre ,te quiero,
hinchas del atleti,gángsters de Cóppola,
verónica y cuarto de Curro Romero.
Tenemos el mal de la melancolía,
la sed y la rabia,el ruido y las nueces,
tenemos el agua y,dos veces al día
el santo milagro del pan y los peces.
Tenemos lolitas,tenemos donjuanes;
Lennon y McCartney,Gardel y lepera;
tenemos horóscopos,Biblias, Coranes,
ramblas en la luna,vírgenes de cera.
Tenemos naufragios soñados en playas,
de islotes son nombre ni ley ni rutina,
tenemos heridas,tenemos medallas,
laureles de gloria,coronas de espinas.
Tenemos caprichos,muñ ecas hinchables,
ángeles caídos,barquitos de vela,
pobre exquisitos,ricos miserables,
ratoncitos Pérez, dolores de muelas.
Tenemos proyectos que se marchitaron,
crímenes perfectos que no cometimos,
retratos de novias que nos olvidaron,
y un alma en oferta que nunca vendimos.
Tenemos poetas,colgados, canallas,
Quijotes y Sanchos,Babel y Sodoma,
abuelos que siempre ganaban batallas,
caminos que nunca llevaban a Roma.

varios poemas del poeta Fabio Sa para despedir este año del 2006, adío año

2006-12-31T20:32:00.000-03:00

Gatas, gatas, gatas

Pastillas conchudas para soportar infiernos e infernales

Un poco de jodienda nunca viene mal y andamos escasos

La carne cunde y como dijo Homero Simpson--simbolo del pelotudo medio yanqui y argento--:"¿qué tiene de malo algo de diversión?"

Los putos billetes del puto capitalismo que compra almas putasen venta

A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan

Bellos gatos en estos infernos

Mas gatuneante vida en la mierda....

Candado de mierda de tanta falsa libertad

Hola y puercamente santas
Van los poemas de Fabio Sa que escribió en bares, poniéndose en pedo y putañeando. Para despedir el año que pareció algo mejor que tantos: gobiernos que tratan de ser progres, leve recuperación económica, por ahí meten presos a los buitres mayores del genocidio argento. Algo es algo…

Van los poemas del poeta de título elemental: “poemas en los bares poniéndose en pedo y putañeando”

Para quien quiera mayores finezas se recomienda leer al Borges.

Fabio Sa opina sobre Borges:

--Me gustaba como escribía, había sido zurdo…Pero luego se fue al carajo…Se abrazó con el Pinocho genocida chileno, y se pudrió todo…Merecía el Nóbel y por esa boludéz no se lo merecía, justamente…El hijo de puta escribía bien…Pero lo imagino en el infierno, como muchos finos hipócritas…No tanto a Charles Bukowski, conocido poeta puteador…Y reventado, como a uno le gusta…Malditos que le dicen…

Vayan pues los poemas en los bares de don Fabio Sa. Levanten las copas a despedir este año 2006 y que hayan muchos menos ladrones y criminales en las calles…Que los dioses escuchen…

Fabio Sa

Poeta medio curda y putañero…

A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan

Canto a las putas de la Tierra
Poema de Fabio Sa

Algo borracho en un bar del barrio siniestro
Donde se ha nacido
San Isidro
Lleno de ricachos y caretas y ladrones y homicidas
Rondando la mierda de todo
En los exilios de las cervezas
Los pensamientos van por las bellas putas
Las hermosas tragaleches
Algunas son profesionales
Otras amateurs
De familias pobres y a la intemperie
O de familias pudientes y protegidas
Todas algunas, van por la vida
En venta o regalos de placer
Las bellas que no sean Judas
Nos dan la esperanza de ser
Gatos pagadores de los goces
Las bellas—a los poetas—inspiran poemas transgresores
Que salgan un poco o no tanto
De la lógica capitalista de la falsa decencia de tantas ganancias
Cuado en eso son todas putas
Las bellas putas—de carne y hueso
( No de pensamiento, no de espíritu
Como los gerentes de grandes empresas,
Como la cana, como los milicos)
Ellas hacen algo más de vida
Que el mero robo, que la mera muerte
Que los negociados, que los genocidios
Ellas, las bellas, a veces salen por las noches
De la ciudad más puta que ellas
Junto a las bellas travestis
A vender placeres
Cuando la muerte ronda en los bunker y las rutinas
Del día
Ellas, las bellas putas, traen algo de vivo pecado
En la muerta cosa de tanto número
De tanta muerte planificada en la falsa razón
Y mientras salen pendejos nazifascistas usados y tirados
Por los viejos nazifascistas
Ellas las putas, resisten
En tanto rincón de la podredumbre lujosa o en la miseria
Que es más o menos lo mismo

Sábado, 09 de Diciembre de 2006

A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan

Bar tanguero
Poema de Fabio Sa

Bar tanguero
Por Lavalle y Callao
Mesas de madera
Cerveza negra de litro
Plato de maníes
Mayoría de veteranos
Dos jóvenes
Que comentan un libro
Ventiladores en el techo
Mozos con traje blanco
Tráfico de autos abundante
Desde los ventanales
En las veredas algunos
Dan volantes
Con departamentos de la zona
Con putas
Tentaciones
Precios módicos
De a una o de a dos

Bar tanguero
Cuadros en las paredes
Fotos con marcos
Algunos espejos
Ver la propia cara
De boludo
En uno de tales
Espejos

Bar tanguero
La desolación prosigue
Y ronda la parca
El fracaso
El desamor
La desesperanza
El pesimismo
Y el bar tanguero ayuda
En verse
Acompañado
Diciembre 2006

A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan

Al barrio de San Isidro
Poema de Fabio Sa

Bares de cierto lujo
Caros
Barrios de casas lujosas
Caros
Mujeres rubias o teñidas de rubio
Caras
Autos lujosos
Cuatro por cuatro
Caros
Como un departamento, casi una casa
Colegios privados
Caros
Grandes iglesias
Caras
Negocios de todo un poco
Caros
O no tan caros
Calles sucias
O limpias
Almas sucias
O limpias
Desolación
Riqueza llena de sangre
Desolación
Villas miseria
Soberbia, ira, gula
Avaricia, pereza
Lujuria a escondidas
Casas de San Isidro
Tanto oropel
Tanta pompa
Y gente de la calle
Chicos de la calle
Hasta el Dios
De unos cuantos creyentes
Es poco creíble
Con los chicos de la calle
En el barrio de San Isidro

Diciembre 2006

A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan

Las callecitas de Buenos Aires tienen ese que se yo ¿viste?
Poema de Fabio Sa

Las callecitas de Buenos Aires
Huelen a crimen
A delito
A secuestro
A muerte
A homicidas
A ladrones
A ricos que chorrean sangre
En barrios ricos
A pobres que chorrean sangre
En barrios pobres
Que se mueren de hambre
Tienen el hedor
De la impotencia
De la farsa
Del dolor
Del fracaso
De la peste
Del desamor
Del puterío
Del espionaje
De la mafia
De la extorsión
Del quebranto
De la matanza
De la coersión
De la violencia
De la compra y venta
De almas
De la guerra oculta o no
De todos lados
Ricos contra pobres
Pobres contra ricos
Clase media contra ricos y pobres
Izquierda, derecha, centro, adentro
Ultras
Todos los pecados capitales
Y tantos vicios

Las callecitas de Buenos Aires tienen ese que se yo ¿viste?
A juegos de chicos
A mujeres bellas
A estudio
A trabajo
A una cerveza
A bares
A librerías
A bibliotecas
A universidades
A escuelas
A estudiantes
A trabajadores
A empleados
A enamorados

A chupasangres
A caníbales
A sálvese quien pueda
A ley del más fuerte
A desempleo
A podredumbre

Tanta vida
Tanta muerte
Tanta agonía
Las callecitas de Buenos Aires
Tienen ese que se yo
¿Viste?

Diciembre 2006

A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan

Emborracharse
Poema de Fabio Sa

Por el caos
Por las caras
De unos cuantos
Por los que parecen saber
Hasta el tamaño
De tu orto
Por los que parecen saber
Como
Con quien cuando
Cómo cogés
O te hacés la paja
Es decir por todo lo siniestro
De la puta vida
El puto mundo
El puto barrio
Por la soledad
Por el miedo
Por la desolación
Por los vendidos
Por los muertos
Por la nada
Por la amenaza
Por lo fanáticos nefastos
Por los que tienen poder
Y abusan
Por la mentira
Por la hipocresía
Por la farsa
Por la miseria
Por el privilegio—otra clase de miseria
Por los privados de todo
Por el miedo a la verdad
Por los cuervos
En el aire
Por los hondazos
A los que vuelan
Desde la medianía y la agonía
Y tanto muerto
Por la mediocridad siniestra
La imbecilidad
El desamor
Por el amor no correspondido
Por todo esto
Hay que emborracharse
Ponerse bien pero bien
En pedo

Diciembre 2006

A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan

Sobre la importancia de las melenas cogiendo
Poema de Fabio Sa

La veterana de gran melena
Negra
Inspira
La idea
Lo que debe ser
En pelotas
Con su melenas negra
Para las manos y la boca
Está lejos
De ser lo mismo
Si tuviera
El pelo corto
Ese largo pelo
En sus hombros
En sus tetas
En su cara
En las propias manos
Estimularía
La calentura
Haría delirar
Al más fío y muerto
Hijo de puta
Como uno
Realmente una belleza
Por eso les diría
A todas las chicas
Que tengan cuidado
Que no es lo mismo coger
Está muy lejos de ser lo mismo
Coger con sus pelos
Largos
Que con sus pelos
Cortos

Diciembre 2006

A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan

El gusto de los gatos
Por Fabio Sa

Son un gusto los gatos
Esos ojos grandes
La sensualidad
Sus siete vidas
La independencia
Los vaivenes del andar
Sus misterios
Sus jadeos
En las noches
De primavera cando más
Cogen
Sus ronroneos
Sus uñas
Sus patas-piernas
Sus pelos
Sus distintos colores
Sus crías
Su esencial enigma
Del paganismo y lo sacro
La hermosa vida
Que despliegan
En cierta
Transgresión
De las morales
De la burguesía
Y los putos curas y las putas monjas
Diosas del misterio
Y los dioses
Tanto los animales
Como las mujeres y travestis
Aunque las mujeres
Opina un amigo
Es mejor verlas en fotos
Menos problemas
Y es más barato

Diciembre 2006

A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan

Detenerse en uno de los bares habituales
Poema de Fabio Sa

El desierto es mucho
La jungla es mucha
La razón poca
Rondando el caos
Y la muerte
El peligro
Y la esperanza

Detenerse en uno de los bares
De siempre
Lugares de intemperie
Falsamente refugio

Pedirse la cerveza de siempre
Sentarse en la mesa de siempre

Buscar el diario del bar
Enterarse de los últimos
Desastres
O leves ilusiones

La muerte parece retroceder
A pesar de tanto
La vida parece que renace
A pesar de tanto

Saborear la fresca cerveza
Bellas mujeres veteranas
Hacen sociales
Y toman té

Dos veteranos
Toman café con leche
Otros dos cincuentones
Toman vasos de soda y de vino

Y uno y sus sombras y sobras
Se exilia
Con varias
Cervezas

Diciembre 2006

A estimular el vuelo para salir de tanta chatura de la muerte y los muertos en vida o que matan

Sin ser una monja fundamentalista
Poema de Fabio Sa

Aparece el poeta músico
Joaquín Sabina en la tv
Y cuenta:
“Sin ser una monja fundamentalista
Acá estoy con mi vaso de cerveza
Mi cigarro
Pero ahora la naríz solo la uso
Para respirar”

De alguna forma
Va la propia deducción
Siempre se estuvo así
Contra las drogas
A favor de las legales
O medicadas
Como el alcohol
O los psicotrópicos
Cuando cunde el pánico
Y los buitres
O la difusión y lectura de Proverbios
Del Apocalipsis
O los Salmos
Pero a favor
De la pornografía
De los policiales
De los poetas malditos
Del sexo
De la masturbación
De las travestis
De las putas
Paráfrasis de la frase
Del poeta músico español
Sano y reventado
No hace falta ser
Una monja fundamentalista
Que los dioses no lo permitan…

Diciembre 2006

Cuando la rapiña nos hace sentir boludos--huevones, gilipollas, etc---, en dos logrados poemas sobre la temática

2006-12-31T19:30:00.000-03:00

Nos siguen rompiendo los huevos

Tiburón que asecha y come la carne cruda

Los tigres represores de la jungla

--Los monos ideólogos y los cómplices

Buenas y putamente santas:
La vida miles de veces es una mierda. Llega fin de año, la impunidad de unos cuantos siguen hundiendo, la ciudad está llena de locos sueltos, y salir a la calle siempre es poner en riesgo el pellejo. Algunos la pasan mejor, otros peor, a otros les importa un carajo, y otros son pirañas que se dedican a comer al prójimo. Pirañas, buitres, alimañas, hienas, hay de todo en la fauna capitalista.

La televisión por cable parece un entrenamiento para delincuentes. Mafiosos, psicópatas asesinos, putas, se mata fácil y se cagan a trompadas también fácilmente. Y uno paga bastante para recibir tanta mierda...Por otra parte, ciertos días en una lista literaria que nos pertenece

novelascuentospoemas@gruposyahoo.com.ar

un devoto de estas películas de locos y seguramente loco también él--pero de los que se pintan como tales, decía ser esquizofrénico, pero parecía más bien ser un servicio o entrenador de servicios--es decir algún loco peor que loco, de esos como torturadores padres de familia, bien burócratas de la muerte, decía el loco en su banalidad del mal, anduvo mandando relatos de psicópatas asesinos. Orgías, matanzas, antropófagos. Fue echado de patadas en el culo como corresponde, luego de hacer una especie de encuesta para ver entre los integrantes quien opinaba que se quede o que no. Son tiempos democráticos. Se decidió echarlo por un comentario a favor del tipo y medio cabrón, que casi hablaba a favor de Hitler...Un colmo...

Tiburón que asecha y come la carne cruda

Este es un país de mierda, Argenta versión asquito de Argentina, y no se cree que salga de tanto asco ni con dos décadas de gobiernos progres, cuando siempre ha gober- nado la más recalcitrante derecha coservadora, a veces fascista y a veces hasta nazi, es decir nazifascista...Reaccionario y que hizo todo mierda...¿Rememeber 2001?

En la mencionada lista, los mensajes de un tal Fernando Sänchez, abundan en la palabra rapiña, rapiñeros, buitres, tanto en los asuntos de mailes con poemas de Kerouac, como letras de tango o de músicos de rock o de poesía china o de estudios reaccionarios o casi sobre el Apocalipsis. Recuérdese que son tiempos democráticos...
Siempre se las ingenia para poner la palabra rapiña. Que cosa...

Los tigres represores de la jungla

Y la rapiña de todo--la injusticia, la impunidad, el saqueo, el espionaje ilegal, la corrupción, el crímen organizado, los narcos, los genocidas de uniforme, la mafia china y sus supermercados chinos, las familias con dinero perfectamente psicópatas y servicios de quien sabe quien, que saben la vida de todo el barrioo, y se comen crudos a los prójimos que no se saben defender, etc--, tanta podredumbre seguido nos hace sentir boludos, huevones, gilpipollas. Sobre todo cuando surge cierta impotencia, cierto cansancio, cierto asco ante tanto desgraciado y tanta desgracia...

--Los monos ideólogos y los cómplices

Para no matarnos con varios litros de cerveza--ya hay vecinos que dicen que se meterán en nuetras casas y nos suicidarán, es decir matarán y simularán un suicidio, gente de bien, gente de tanto infierno--van dos poemas de poetas famosos que tratan este tema de sentirse boludos, huevos, gilipollas.

Y mientras nos amargamos, nos suicidamos de a poco con excesivas cervezas--un posible logro de estos servicios de la patria hecha mierda--, a veces salen algunos buenos versos que nos alegran ante tanta mierda...

Espero que los disfruten. Y buen puto año, y buena puta navidad, y a sobrevivir en lo posible mientras no venga el fin del mundo, que ya se gesta en los hijos de puta que abundan...

Fabio Sa

Poeta doctorado en antenas detectoras de mierda, como decía un Nobel yanqui.

Van los poemas mencionados por el también mencionado Fabio Sa

DOS POEMAS EN LO DESESPERANZA, LA IMPOTENCIA, EL CANSANCIO Y EL ASCO, ES DECIR CUANDO ANDAMOS BOLUDOS...

Lamborghini y los efectos de las rapiñas y rapiñeros en las bolas

Quevedo frente al espejo
de Leónidas Lamborghini

–Mírate de boludo
en el espejo; bolas tristes, bolas,
del que no pudo o pudo
pero no quiso; a solas,
míratelas son, sí, tus tristes bolas.
Te pesa, son pesadas,
con un pensamiento que da muerte
y no vida; allí, colgadas,
como tu mala suerte
que abominas, como abominas verte.
No escupas al espejo
sin embargo; y síguete mirando
en tus bolas, añejo:
ya no recuerdas cuando
un día fueron felices, desovando.
Míralas sin gemidos,
sin pena, sin dolor, con una risa:
si tan plenas han sido
alguna vez, desliza
al menos una mueca si agonizan.
Flácidas, agrietadas,
un bulto innecesario que te inclina
a huir hacia la Nada,
esperma que declina
como, sin pausa, tu país en ruinas.

* Poema de Encontrados en la basura, Paradiso.

Para la Real Academia Española “Boludo/a” es, en Argentina y Uruguay, “una persona que tiene pocas luces o que obra como tal”. Pero en realidad sólo es aceptable esta última acepción, boludo es quien se empecina por propia voluntad en hacer estupideces. Para ser boludo o boluda hay que querer serlo, hay que tener vocación... de boludo.

BALADA DEL BOLUDO
Por Isidoro Blaisten

"Balada del boludo" integra El perfecto boludo

Por mirar el otoño
perdía el tren del verano.
Usaba el corazón en la corbata.
Se subía a una nube,
cuando todos bajaban.

Su madre le decía:
No mires las estrellas para abajo,
no mires la lluvia desde arriba.
No camines las calles con la cara,
no ensucies la camisa;
no lleves tu corazón bajo la lluvia, que se moja.
No des la espalda al llanto,
no vayas vestido de ventana,
no compres ningún tílburi en desuso.

Mirá tu primo el recto
que duerme por las noches.
Mirá tu primo el justo
que almuerza y se sonríe.
Mirá tu primo el probo
puso un banco en el cielo.
Tu cuñado el astuto
que ahora alquila la lluvia.
Tu otro primo el sagaz
que es gerente en la luna.

—Tienes razón, mamá —dijo el boludo
y se bebió una rosa.
—No seré más boludo—
y se bajó del viento.
—Seré astuto y zahorí—
y dio vuelta una estrella para abajo
y se metió en el subte
y quedaron las gaviotas.

Entonces vinieron los parientes ricos
y le dijeron:
—Eres pobre, pero ningún boludo.
Y el boludo fue ningún boludo
y quemaba en las plazas
las hojas que molestan en otoño.
Y llegó fin de mes.
Cobró su primer sueldo
y se compró cinco minutos de boludo.

Entonces vinieron las fuerzas vivas
y le dijeron:
—Has vuelto a ser boludo, boludo.
—Seguirás siendo el mismo boludo de siempre.
—Debes dejar de ser boludo, boludo.

Y medio boludo,
con esos cinco minutos de boludo,
dudaba entre ser ningún boludo
o seguir siendo boludo para siempre.
Dudaba como un boludo.
Y subió las escaleras para abajo,
hizo un hoyo en la tierra
miraba las estrellas.
La gente le pisaba la cabeza,
le gritaba boludo.
Y él seguía mirando
a través de los zapatos
como un boludo.

Entonces vino un alegre y le dijo:
—Boludo alegre.
Vino un pobre y le dijo:
—Pobre boludo.
Vino un triste y le dijo:
—Triste boludo.
Vino un pastor protestante y le dijo:
—Reverendo boludo.
Vino un cura católico y le dijo:
—Sacrosanto boludo.
Vino un rabino judío y le dijo:
—Judío boludo.
Vino su madre y le dijo:
—Hijo, no seas boludo.
Vino una mujer de ojos azules y le dijo:
—Te quiero.

Algunos tangos donde Buenos Aires es la protagonista

2006-11-07T22:29:00.000-03:00

Buenas y pocamente santas:
Nada mejor para conocer algo a Buenos Aires que escuchar las letras de sus tangos. Estas letras--y la preferencia mayor por la de Horacio Ferrer--casi y sin casi son poemas...Otra de las preferidas son las que escribió Eladia Blázquez...
Todos estos tangos inspiraron una serie de poemas propios que siguen luego...Espero que sean del gusto de las mayoría de los lectores de este blog...
Y ahora sì, los dejo con los tangos sobre Buenos Aires, esta ciudad tan puta y tan santa, todo al mismo tiempo, con todos los males y todos los bienes...
Fabio Sa, poeta doctorado en atorrantismo

Buenos aires es tu fiesta
(1987)
Letra: Horacio Ferrer
Música: Raúl Garello

Y fue un extraño laberinto,
diez idiomas, mil delirios,
gauchos, gaitas, tanos, sirios
y un milagro: convivir.

Y fue un colmao de Andalucía,
de Inglaterra fueron vías,
del Japón tintorerías
y fue un toque de París.

Y fue que un día el ser porteño
fue un fanático evangelio,
prepotente como el sueño
de un planeta en soledad.

Y fue toda Buenos Aires
como un cosmos de ciudades
subyugadas por la sangre
de una mágica ciudad.

Y fue una forma de vivir,
de ambicionar y de bailar,
y tantas formas de decir: amá!

Buenos Aires es la vida
que maquina en cada esquina
y un enigma que descifran
los filósofos de un bar.

Es un chiste al Obelisco
y un sainete en colectivo,
el tablón de los domingos
y la misa en el Pilar.

Es el arte de la hermosa
que trasnocha y madrugó,
Buenos Aires tiene sombras
del color del bandoneón.

Es la voz de un coliflor
disfrazado de Gardel
y es volver a enamorarse
por Callao y Santa Fe.

Cuando llegués de New York,
de Hong Kong o de Madrid,
hay un bife en Chiquilín
y un abrazo para vos.

Volvé, soñá, mirá, viví !

Es por el sur un laburante
por el norte un viejo dandy,
y en el centro es Woody Allen
mezcla con Discepolín.

Es algún fato en Recoleta,
en Palermo una tripleta
y un rumor de feria persa
por Corrientes y Junín.

Es un menú de sabios, zonzos,
vagos, santos y mafiosos,
Locos Chávez e Isidoros
y un amigo siempre ahí.

Dice adiós en Chacarita,
dice hola en cada cita,
dice sí frente al curita,
dice yes y dice oui.

Y es una forma de cinchar,
de presentir y de cantar,
y tantas formas de decir: amá!

Buenos Aires se persigna
por los verdes del cambista,
por la cara del artista
que lloró en el camarín.

Es la luz de las ventanas
de las tres de la mañana,
un viejito en plaza Irlanda
y el ritual del copetín.

Es Clarín, Prode, analista,
cheques, libros y nocauts,
el mitín, Plaza de Mayo,
y la fe rumbo a Luján.

Es Traviata en el Colón
y La Yumba en el café,
"Buenos Aires es tu fiesta"
dice el verso de Rubén.

Cuando llegués de New York,
de Hong Kong o de Madrid,
hay un bife en Chiquilín
y un abrazo para vos.

Volvé, mirá, soñá, viví !

BUENOS AIRES TERMINAL
Chico Novarro

Buenos Aires Terminal. Hoy vengo para estar
presente en mi destino. Vamos ciudad
abrime hoy, que es otro día.
Voy a bañarte de poesía, con cosas que son mías,
tan mías como vos.

Quiero verte más linda todavía
porque vendrán los duendes, los locos de la vida.
Vestite bien de gris, que es tu color del alma
pero con mucha calma, pintate,
lustrate hasta el changuito de la feria
y no te pongas seria, sos Terminal al fin.

Yo me pondría, (no sé vos)
un espejito con la foto del Morocho en la solapa
y entonces serás tapa de todas las revistas
y nocturnos taxistas festejarán tu día
con un submarino
y dos medialunas de panadería.

Buenos Aires Terminal. Aquí estoy
con todos mis ratones,
llamando de nuevo a tus portones.
Sobre una baldosa floja de la calle Defensa
aún puedo dar un salto por tu historia y mi vergüenza
y al subir la escalera de un hotel de baja caña
un retrato de Juan Gálvez y un poema de Manzi me acompañan.

Yo me levanto y canto
frente a un cacho de luna en el ropero
medio frasco de gomina en el balero.
Y al promediar la ronda del último curdela
vuela un tamango izquierdo rumbo al altillo
donde ameniza un gato negro sobre una lata de membrillo.

Buenos Aires Terminal. Aquí estoy
con dos de mis pulmones.
Mi vida está contada en tus zaguanes,
con letra fina, y en carnaval,
se enredó con serpentinas
en los guardabarros de los colectivos
que van a Paternal.

Buenos Aires Ventiluz
mediasuelas con chapitas, de cafiolos vidalitas,
y un vermú con papas fritas en Corrientes y Maipú.
No sé si te acordás ... yo soy el que esperaba la rubia de trencitas,
parado frente al kiosco, la esquina del Normal.
Hoy vuelvo para ser tu centrojás, ¿me dejás?
quiero cortar la torta en esta fiesta
colado entre la orquesta
metido en el montón, ¿qué más?
el negro terciopelo que gasta el bandoneón
micrófono a la zurda, viene la variación.
La mano del cantor sobre la oreja,
la nena con la vieja, estricta marcación.
Esmerada atención, ambiente familiar,
la casa se reserva el derecho de admisión.

Buenos Aires Ilusión, ¿dónde estás?
Vengo a cobrar recuerdos que guardo en mi carpeta
la silla del abuelo, el patio, la pileta,
flores de fantasía sobre la mesa del comedor.
Ternura de mi hermano en camiseta
haciéndonos un circo de pan y morisqueta.
Buenos Aires Terminal. No va más.
Fundí el motor. Hasta aquí llegó mi amor.

BUENOS AIRES CONOCE
Raúl Garello

Buenos Aires conoce mi aturdida ginebra
el silbido más mío, mi gastado camino.
Buenos Aires recuerda mi ventana despierta
mis bolsillos vacíos, mi esperanza de a pie.
Buenos Aires conoce mi mujer y mi noche,
mi café y mi cigarro, mi comida y mi diario.
Buenos Aires me tiene apretado a su nombre
atrapado en sus calles, ambulando su piel.

Refugio de mis largas madrugadas.
Abrigo de mi verso y de mi sino.
Su cielo de gorrión, su luna triste
son cosas que también viven conmigo.
Esquina de las cuadras de mi vida.
Guarida de mis sueños más absurdos.
Embarcadero gris de mi ambición de luz.
Secreta latitud de mi canción.

Inventor del misterio, bandoneón gigantesco.
Buenos Aires escucha mi silencio y mi lucha.
Él recuerda conmigo las monedas azules
y me presta el olvido de su ir y venir.
Sus gorriones sin techo, su cintura de río
son también algo mío, yo también los respiro.
Buenos Aries es un duende, una copa de vino
Ese amigo sin nombre que se encuentra al azar.

DE BUENOS AIRES, MORENA
Héctor Negro - Carmen Guzmán

Viento que vino del Sur,
fue su ardor de muchacha.
Polen moreno en su piel
y en su voz, Ia fragancia.

Trajo el aroma feliz
de la flor de su patio.
Ganas de darse y vivir
desvelaban sus manos.

Sé que un poeta la amó
y la puso en su canto.
Y que su canto lloró
cuando la vio partir.

De Buenos Aires, morena.
Ojos de llama y milagro.
Fraguas de besos que entregan
sus labios quemando.

Hay que robarla del Sur
y a la vida llevarla.
Darle a la noche la luz
de su risa robada

Se que el poeta tembló
cuando pudo encontrarla.
Ella a sus brazos volvió
por caminos del Sur

De Buenos Aires, morena.
Hay que robarla cantando.
Pájaros ebrios y estrellas
la vienen llamando.

Y las cigarras del viento
le cuelgan su canto

Vivir en Buenos Aires
Tango
Letra y Música: Eladia Blázquez

Sé que cada día te reinvento en mí...
sé que en otra parte ya no se vivir.
Pero acaso vos no sepas bien
que como yo no existe quien...
¡te quiera así!

¡Buenos Aires!...
Es inútil respirar con otro aire,
soy por siempre de tu gracia
Bueno Aires,
del desaire que hay en vos...
Tantas veces,
me ha dolido algún lugar que se parece
y he deseado tantas otras,
muchas veces,
no existiese el tal dolor
¡Buenos Aires!
Ya no quiero amanecer en otra aurora,
ni sentir que una nostalgia punzadora
me devora el corazón.
¡Buenos Aires!
En tu puerto quiero atar mi vieja barca,
elegirte para siempre mi comarca
y llevar como una marca, tu canción...
¡Buenos Aires!
Mi ternura es una oleada que te abraza
que se nutre de tu pan con gusto a casa
y se muere de amor, por vos...

Siempre se vuelve a Buenos Aires
Tango
Música: Astor Piazzolla
Letra: Eladia Blázquez

Esta ciudad está embrujada, sin saber...
por el hechizo cautivante de volver.
No sé si para bien, no sé si para mal,
volver tiene la magia de un ritual.
Yo soy de aquí, de otro lugar no puedo ser...
¡Me reconozco en la costumbre de volver!
A reencontrarme en mí, a valorar después,
las cosas que perdí... ¡La vida que se fue!

Llegué y casi estoy, a punto de partir...
Sintiendo que me voy, y no me quiero ir.
Doblé la esquina de mi misma, para comprender,
¡que nadie escapa al fatalismo de su propio ser!
Y estoy pisando las baldosas,
¡floreciéndome las rosas por volver...!

Esta ciudad no se si existe, si es así...
¡O algún poeta la ha inventado para mí!
Es como una mujer, profética y fatal
¡pidiendo el sacrificio hasta el final!
Pero también tiene otra voz, tiene otra piel;
y el gesto abierto de la mesa de café...
El sentimiento en flor, la mano fraternal
y el rostro del amor en cada umbral.

Ya sé que no es casual, haber nacido aquí
y ser un poco asi... triste y sentimental.
Ya sé que no es casual, que un fueye por los dos,
nos cante el funeral para decir... ¡Adiós!
Decirte adiós a vos... ya ves, no puede ser.
Si siempre y siempre sos, ¡una razón para volver!

Siempre se vuelve a Buenos Aires, a buscar
esa manera melancólica de amar...
Lo sabe sólo aquel que tuvo que vivir
enfermo de nostalgia... ¡Casi a punto de morir!...

Mi ciudad y mi gente
(1967)
Letra: Eladia Blázquez
Música: Eladia Blázquez

Aunque me de la espalda el cemento,
me mire transcurrir indiferente,
es ésta mi ciudad... ¡Esta es mi gente!
Y es el lugar donde morir me siento.

¡Buenos Aires!...
Para el alma mía no habrá geografía
mejor que el paisaje...
de tus calles,
donde día a día me gasto los miedos,
las suelas y el traje...

No podría vivir con orgullo,
mirando otro cielo que no fuera el tuyo,
porque aquí me duele un tango
y el calor de alguna mano.
¡Y me cuesta tanto el mango que me gano!

Porque soy como vos,
que se niega o se da:
¡Te proclamo, Buenos Aires, mi ciudad!...

Aunque me des la espalda de cemento,
me mires transcurrir indiferente:
Te quiero... Buenos Aires y a tu gente.
Y entre tu gente moriré contento, contento,
porque soy como vos,
que se niega o se da:
¡Te proclamo, Buenos Aires, Mi ciudad!...

Buenos Aires, vos y yo
(1968)
Letra: Héctor Negro
Música: Osvaldo Avena

Sé que te trajo Buenos Aires nuevamente,
que no pudiste olvidar así nomás
ni tus recuerdos, ni tu esquina, ni tu gente
ni aquellos besos que te di por Parque Chas.

¡Qué ganas locas de mostrarte el barrio nuevo
al que lejano le buscabas el color!
El mismo cielo que en las manos hoy te llevo
ya no es el mismo que mojaste con tu adiós.

Y te prometo que muy juntos andaremos
en cada cosa que la infancia iluminó.
Porque hoy regresas y tu vuelta cantaremos
los tres como antes: Buenos Aires, vos y yo.

Te mostraré la misma calle que dejaste,
esa pared donde pintaste el corazón.
Y aquella estrella que una noche descolgaste
la buscaremos con la luz de nuestro sol.

Donde la piedra junto al río se hace vuelo,
la Costanera nos verá, canción de dos.
Y en esa Boca de cansancio y Riachuelo
nos quedaremos, con un beso, en un rincón.

Que importa tanta nostalgia en tu pañuelo,
tanta neblina que en el tiempo se quemó.
Hoy tu vuelta y nosotros cantaremos
los tres como antes: Buenos Aires, vos y yo.

Buenos aires de mis amores
(2005)
Letra: Bryan Ezequiel
Música: Bryan Ezequiel

Esta ciudad esconde un montón de secretos
algunos modernos, otros sin tiempo
lejos de Buenos Aires mi alma yace vacía
mis locuras parecen acostumbrarse
a ser privadas de mi verdadero suelo
de mis verdaderos sentimientos

Buenos Aires bajo tu cielo respiran millones de almas
algunas felices, otras invadidas de tristeza
inmersa en mi alma Buenos Aires tiene la pureza
de soñar que algún día no existirá pobreza
de que sonreirá como una bella princesa

El día en que una lluvia le limpie la cara
de que un viento de paz la seque suavemente
que las flores de la primavera la pongan coqueta
porque Buenos Aires no perdió su magia
pero a veces la extraña
porque en Buenos Aires no cesó la alegría
pero si la calma

Publicación de libro de poemas de Fabio Sa, en editorial www.lulu.com

2006-11-07T22:21:00.000-03:00

Hola:
En esta dirección
http://www.lulu.com/content/489722
se encuentra el primer libro de poemas editado por Fabio Sa, en Lulu.com Veánlo para
leer los primeros poemas y algunas fotos...

Se trata de un admirador de Bukowski y Carver y de todos los poetas que intentan la profundidad con la mayor sencillez. Tratan en general del clima de Argentina, llena de incertidumbres, ladrones y asesinos...

Fabio Sa es un poeta imaginario que habita más de veinte novelas negras de Fernando Sánchez, y ha escrito unos treinta libros de poemas...De esos libros solo se han editado dos novelas negras: "El capocómico que admiraba a Olmedo", inspirado en algunos datos de la vida real de Olmedo, el mejor humorista de Argentina, para hacer una ficción, y "La historia de Rita Martelli, la heredera de Tita Merello", con algunos datos sobre la mejor tanguera argentina para escribir otra ficción. Novelas humorísticas como parodias del género negro... Las publicó la editorial elaleph.com. a imprimir por demanda..´.

Hay algunas frases para tener en cuenta...

Saludos

Fernando Sánchez

Poemas de Fabio Sa sobre Buenos Aires

2006-11-07T21:42:00.000-03:00

Aire de paseo en Buenos Aires
Poema de Fabio Sa

Que aire a paseo hay en tomarse unas
cervezas en un bar
y ponerse en pedo
o comer--almuerzo, cena--en un bar
es como dormir en un hotel
varios poetas viven en hoteles
--como Horacio Ferrer, el tanguero--
Argentina en miles de burgueses
es como vivir en hoteles
aunque nunca pisen uno
ahorros en el exterior
mayores inversiones en el extranjero
etc, etc
y así va todo
cubiertos de nada
de paso
desarraigo
y la patria es un trapo muerto
con la bandera
pretexto de asesinos
o letra muerta
como la Constitución
es tan absurdo el sentido de todo
en medio de este caos
como patrioteros y despatriados
y la nada hundiendo
toda esperanza
es tan curioso tanta mierda
tanta institución de muerte
que hace de la creatividad
de la vida
del pensamiento
del la inteligencia
de todo lo que no sea
siniestra pelotudez
un peligro

noviembre 2006

Hablando de fútbol en Buenos Aires
poema de Fabio Sa

Un bar del barrio de Palermo
una mujer veterana
un puto reprimido servis
que alcahuetea--cree
bisexualidad
sillas vacías, mesas vacías
aire tenso
clima de muerte
entra un veterano
los sin cara acechando
en todas partes
y en ninguna parte
lo siniestro
y entra un viejo
el boludo se la pasa hablando de fútbol
que Boca, que River
que San Lorenzo
cuandros idiotizantes del puto fútbol
de la nada, del vacío
del pueblo bajo
de los oligarcas
que mienten popularidad
la ciudad y su desolación
uno en sus sombras y sobras
está lejos
de ser la luz
y la muerte toca el orto
en cada nazi que huele el ìdem
de la desesperación
siguen hablando de fútbol
manga de castrados mentales
la soledad es mucha
igual el peligro
en tanta mafia cana y milica
por lo pronto
el pesimismo demasiado
el dolor no está lejos de eso
y el boludo viejo habla tanto de deportes
en medio de tanta muerte
tiene un suplemento deportivo
de un diario
entonces uno es su amargura
pide otra cerveza
y ya va la segunda
exiliarse un poco
sin sacar
el culo
de la silla

noviembre del 2006

Dos putos miran con cariño en Buenos Aires
poema de Fabio Sa

Dos putos se ríen como hienas
y miran con cariño
el problema no es que sean putos
eso es lo de menos
ya bastate mal viven los heteros resentidos
para desquitarse con los putos
como si fueran normales
no
el problema no es que sean putos
para nada
el problema es que parecen servicios
quien sabe de que mierda
que nos hunde
en tanto carnaval
en estas noches hay que dormir
con calzoncillos de hierro
puede ser que vengan por tu culo
maltrecho
es como decía uno que musicalizaba en radio
hay que andar con calzoncillos de hierro
pero no es solo para trabajar en la radio
lugar donde trabajan tipos
con apellidos como Polimeni
o Pergolini
o Larrea
no, no solo para estar con esos tipos
tambien para vivir
en Buenos Aires

noviembre 2006

Gente comentando noticias del diario en la puta Buenos Aires
poema de Fabio Sa

La gente que comenta noticias en el diario
de la puta Buenos Aires
cae bien
aunque poco antes
hablen de fútbol
y otras castraciones de la mente
entre las alcahueteadas y las calumnias
de los servicios
no importa tanto
eso los reinvindica
a los que caen en trampas
del divide para reinar
hablaron de deportes
desgracia
pero además de conflictos limítrofes
del ranking de la corrupción en el mundo
de que en cierta parte del mundo
se difundirá el vino
de que harán el ADN
al cadáver del prócer libertador espía inglés
San Martín
comentan que a nadie le importa
comentan que este es un paìs generoso
y el efecto mayor
es cierta risa oculta
que hijos de puta simpáticos
suelen ser
la gente común
de Buenos Aires

noviembre 2006

Nuevo disco de Iván Noble

2006-11-07T21:25:00.000-03:00

Iván Noble es el cantante de la legendaria banda de rock Los caballeros de la Quema,con sus letras a veces recontra comprometidas que puteaban a quienes hay que putear...
Pero ahora en su carrera solista está más tranquilo...Envía por mail a quien le pida noticias sobre él. Y parece que está por editar un cuarto disco solista, de título "Intemperie"...Al poeta Fabio Sa le gustó cierta frase de la nota sobre el disco sobre una de las canciones, cuando habla de las mujeres que hacen perder el hígado y la dignidad, que suelen ser las que más se gustan.
Y por eso va el breve texto que envió Iván Noble sobre su disco...Esperemos que suene bien...
Fabio Sa

BUENAS Y SANTAS: DESPUES DE DOS MESES DE TRABAJO (PERDON POR LA PALABRA), ESTA LISTO Y DISPUESTO EL NUEVO DISCO. PRODUCIDO POR SUFIAN CANTILO Y POR QUIEN LES HABLA CON LOS DEDOS, LA CRIATURITA TIENE 12 CANCIONES (Y UNA SORPRESA PARA QUIENES NO APRIETEN STOP RAPIDO) QUE HABLAN DE...LO DE SIEMPRE. HUBO GENTE Y GENTUZA VARIA QUE PASO POR EL ESTUDIO Y SALPIMENTO LA COSA: ROBERTO PETTINATO EN SAXOFON (Y MEDIA BOTELLA DE WHISKY RIQUISIMO), ADRIANA VARELA EN VOZ EN UNA CANCION QUE SE MUERE DE GANAS DE SER UN TANGO (LO SERA EN OTRA VIDA, CUANDO YO SEPA CANTARLO), MARIANO OTERO EN CONTRABAJO AYUDANDOME IRRESPONSABLEMENTE A JUGAR A SER EL NIETO SORDO DEL HIJO DE SINATRA, JUAN SUBIRA DE LA BERSUIT EN ACORDEON Y UN TAL PABLO GUERRA EN GUITARRA Y COROS EN DOS CANCIONES, UNA DE LAS CUALES ESTA DEDICADA MAS O MENOS SECRETAMENTE A UNA EX NOVIA CUYO APELLIDO EMPIEZA CON Q Y A QUIEN ALGUNOS DE USTEDES RECUERDAN A MI JUICIO CON DEMASIADA NOSTALGIA.

EN FIN, A MI ME PARECE QUE QUEDO MAS QUE DECENTE Y TENGO MUCHAS GANAS DE QUE SEA ESCUCHADO. AH, SE LLAMA "INTEMPERIE"...POR NADA DEMASIADO ESPECIAL, ES UNA LINDA PALABRA NO? AHORA BIEN: YO PENSABA QUE EN NOVIEMBRE ESTARIA DONDE TIENE QUE ESTAR, EN LA CALLE, PERO LAS DISCOGRAFICAS SON ELEFANTES ESGUINSADOS Y PARA MOVERSE NECESITAN...EN FIN, NO SE BIEN QUE NECESITAN. PERO NOVIEMBRE SE VINO ENCIMA Y DICIEMBRE ES UN GRAN MES PARA EMBORRACHARSE SEGUIDO PERO NO PARA SACAR UN DISCO.

ASI QUE, ME TEMO QUE SALVO NOTICIAS DE ULTIMO MOMENTO, LA CRIATURITA ESTARA EN LAS DISQUERIAS AMIGAS RECIEN EN FEBRERO. ESO SI, EL ELEFANTE (DESPUES DE BOSTEZAR UN RATO LARGO) ME DICE QUE ANTES DE ESO, POR EJEMPLO CERCA DE LAS FIESTAS, ESTARA LA PRIMER CANCION SONANDO EN LAS RADIOS.

LA CANCION SE LLAMA "OLIVIA" Y ESTA DEDICADA A LAS MUJERES QUE MAS NOS GUSTAN...ES DECIR, A LAS QUE NOS PUEDEN HACER TERMINAR EN UN ARROYO, A LAS QUE NOS DEJAN SIN HIGADO Y SIN DIGNIDAD. ASI QUE OJALA QUE LA ESCUCHEN PRONTO.

DE TODAS MANERAS, NO ESTABA PENSADO Y TODAVIA NO LO TENGO CLARO PERO TAL VEZ HAGA UN SHOW DE DESPEDIDA DEL 2006, TRANQUI, SIN MUCHA PRETENSION (PARA ESO ESTAN TANTOS OTROS). SI ASI FUESE, SERAN ADVERTIDOS A TIEMPO, POR SI QUIEREN DARSE UNA VUELTA. VEREMOS EN ESTOS DIAS. PUEDE SER UNA BUENA EXCUSA PARA MOSTRARLES ALGUNAS DE ESTAS NUEVAS CANCIONES. EN FIN, LES DEJO ENTONCES VASOS Y BESOS....LLENENLOS DE LO QUE QUIERAN Y PONGANLOS DONDE MAS DE COSQUILLAS. SALUD AMIGUITOS. A LA INTEMPERIE...PERO LIMPITO!!!
LOS SALUDA UN SERVIDOR.
NOBLE.

Poema de Matías sobre el absurdo cuando surge la violencia

2006-11-07T19:09:00.000-03:00

Hola:
Matías, viejo colaborador de este blog, se ha mandado un poema sobre cierto vacío absurdo que a vece parece rodear todo, hasta que algo estalla y se va todo a la mierda...Tal es la sensación que llega leyéndolo...Bienvenido Matías con el talento de siempre...
Algo de la parca que nos ronda seguido parece irse algo al carajo, por suerte, cuando uno se encuentra con amigos y con la poesía...Se recomienda lo mismo y guarda todo aislamiento y soledad, que el acoso moral está al día...
Fabio Sa

Mi reloj digital se quedó sin pilas
Por Matías Puyol

Hoy me levanté y vi el techo
La mancha de humedad por culpa de una cañería rota
Y el reloj se me quedó sin pilas.

A decir verdad, una soberana porquería,
Del ciempiés que en el jardín lo pisó el perro,
Y se lo comió un zorzal.

Saltando va el canguro por la calle,
Hasta que un auto le tira un bocinazo
Sangra el sol con rayos ultravioletas.

Y al final en la marcha vino la paloma,
Miró el papel y lo picoteó…
Llenó de mierda mi traje.

Qué porquería, señor.

Fui a buscar el rifle y le metí un tiro
No me limpió el traje pero me calmó
Bala voladora que destroza paloma sucia.

Pero la mierda seguía ahí, todo mal.
Y mi reloj digital se quedó sin pilas…
Me perdí la telenovela.

Sobre la derecha torcida--poema y nota al tono

2006-11-07T18:37:00.000-03:00

Desde la lista quecomunicación@gruposyahoo.com.ar--de la carrera de Ciencias de la Comunicación de la Universidad de Buenos Aires--uno de los integrantes envió una nota sobre la derecha reaccionaria de nuestro sufrido paisito. Todos esos que a choreos varios y a muerte impusieron un plan económico que saqueó todo, no dejaron nada...Pero los tipos tienen la caradura de presentarse a elecciones, y desde la sombras intimidan a todo el que no piense como ellos. Lo patético de tantos necios es que encima obliguen a ser necios como ellos. Algo así como que te digan: hundir al paìs como lo hundimo´ es bueno, somos patriotas, viva la patria...
Patético estos tipos, patético, cipayos casi todos...O meros mercenarios de Puerto Madero, y otros lugares ricachones donde vive el pueblo argentino, jaja
Bueno, ya tomaré mi pastilla y me he de calmar. Más allá de esto los payasos inspiraron un poema--bueno, peor es salir a matar o robar--así que algo se pudo hacer. Y desde ya disculpas por tratar temas políticos, este no es un blog político por lo menos en lo partidario. Pero conviene estar despiertos sobre ciertas estrategias que parecen tener los hundidores de Argenta...
Salú y saludos a pesar de tantos tipos como estos...
Fabio Sa, poeta y monito pacifista...

Sobre la derecha torcida
Poema de Fabio Sa

Ver a los personajes de la derecha
próximos candidatos
los hundidaores de Argenta
ahí andan
uno con cara de perro con bigotes
empleado de gerentes y otras yerbas
otro pone cara de bueno
y algo dice que no todo oro brilla
alguno es un contrabandista empresario
vivó toda la vida estafando al estado
si sale este tipo deja libres a todos los chorros
y a todos los criminales
que no son precisamente los que llegan de las villas miserias
o el que mata por ahí a uno o dos
medio loco o siniestro en chiquitaje
no, esos matan de a miles
amenazan y no quieren que sus crímenes
sean juzgados, no
encima por ahí los asesinos se deliran dioses o reyes
algo así como los que pregonaba
un filósofo y su sífilis
que duro
otra es una gorda que se las daba de progresista
se tiñe de rubia
parece una veraneante del extranjero
parece el periodista Jorge Lanata
escritor y periodista progre
que ahora escribe notas
que hacen acabar de gusto
a monos de esta derecha y la ultraderecha
humillando a un gobierno que por lo menos intenta
que por lo menos algo hace
no es que ser gordos sea delito, no
pero los gordos medio judas
son algo indigeribles--duros de tragar
y así va la cosa
aparecen los cirqueros monos
en el mencionado diario de la reacción
que se delira opositor
como si difundir el odio
esconder las amenazas
ocultar los medios sucios que deben tener
para conseguir algunas notas
difusores de odio
huevos de serpientes
ahí van los candidatos con sus caritas
hacen fruncir todo tujes
más o menos conciente
de sus negocios y negociados
de sus tranzas y trances
dios santo
y aparecen en el diarito de los fachos
esos que invaden la intimidad
acechando a todo pensamiento
que no piende como ellos
o nos dicen
desde negocios y casas vecinas de siniestros
que nos van a matar
que somos boleta
que bello, que bello
y estos tipos aparecen ahí en el diario
uno más de goma que el otro
que los dioses nos guarden de todoes estos
ya lo dijo una sabia
cuando vió la foto de uno de estos
en plena propaganda política
en lugar de vacaciones de verano
"si estos suben
nos sacan las tripas...
y nos hacen chorizos
y chinchulines"

¿Quiénes son los intolerantes? Por Eugenio Reati

A esta altura resulta evidente que una de las principales estrategias de la derecha para debilitar a Kirchner es cabalgar sobre la idea que el Presidente es un intolerante. Plantean, igualmente, que esa intolerancia conduce al autoritarismo y la confrontación y concluyen, en la misma línea de pensamiento, que la política del gobierno nos retrotrae a la violencia del pasado.
Ahora bien, ¿Quiénes son los intolerantes? ¿Quiénes los defensores del Terrorismo de Estado? ¿Quiénes los autoritarios y violentos?

Ejemplo 1: Bush vs. Chávez
Los personeros de la derecha y otros dirigentes opositores que le son funcionales –Macri, L. Murphy, Lavagna, Carrió, etc.- cuestionan la relación de nuestro gobierno con Chávez, Fidel y Evo Morales sosteniendo que de ese modo quedamos ubicados junto a quienes Bush define como el “eje del mal”. Prefieren, evidentemente, volver a la política de “relaciones carnales” con el gran genocida internacional.

Ejemplo 2: Relación con la Iglesia
La derecha presenta como un serio problema la confrontación con la jerarquía eclesiástica comandada por el Cardenal Bergoglio y sus llamados a la “pacificación y reconciliación”. Sin embargo callan la boca frente a la reivindicación del genocidio por parte de Monseñor Baseotto y el lamentable papel de la mayoría de los Obispos durante la dictadura militar.

Ejemplo 3: Militares que no aprenden
La derecha militar se reagrupa –Cecilia Pando y Cía. mediante- y sale a la calle a manifestar la reivindicación de la muerte y la tortura, el secuestro de niños y la desaparición de personas, planteando en sus actos y con la inestimable colaboración de los Neustadt y Grondonas, que hace falta una amnistía para “sus presos políticos” Videla, Astiz, Menéndez, Bussi, y demás asesinos de la dictadura. Son los mismos que junto a Blumberg reclaman mayor “seguridad” y mano dura contra la delincuencia.

Ejemplo 4: “Libertad de prensa”
El periodista Morales Solá del diario La Nación acusa al gobierno de presionarlo y con ello atentar contra la libertad de prensa. Incluso se sitúa en el lugar de un perseguido político al borde de requerir asilo en otro país. Es el mismo periodista que alienta a los golpistas, acusa a Kirchner de “terrorista” o “montonero” y promueve al protonazi Blumberg azuzando el fantasma de la inseguridad.

Ejemplo 5: Carrió y el fascismo
La dirigente de “centroizquierda” difunde la idea que el gobierno de Kirchner es de carácter fascista utilizando idéntico recurso que todos los gorilas usaron para alentar el antiperonismo en los años 40 y 50. Sin embargo ella es la misma que ahora defiende a Bergoglio, plantea la necesidad de la “reconciliación” nacional sobre la base de la superación de las “heridas del pasado” y hasta se junta con López Murphy porque lo considera democrático.

Ejemplo 6: El regreso de la patota
La derecha, junto a Duhalde y Chiche, más aquella dirigencia del PJ disfrazada de kirchnerista, difunden la idea que el Presidente con su política alienta la división de los peronistas y la confrontación social, alentando el retorno de la “violencia de los años 70”. Son los mismos que en su momento intentaron resolver la política asesinando a Cabezas, o a Kosteki y Santillán, y que ahora no tienen empacho en mostrar sus huestes frente a cámaras de TV agrediendo a mansalva en el Hospital Francés o convertir en una vergüenza nacional el traslado de los restos de Perón.

Separar la paja del trigo es fundamental para que nadie se confunda. Aquí la única intolerancia proviene de los mismos de siempre. Ahora puestos a la defensiva se ponen piel de cordero mientras ganan tiempo para reconstruir sus herramientas de poder tradicional. Esta historia ya es conocida: ¿Pueden acaso provenir la paz y la justicia de aquellos que siempre las violaron impunemente? ¿Podemos esperar algo nuevo y diferente de esos sectores de los militares, esa dirigencia gremial, esa jerarquía de la Iglesia, esos políticos vendepatria y corruptos?
Cada vez se hace más vigente la necesidad de construir lo nuevo y si bien creemos, como suele decirse, que las paredes se construyen también con bosta, no menos cierto es que para que la pared sea sólida debemos hacerla con la menor bosta posible.

Poema de Gisela Mancuso

2006-11-07T18:08:00.000-03:00

El poeta Fabio Sa un día--tenso por tanta mugre de la realidad--a veces se conmueve con poemas simples que lee en su pantalla de su PC. Y esta vez fue Gisela Mancuso-- desde la lista literaria elnombredelaspalabras@gruposyahoo.com.ar--tanto para salir un poco de la gente nefasta que vive amenazando a quienes no piensan como ellos,(y nos dicen que nos harán boleta) o que pretenden impunidad para todos sus delitos, algo de poesía sencilla de una mujer que parece algo desconcertada de este mundo negro que vivimos, y los hace con palabras simples, profundas y con sensibilidad...Las bestias como los seguidores de personajes como Hitler, por ahi escuchaban música clásica, eso es lo patético de los infiernos...Pero se los quiere lejos de tantas palabras, como la de Gisela...
Fabio Sa

Enmarcada

¡Uy!
Estoy hecha una mariposa
deshecha una oruga
desenvuelta de crisálida
no soy libélula
ni vaquita de san
ni bicho bolita
que se arrolla y se cuenta
estoy hecha mariposa
viva hoy, más tarde no
mañana otra vez
y después
tengo miedo.
Estoy mareada
porque no he volado sino
ahora
que parezco un cuadro
en movimiento
con las pinceladas de Van Gogh
pero yo con dos orejas
y dos oídos, que es mejor.
También Berni me dibujó
triste
desocupada
desamueblada de riquezas
de esas que así llaman.
Me dibujó los ojos grandes
(que era cómo yo le había pedido)
cuando al mirar sus cuadros
supuse que me escuchaba.
Con Van, no,
porque creo que le hablé
del lado que le falta el oído.
Nunca hubiera podido ser
psicólogo.
Y no hubiera querido de poder.
Sí jardinero, claro,
y dibujarme girasol.
Hacerme girar mariposa
bajo los rayos ultraverdes
del amor desteñido.
O tal vez llevarme
a Holanda
entre los marcos
de un lienzo en blanco.
Yo estoy viva y ellos así
en mí tan vivos como fuera
de este circuito
tan difícil de trasuntar
a solas
con alas
que vuelan
para un hogar vacío.
Píntame, Picasso,
Escúlpeme Lola
entre nereidas
con mis muchos hijos
y un hombre que me mire
que no me lo diga
pero que admire
todo lo que he sido.
y lo que soy.
Mariposa.
Mujer
alada,
con antenas videntes
que ahora ven
cómo la gota más
pesada
que puede sostener un pómulo
cae lenta, espesa y preciosa
del grifo sin cuerito
de mis ojos perimidos.
Escúlpeme, Lola,
en una casa con jardín,
escúlpeme desnuda
y séllame un certificado
de autenticidad.
Quisiera no yerrar,
que no sea "ya" el momento
pero "ya" he esperado bastante
y sólo quiero
que llegue el tren
subir a un vagón
e irme lejos
muy lejos
de este lugar
que no sé
dónde estoy.

Gisela Mancuso

Llegó la conchuda primavera, albricias.

2006-10-05T19:27:00.000-03:00

Hola:
Llegó el tiempo de la primavera...Las sangres se alarman algo más, y las muertes siguen como todos los días...Se canta al amor, al desamor, a la vida, a la parca, al autoerotismo sino hay nadie, y se apuesta contra la perversión del odio a los afectos...

En este sistema perverso que habitamos, es difícil. Fabio Sa opina:
"Una puta puede ser una santa en comparación con unos cuantos, y como decía Sartre más honesta que unos cuantos grandes empresarios cuando dan lo que cobran"·

Pero a pesar de los pensamientos negros de los poetas solitarios y jodidos y reventados --y porque no pajeros---como el mencionado, la vida puede ser bella---"aunque sea una bella mierda", acota Fabio Sa acá al lado--. Y por lo tanto hay que disfrutar o poetizarla para el exorcismo de todos los demonios...

FELIZ PRIMAVERA PARA TODOS.

A pensar de tantos que nos hacen infelices y de los perversos que basan su alegría en el sufrimiento ajeno...

Salud and Saludos
Fabio Sa
poeta sin título universitario ni lo quiere tener...

Ah, la primavera, poema de Fabio Sa

2006-10-05T19:15:00.000-03:00

Hola:
El poeta Fabio Sa se hga mandado otro de sus poemas zaparrastrosos dedicado a la primavera. Una mirada de tantas en medio de miles de miradas...Sepan disfrutar de su contenido escueto. Y recuerden: la paja, aunque con mala prensa, no tiene nada de malo...Pero es matar, peor es robar, peor es amenazar...Como hacen los perversos...
Fabio Sa...

Ah, la primavera
Poema de Fabio Sa

La primavera
inspira ganas de mayores
autoerotismos en los solitarios
mientras los que cuentan plata delante de los pobres
y otros perversos
muestran lo que compra sus billeteras
con formas de polleras a veces
pero los solitarios como uno
en miles de pajas sin nadie
rendimos culto al amor
desde almas lejanas
en los infiernos
del desempleo
la soledad
la inseguridad
y los abusos de poder
de los mencionados
perversos

octubre del 2006

palabras en torno a los afectos, ah, los afectos, los afectos y peor si hay calenturas...

2006-10-05T19:00:00.000-03:00

Hola:
Nuevamente desde la lista de novelascuentospoemas@gruposyahoo.com.ar, va un saludo a la lista inspirada en Alejandro Dolina y su programa de radio y libros, para difundir un mail de ustedes a novelascuentospoemas,y en el blog poeticloc si no les molesta...
Para colmo estamos en primavera y el tema viene muy al caso para tantos desamores y enamoramientos...
Saludos
fernando

sofiabeta_5

Estimado Fausto.
Si sentir amor es estar enamorada de una nube y a su vez uno es nube de su enamorado , es bonito, eso lo hace más romántico y tambien permite que la realidad no lo contamine.Pues como dice el Negro " Lo que hay que saber es lo que sabe nuestro cuerpo, lo que sabe nuestro corazón que se enciende ante esas percepciones."
Ahora bien,,, no creo que el amor sea un engaño porque si la generalidad de las personas sufren de estas percepciones...si los síntomas que produce el amor es ese ya comprobado pues no podemos decir que es un "engaño".
Por mi...digo que seguiré abrazada a los fantasmas de mi pasado y seguiré marchando detrás de alguna nube si se presenta.Aunque en el camino tenga varias tormentas que desandar o enfrentar.
No hay cosa más linda que el encuentro de nubes......
Chispas...relámpagos.....rayos...centellas......algunas matan...otras iluminan....otras te pulverizan.....
"No hay manera de evitar a los fantasmas"
No hay manera de evitar ser "nube".
Helena, Néfeles. Ixión, Priámo....Fuimos alguna vez, lo somos,, y alguna vez lo seremos..........
Y ahora que viene la Primavera.....guarda......podemos encontrar una nube o ser una nube para otros.
Y colorín colorado para ser muy temprano y comenzar el día leyendo y escribiendo sobre este tema ya está bien........
Saludos a todos....... y no se hasta cuando volveré por aqui.......Tengo varias nubes alrededor mío....Una es mi gemela.y con esa nube vaya......tengo que conversar largo y tendido. es mi mejor amigo.
Feliz Primavera para todos.
Sofía

les convido a abrazar a esos fantasmas. A seguir marchando detrás de esas nubes, sabiendo que también uno es nube. Estamos enamorados de una nube pero tal vez somos nosotros también nube de quien nos ama.

--- En lavenganzaweb@gruposyahoo.com.ar, "Fausto D." escribió:

Me he tomado el trabajo de tipear unas consideraciones pronunciadas por Dolina acerca del amor y las sombras ilusorias de las cuales nos enamoramos. Esto fue dicho en el bloque de reflexiones del programa del viernes 15 (o sabado 16, depende de como se lo interprete). No es 100 % literal, puesto que la oralidad carece de los rigores propios de la prosa, por eso mi mano influyó mínimamente para embellecer ciertas palabras y evitar algunas redundancias propias de algo proferido en una emisión radial.

Bueno, lean:

Cuentan las crónicas que la verdadera Helena no es la que se fue a Troya, sino que ésta era sólo una nube y que la verdadera Helena se hallaba en Egipto. Algunos testimonios antiguos afirman que cuando Menelao encontró a su esposa en Egipto, la falsa Helena se desvaneció en el aire. Lo que se buscaba con esa deformación del mito original era liberar de culpa a Helena. Molestaba que la mujer más hermosa del mundo tuviera sobre sí el estigma de la traición. De este modo, fueron agregándose datos al mito con atenuantes que redimían la imagen idealizada de Helena.

Ahora bien, cuando un soldado del ejercito comandado por Menelao se entera de que en realidad Helena era un fantasma, afirma: "al fin de cuentas, nos hemos matado por un fantasma". Yo agrego que así fue en aquellos tiempos y que aun hoy seguimos haciéndolo. Algunos vamos a la guerra; otros, camino de la desesperación; otros, quizá, camino del arte y el desconsuelo: pero también lo hacemos por fantasmas. Porque, en cierto modo, nos enamoramos de Néfeles, de nubes. No solo la nube que formó Zeus para engañar a Ixión. No solo la nube que fue Helena para engañar a Príamo. Sino la nube que nosotros mismos construimos para auto-engañarnos.

Nuestras enamoradas tienen sus virtudes y sus defectos, pero la verdad y la precisión de esos datos nos están, acaso, vedadas. Solamente podemos percibir algo que construimos nosotros mismos por percepción imperfecta quizás; pero también porque unos entusiasmos que suelen llamarse amor distorsionan esas percepciones. O, mejor dicho, las hacen, no ya perspectivistas, sino ficcionales. No es que vemos a nuestra amada desde un ángulo favorable: inventamos todo, hasta el ángulo. Y de eso, y no de otra cosa, nos enamoramos. Y por eso, y no por otra cosa, vamos a la guerra, o a la universidad, o componemos canciones, o lloramos, o extrañamos o nos deprimimos o apagamos las luces para siempre.

No hay manera de evitar estos fantasmas. Pero a mi me parece que esta bien que así sea. Un engaño de amor es el amor. Si uno cree que lo aman, y todas las percepciones confluyen en esa idea, es porque, de algún modo, esto sucede. Así que yo les invito, a no tratar de destruir las nubes que nos enamoran contratando detectives privados, o queriendo saber la verdad última de las cosas. Lo que hay que saber es lo que sabe nuestro cuerpo, lo que sabe nuestro corazón que se enciende ante esas percepciones. Lo demás, el saber si es verdad o no, el indagar en el pasado para averiguar si ciertos amores han sido verdaderos o falsos, es cosa de síndicos y auditores.

Nuevamente, les convido a abrazar a esos fantasmas. A seguir marchando detrás de esas nubes, sabiendo que también uno es nube. Estamos enamorados de una nube pero tal vez somos nosotros también nube de quien nos ama.

En muchos mitos el amor estalla con la condición. "Nunca me veas a cierta hora"; "nunca me veas cuando duermo"; "nunca me veas comer". Siempre esta la condición de "nunca me veas como soy", porque la verdad destruiría el amor. El mito griego de Orfeo y Eurídice presenta la siguiente imagen: "te llevarás a tu mujer del infierno pero no debes mirar hacia atrás". ¿Qué sentido tiene esto?: el secreto. Mirar hacia atrás es indagar lo que hay detrás de la nube, de ese engaño y de ese embeleco que es el amor. El que mira, el que busca la verdad, el que descubre que tras el beso de dos actores no mora más que el engaño de nuestras retinas, ése no disfruta; ése pierde la fe poética y ya no puede ir al cine, ni tampoco enamorarse de Helena, de Hera, o de quien fuere……

Del mismo modo que aquel guerrero se lamentaba diciendo: "hemos ido a la guerra por un fantasma", hoy existen los escépticos que nos dicen: "¿tantas penas solo por esa mujer?". El enamorado no distingue lo real de lo ficticio. Y es inevitable que sea de otro modo, pues, ¿que más que esto es el amor?: fantasmas que nos obsesionan. El amor es solo un engaño compartido>>.

Un poema de una tal Chechu

2006-10-05T18:50:00.000-03:00

Hola:
Desde la lista de Dolina, Alejandro, una tal Chechu se mandó un lindo poema sobre ciertos afectos suyos...No viene mal en estos tiempos de odios y de hipocresías varias de los que odian...
Fabio Sa
PD: Sobre todo ya que es primavera, en todo sentido...

cecilia jornet de visconti chechu_271@y... escribió: ESPERO NO LLEGAR TARDE PARA EL CONCURSO DE POESIAS, PERO SI QUEDE AFUERA ES POR LERDA, JAJAJAJA, ESPERO QUE LES AGRADE UN BESO UN ABRAZO A TODOSSSS
DESDE EL CORAZON DE ARGENTINA CHECHE/U

Te necesito

Te necesito cuando la oscuridad me invade,
Cuando la angustia me ahoga.... me ciega.
Con tu fulgor, tu destello implacable,
Allí donde la luz de los otros no llega.

Te necesito cuando la tristeza me alcanza,
Y estrangula el alma, el dolor que allí crece.
Con tu candor de moreno, tu palabra se alza,
Sobre los gritos que el mundo enardece.

Te necesito cuando las fuerzas no alcanzan,
Y me siento agotada de luchar sin respuesta.
Con tu mirada ángel, tus alas me abrazan,
Donde el calor de la gente me quema.

Te necesito cuando la alegría me invade,
Y mis ojos fulguran brillos de delirio.
Con tu boca sincera, tus manos de amante>
Allí en nuestro mundo, pequeño y sencillo.

El Linyera de Lucio Urquijo

2006-10-05T18:24:00.000-03:00

Desde la lista sobre el programa de radio de Alejandro Dolina--lavenganzaweb@gruposyahoo.com.ar--va un poema que envió un tal Lucio Urquijo, quien tambien está en la lista literaria novelascuentospoemas@gruposyahoo.com.ar que ha organizado un tal Fernando Sánchez...
Se espera que se disfrute de este poema sobre un linyera de pueblo, gente tan respetable como no lo son y sí otros que no merecen tanto respeto, y la van de decentes por la vida...
Fabio Sa

El Linyera

Abrió sus ojos,
como si un recuerdo lo hubiese despertado.
Se sentó en su colchón de trapos viejos
y se quitó su pereza, casi sin ganas.
Acarició su barba, llena de años indiferentes
y con un peine sucio, viejo y mellado
se arrancó los cristales de hielo de su salivazo,
producto de su sueño helado.
Abrió la puerta del vagón y
recibió el saludo de Malevo.
Un ladrido amistoso y afable de su perro líder,
que junto a los otros, esperaban con ansias ese ruido,
que los llevara sin prisa, pero sin sosiego, hacia la nada.
Luego intentó lavar sus ojos
con el agua de la vieja canilla del Mitre,
pero los caños se habían pasmado.
Sin un solo gesto de incordio,
hizo fuego con ramas secas de quínoa y
puso su única pava negra sin tapa a calentar,
aunque sin discernir para qué.
Empuñó su bastón de palo de olmo,
su estropeada bolsa de harina
y conexo a su amistosa jauría por detrás,
salió a la búsqueda de un pellizco,
sin establecer adecuadamente de qué se trataba.
Román, el linyera de mi pueblo, era una persona amistosa,
aunque retraído y turbado.
Sabía esperar el ofrecimiento de las dádivas, antes de pretenderlas.
Hubieron días que sólo comía pan, o no comía,
merced a su orgullo.
Muchas noches calmaba sus ansias
admirando una vieja foto de dos mujeres bonitas
y luego,
sacaba los pedacitos de escarcha de su barba,
fruto de sus lágrimas congeladas.
¿Quién era Román?
¿Quiénes eran esas dos mujeres bellas, de la antigua foto?
¿Su madre y su hermana?
¿Su esposa y su hija?
¿O simplemente una imagen que encontró tirada y supo poetizar y sublimar?
Una gran intriga que ya nunca podré desentrañar.
A Román, poco le gustaba platicar
y ahora, ya se ha extinguido.
Sólo me he quedado con esa estampa, tratando de desnudar y
descubrir los personajes que emergen del retrato.
Aunque a mi también me agrada ser épico y bucólico para
poder así, codiciar el misticismo de Román.
Lucio URQUIJO

Un textito en torno al romanticismo por internet, uy, guarda...

2006-09-07T15:25:00.000-03:00

Guarda las direcciones para buscar pareja…
Relato de Fabiän Sáez

--En este mundo—dijo un loco—hay mucho incauto que busca parejas por internet…Imagino un peligro elemental: se corre el riesgo hasta de que te corten el pito o el cerebro así…
Eso opinó un loco cuando vió las páginas de Yahoo para buscar pareja…La página decía:
DEJATE ENCONTRAR
Y él hizo un corte de mangas a semejante frase:
--¡Minga! ¿para qué?
Y salía casi corriendo como un desesperado al que corre el diablo…
Veía la frase:
TU MEDIA NARANJA PUEDE ESTAR ACA
Y el pensaba:
“Guarda la diarrea”
Pero la imagen peor que tenía cuando veía los avisos para solitarios o no tanto que buscan pareja es la siguiente:
Se enganchaba con una tipa. La tipa resultaba casada. El tipo los veía en pleno acto. Y lo corría con un palo de amasar o con una tijera. Y esto era lo más suave…
El loco pregunta:
--¿Vos viste alguien que termine bien consiguiendo mujer por internet?
Se opina:
--El otro día pasaron una foto y una historia en el diario donde decían que sí, había una por lo menos. Me han dicho que cuando decae el interés sobre un medio, se dedican a hablar de sexo y de levante y eso sube la audiencia, tiene más aceptación…Sobre todo los lectores…Mucha tecnología pero parece que siguen dominando impulsos primarios…De vida en la gente viva y de muerte en las bestias…
El loco se quedó mirando sin entender gran cosa y opinó:
---Para mí conseguirlo por internet es un desastre, ahí corres el riesgo de que hasta te la corten…¿A eso le llaman romanticismo? Que me dejen de joder…Las mujeres dicen que no hay hombres, pero para mí la mayoría de las minas están locas…A mí déjenme haciéndome la del mono cuando me haga falta, y los románticos de pacotilla de internet o de los boleros que se vayan a cagar…Bastante tengo con mi familia además para soportar familias ajenas…No desecho también recurrir a una profesional si el asunto lo exige…
Dejo al loco con sus argumentos…
Pero la verdad que sí, algo de razón tiene…
Conseguir mujer por internet parece un recurso bastante desesperado, y más bien audaz… Casi suicida…

Jueves, 07 de Septiembre de 2006

Texto breve que imagina buena vida a un amigo que se va

2006-09-07T15:06:00.000-03:00

A la buena gente que queda, incluso cuando se van, que si algo queda es en la memoria , en el recuerdo...Un ejercicio de imaginación de Romina A. Sequeira, que tiene su belleza....
Fabio Sa

ESTO EN REALIDAD ES UN FRAGMENTO DE UNA CARTA EN FORMA DE CUENTO QUE LE ESCRIBI A UN AMIGO QUE FALLECIO ALGUNOS AÑOS ATRAS:

"...sabes como me imagino tu mundo ahora?lo imagino lleno de luces,con mucho color y con tu musica favorita.Lo veo con nubes,amortiguando tus saltos,con muchas estrellas tiritando,como grandes ojos parpadeando en el inmenso cielo.Una gran cascada blanca con azul y espejos reflejando un pequeño arco iris que se asoma por entre las aguas danzantes.Tu voz haciendo eco de risas infinitas y juegos magicos.Siento que en ese lugar se extiende un gran manto de bondad y tranquilidad,y que un coro de dulces pajaros acompañan al sol en cada amanecer..."

perdon por hacerlo largo y gracias por leerlo,espero que les guste. BESOS ROMI

Otro de Virginia sobre chicos desamparados

2006-09-07T14:58:00.000-03:00

Hola amigos
Les mando un poema que dediqué a un alumnito mío hace unos años, cuando trabajaba en una escuela de zona muy carenciada. Esto no es para el concurso de poesía, en realidad lo quería compartir com ustedes que son gente sensible. Lo mando como un homenaje a tanta niñez desamparada.

Un cordial saludo
Virginia

EMANUEL

Escribir no quiere
corre, salta, pega,
patea las letras
muerde el pizarrón.

Pancita vacía
de escolar almuerzo
cocida de mate
remendada en pan.

Piecitos mojados
charcos en los ojos
las manos de barro
roto el delantal

Caricia de chapa
la casita escasa
de muchos hermanos
de tristes papás
abatido el cuándo,
ilusión jamás.

Futuro cortito,
pibe de la villa,
inquietud que calma,
rabia de sobrar...

Virginia Traversaro

Un poema de Héctor R. Ponce

2006-09-07T14:52:00.000-03:00

Unos versos de desamor que parecen un consuelo para todos los desmetejones de este Universo, si es que hay...
Fabio Sa

Hola querido grupo: Envío unas rimas que ni se merecen entrar en ningún concurso. Hecha la aclaración, envío un saludo a la homenajeada, esté donde esté, deseándole lo mejor y a Uds. que pasen un feliz fin de semana.

HOMENAJE

>>

Ayer pasé, alrededor del Barrio Cano>>

Y recordé tus manos, haciendo maravillas.>>

Recordé las esquinas, recordé los rincones.>>

Y al loco despensero diciendo `poca vida'.>>

Recordé hasta el perfume de una planta en la entrada.>>

Antes de la escalera, que subía a tu casa.>>

También rememoré el olor a comida.>>

De la casa vecina, siempre a la misma hora>>

Ahora no recuerdo, cuando fue nuestro adiós.>>

Ahora no recuerdo, por qué nos separamos.>>

Sé que no éramos dos y te dejé muy sola.>>

Mi corazón sin rumbo, miró para otro lado.>>

Dejando allí en suspenso, a tus mágicas manos.>>

> >

Fuiste buena conmigo, compañera estudiante.>>

Te recuerdo radiante, después del primer beso.>>

Nunca olvido tu historia, una historia de vida>>

Que me contaste un día, referente a tu padre.>>

Historia que fue un hierro, candente y agresivo.>>

Que te dejó marcada y un recuerdo obsesivo.>>

Nunca te dije nada, pero la providencia,>>

Hizo que te quisiera, hizo que tú me amaras>>

Yo sé que tu saliste del trauma de tu vida,>>

Aquella noche tibia, que nos besamos tanto.>>

Y después tú cambiaste, y mejoraste todo,>>

Y construiste un mundo, a través de tus manos>>

Ahora no recuerdo cuando fue nuestro adiós>>

Ahora no recuerdo por qué nos separamos>>

Pero sé que los dos, nos merecimos todo>>

Tú armaste desde el lodo, entre muchas figuras>>

Un hombre que corría, y que me regalaste.>>

Presagio ahora pienso, de mi partida errante.>>

> >

Aún conservo la obra que hiciste en mi homenaje>>

Con tus gloriosas manos, que nunca hicieron daño>>

Aún tiene movimiento, después de tanto tiempo>>

Yo al contrario estoy quieto, casi como otra estatua>>

Te contuve, sincero, en tu desesperanza>>

Te hice feliz un poco y siempre lo recuerdo>>

Me hiciste muy feliz, con tu liberación>>

Y con esa canción susurrante al oído>>

Que disfruté (semi)dormido cuando me despertabas>>

Me la sé de memoria, me hiciste un homenaje,>>

Porque era deportista y esta noche yo quise>>

También homenajearte, recordarte y amarte>>

Como hace tanto tiempo, sin cenas, sin bebidas...>>

Eres feliz lo sé, y soy feliz por eso>>

Porque te merecés el mejor de mis rezos>>

Que a lo mejor lo sientes, como que te protege...>>

Solo quiero esta noche, no tener tu estatuilla>>

De ese hombre que corre que me recuerda a otro>>

En su lugar quisiera...la vida es una mueca,>>

Tener algo que fuiste, tener...una muñeca.>>

> >

Que tengas buenas noches, Dios te bendiga.>>

> >

Héctor>>

1º abril 2004>>

Dos poemas de muerte y de vida...

2006-09-07T14:40:00.000-03:00

Textos sobre una realidad dura, de una tal Virginia, que ha pasado en nuestra Argenta. Y por otra parte la primavera donde todo vuelve, por suerte...Parecen las eternas pulsiones freudianas de vida y de muerte...
Freud en sus ültimos años--ya con cáncer y depresivo--opinaba que a este mundo lo gobierna mayormente la muerte, más que el amor, más que Eros...Y bueno, estaban las guerras mundiales...Ahora--año 2006--siguen las guerras, pero se desea que así no sea...
Fabio Sa
PD: Los asesinatos políticos y la primavera, todo va junto en nuestra Argenta...

Desaparecidos

Han venido a reclamarnos su recuerdo,
desde el efímero polvo de la vida
como sombras añejas y marchitas
que el viento fue cubriendo de hojarasca.

Han venido a rescatarnos del olvido
con su heroica paciencia de destierro
y salen del misterio clandestino
donde un día los cobardes los pusieron.

Intentaron que el tiempo, la cal viva
y por si acaso una tapa de cemento,
acallara esos aullidos que ensordecen
alertando desde el fondo de la tierra
que la vida es algo más que esta miseria.

Estos huesos amarillos y cansados
que hoy vemos en las tapas de los diarios,
son eso nada más ni nada menos...sólo huesos,
pues sus nombres siguen siendo vida abierta
que fluye fecundante y generosa
de una enorme cicatriz que nunca cierra.

V T

Esta tarde de primavera
que invita a pasear la mirada,
he visto con ojos enamorados
a la hierba pintar esperanzas,
a los árboles regalar belleza,
a la brisa acariciar con ternura,
a mi sonrisa conquistar la boca.

Y ahora que vuelvo rica...
que tengo la sangre de fiesta
no quiero que muera la tarde,
quiero casarme con ella,
con su hierba, con sus arboles,
su brisa y mi sonrisa.

VT

Nuevos textos en este blog...

2006-09-07T14:14:00.000-03:00

Algunas gentes desde cierta lista sobre un programa de radio--"La venganza será terrible" de Alejandro Dolina--en un grupo de yahoo--lavengazaweb@gruposyahoo.com.ar--, han estado publicando textos con gracia a manera de un concurso de poesía...

En este blog no somos de tomarnos muy en serio, pero esas gentes han escrito palabras con cierto talento, y como no son gentes conocidas--como todos nosotros--creo que viene bien para difundir un poco lo que han hecho por estos lados...Tanto para no aislarse tanto y conectarse con otra gente.

Gente que suele comentar de todo un poco en su lista: desde recetas de cocina, hasta los infiernos grandes de los pueblos chicos, incluso sin olvidar el calvario que significa viajar en el colectivo 60...Toda una hazaña argenta...
Es por todo esto que aquí van los textos de esas gentes...
Esperemos que sean del gusto de todo posible lector...Es poesía sencilla como le gusta al poeta Fabio Sa...
Fabio Sa
Selector de estos poemas...

Se vino el Mundial, para colmo en Alemania, que cagada

2006-06-25T15:43:00.000-03:00

NOTA DEL POETA FABIO SA EN TORNO AL MUNDIAL DE FUTBOL DE ALEMANIA EN EL 2006, PORCA MISERIA

Buenas y pocamente santas:
En poeticloc en general reniegan del fútbol...No lo ven nunca salvo en los mundiales...Luego el circo, los negocios, los negociados y las diversas violencias al respecto, les inflan los redaños...Tienden a explotar...
Por lo tanto, si Argentina sale campeón o no, esperan que no se olviden de la malaria, de la falta de trabajo o de los malos trabajos, de todo lo que han robado, de la corrupción, las justicias y las seguridades chuecas o cómplices, de la educación hecha mierda, y--en fín--de todo este paisito--es decir Argenta--hecho más bien moco...
Saludamos pese a todo dicho mundial, lamentando que sea en Alemania donde se ven muchos tristes recuerdos de los cuarentas...Y los treintas...
Saludos y saludes y sobre todo aguantes a quienes no gusten del fútbol...
Fabio Sa
poeta sin título universitario

El fútbol y el poeta Fabio Sa, investigación exclusiva...

2006-06-25T15:21:00.000-03:00

Al poeta Fabio Sa no le gusta gran cosa el fútbol...O sí, pero sin gritarlo demasiado...Le parece como el sexo: mejor hacerlo que hablarlo...Y el tipo ve que se habla mucho de tan poco deporte que es...Tan poco que se hace.
Y es por eso que en poeticloc hemos encargado una investigación a Fabiän Sáez--colaborador de este blog--para que investigue porqué a Fabio Sa el fútbol casi le da una diarrea nerviosa...
Este es el resultado de la investigación...

INVESTIGACION EXCLUSIVA
¿Por qué a un poeta puede no gustarle el fútbol?

Por Fabián Sáez

Se sabe que al poeta Fabio Sa no le gusta el fútbol…Algunos alegan u opinan que tal actitud tiene que ver con realidades personales. Se sabe que el poeta nunca ha jugado bien en tal deporte, siempre se ha considerado especialmente “pata dura”, o destinado exclusivamente a los arcos, al a veces no tan noble puesto de arquero. Para colmo se ha fracturado un brazo por no atajar una pelota en el colegio, lo cual incrementa—dicen los entendidos---su especial aversión al fútbol…Casi fobia…
Ahora bien, no siempre ha sido buen arquero. En arcos de tres metros más o menos algo veía. Pero en los de siete metros profesionales—según sus propias palabras---“no la veía ni cuadrada”
A todo esto con el gol que llama infame que le destrozó un brazo y perdió un campeonato en el colegio, se agrega lo que llama el año 1978. Se sabe que pasaba en esos años en Argentina: dictadura, represión, campos de concentración, y la población manejada como “manada imbécil” así lo califica en un mundial de fútbol en el país…
Todo esto parece explicar su especial fobia a tal deporte…
Más allá de todo esto se ha querido profundizar por qué puede ser que a un literato de la poesía el fútbol le puede dar ganas de vomitar—son sus palabras---cuando intelectuales como Juan Sasturain, Roberto Fontanarrosa. Liliana Hecker, o Luisa Valenzuela aparecen en programas de televisión culturales hablando bien de tal “lavaje de cerebro, idiotización masiva y corruptelas varias y violencias” como llama el poeta a lo que el común de la gente llama: “El fútbol”

Por todo esto se ha iniciado esta investigación, para tener varios testimonios y entrevistas en torno a gente que ha tratado al poeta Fabio Sa, directa o indirectamente, para tener una mayor idea de tal animadversión casi excesiva del bardo…
Se ha ido por ejemplo al barrio de Colegiales a ver a un psicólogo lacaniano que ha estudiado el caso de Fabio Sa—así lo define---, y ha llegado a algunas conclusiones como las siguientes:
“Fabio Sa padece diversas patologías mentales por lo que no es raro que reniegue de la pelota…Se sabe que para tener un cuerpo sano hay que tener una mente sana…A los diversos síntomas esquizoides, se deben agregar algunos depresivos, con rasgos psicóticos de tendencias paranoides, a veces llegando a la paranoia…No digo que sea piscopático lo suyo, pero se le acerca…A lo cual debe agregarse su tendencia a gustar de las travestis—no por nada tiene una secretaria así en su otro oficio de detective que lo ha llevado a redactar varias novelas negras además de sus poemas chabacanos—Y esa afición parece llevar a una tendencia homosexualoide reprimida—o bien bisexual—solo por su identidad sexual amorosa con su novia Vicky…Creo que eso solo lo lleva a no acostarse con travestis o ser él mismo un travesti…Lo cual lleva obviamente a que se entienda de sobra que no le guste el fútbol…”

Cuando el poeta se enteró de tales palabras ha renegado de tal testimonio tal vez abusando de ciertas palabras fuertes que no vamos a detallar acá en pos de la estética periodística…

Luego hemos visto a un militante del neonazismo argentino—tal vez un enemigo de Sa—donde ha coincidido con el testimonio del psicólogo. El tal militante poco progre se ha manifestado algo nostálgico de los cuarentas y los setentas en cuanto a campos de concentración, ya sean alemanes o argentinos, y ha manifestado:
“Fabio Sa es trolo…A los trolos no les gusta el fútbol, por lo tanto no es para tomar en serio…Seamos serios por favor…No perdamos tiempo en poetas putos, por favor…Debemos preservar la pureza de nuestra raza por sobre todas las cosas…Contra trolos, comunistas, poetas, gitanos, judíos, mujerzuelas, travestis, negros, pobres y todos los que pretenden quedarse con el mundo en conspiraciones internacionales contra nuestro ser nacional y con ideas foráneas”

Consultado Fabio Sa por dicho testimonio pareció exagerar cierta tendencia a hacer movimientos amanerados, y manifestó:
--Es obvio que me interesa todo lo que se parezca a las mujeres, sobre todo el pelo largo…Veo y saco fotos a travestis, a mujeres, a futboleros de pelo largo…Sobre todo conmueve cuando hacen goles y se empiezan a abrazar, a mostrar el culito, a mover las caderas haciendo que bailan…Muy conmovedor…Es obvio que otros, por otra parte, temen que les guste…
Por tales palabras el poeta fue perseguido por la liga de madres de familia y de amas de casa, por no mencionar la Iglesia Católica Apostólica Romana, y otras instituciones resguardadotas de la moral y las buenas costumbres de nuestra línea de pobreza y con necesidades básicas insatisfechas.

Luego se ha ido al barrio de Flores a ver a un militante de la izquierda, tal vez algo nostálgico de los tiempos de Stalin. Hay mucha tierna nostalgia por lo visto en muchos argentos…
El tal militante de una zurda tal vez extrema ha manifestado:
“Fabio Sa es un demagogo y se nota…Se las da de popular y con esto denota su hipocresía…Se caga en las causas populares como el fútbol, ahora se nota bien…Pretende dárselas de intelectual del pueblo en el lenguaje llano, vulgar, de sus seudopoemas, y luego se las da de oligarca renegando del deporte en tal masividad entendible como el fútbol…Fabio Sa para mí es un oligarca disfrazado de popular, un resentido berreta que se las da del pueblo solo porque no puede ser millonario…En suma, a partir de su antifutbolismo, un traidor a la causa obrera y proletaria…”

Consultado sobre este testimonio el poeta ha opinado:
--Otro que la va de Stalin pero para mí que trabaja para Hitler…

Seguimos buscando declaraciones para esclarecer esta actitud preocupante de un poeta, y fuimos a ver a su novia Vicky, quien nos ha contado:
“Como mina el fútbol me aburre y a Fabio también, por suerte…Eso nos hace aprovechar mejor el tiempo…El no pierde el tiempo yendo a canchas o viendo partidos por tv como hacen otros tipos…Cocinamos, leemos, estudiamos…Hablamos de filosofía, de literatura, él escribe sus poemas, leemos… Analizamos la eterna crisis argentina, económica, política, moral, social, la malaria, la miseria, los chicos de la calle, las prostitución de todo un poco, la corrupción, la estupidez…Y a veces nos hacemos mala sangre…Nos vendría bien idiotizarnos un poco con esos partidos del mundial, para ver algo de circo y no sólo la tragedia de todos…”

Sa opinó al enterarse de esta opinión:
---Bueno, no hablemos de intimidades, pero cuando la vea por lo menos le tengo que dar un chupón…

Seguimos analizando la disyuntiva fútbol o no fútbol a través de la poesía y más precisamente de un poeta-. De Fabio Sa…Y fuimos a ver a otro de sus conocidos, el autor de esta nota, o sea yo, Fabián Sáez…
Y he manifestado:
“Creo que el disgusto que el poeta siente por la pelota no debe tomarse demasiado en serio…Más allá de sus traumas escolares con tal deporte, que nunca jugó bien, que no fue muy buen arquero, que se fracturó un brazo atajando un penal, que por eso perdió un partido clave y un campeonato, que pocas veces hizo goles, que como jugador es su peor enemigo, su peor marcador, puesto que se marca solo y siempre le sacan la pelota. O cuando confiesa que en los arcos de siete metros nunca la vio ni cuadrada, en todo esto no hay más que confesiones personales…Que, como bien decía Borges, conviene guardarnos las confesiones y las opiniones cuando hacemos arte…O por su rabia del Mundial del 78 por todo lo que se tapaba con eso y la corrupción y demás…Todo esto son datos menores, a mi entender…

Luego tratamos de recabar en otros testimonios… Por ejemplo el de su secretaria travesti Myrna…Tenemos que confesar que Myrna es más bella que la mayoría de las mujeres, por lo que Sa no la llama así sino mujer con pito…Entrevistamos a ella-él. Este es un resumen de sus palabras:
“El fútbol en el fondo es ingenuo…Cierto que hay locos dispuestos a matarse por eso, como las barras brava… Sigue siendo ingenuo igual, con las causas peores, mil veces, para matarse que correr detrás de una pelota…En esto concuerdo con Fabio Sa: son violencias pelotudas por la pelota, una pelotudez realmente preocupante…Que se mueva tanta plata por eso…Sí, realmente es preocupante…Yo a pesar de todo miro algunos partidos, con mi pareja…Y comentamos los partidos…Dicen que la gente de mi condición tenemos lo mejor de los dos sexos…Puede ser…A la condición femenina esencial se agrega algunos rasgos masculinos, como el hablar de fútbol o conocer los secretos del falo mejor que las mujeres…Es un posible dato a tener en cuanta…En cuanto a Fabio, que guste o no del fútbol no me da permiso a opinar demasiado…El tipo es mi jefe en una oficina y tengo que cuidar el trabajo…No sepo y no contesto…
Una gran sonrisa bella de Myrna a todo esto…Mientras se percibe lujuria a su alrededor…

Seguimos buscando testimonios y encontramos el de Francisco Sapetti, analista político, oficinista administrativo, novelista.
“La vida es evidentemente puta—manifiesta con cierta crudeza Sapetti---, y que un poeta como Fabio Sa reniegue del fútbol no me parece tan mal…Es evidente que hay manejos políticos, cortinas de humo entre ese juego y la realidad…Un cura ha dicho por estos días y con razón, que esperaba que este Mundial y ningún mundial de este deporte impida o haga olvidar la miseria, la pobreza, y toda posible lucha contra eso…”

Fabio Sa opinó ante estas palabras:
--Bravo por Sapetti…Hay esperanza…

Tenemos luego el caso deel poeta gato, el novio de Myrna. El ha opinado:
“Que el fútbol tenga tanta prensa me da por los huevos…Comparto lo de Fabio Sa…Es triste y un consuelo peligroso por la idiotez…Yo prefiero vivir en un país del primer mundo que juegue mal al fútbol, que patee mal la pelotita o que nunca llega a nada—caso Suiza o Suecia., que casi nunca las nombran—que ganar un Mundial en Alemania y consolarse con semejante idiotez…¿De qué hay que consolarse con eso? ¿Qué allá tengan cierta seguridad social, que sean industrializados, que no sufran tanto la miseria como acá, que sean de una realidad más bien social demócrata con buenos nivelas de vida, y no como nosotros que nos hemos acercado bastante a Africa con perdón de los africanos…???? Es un imbécil consuelo aunque ganando todos los mundiales…Los que ganan los millones pateando la pelota son los jugadores, no los argentinos, ni los científicos, los artistas, y menos los poetas argentos que se cagan de hambre…Es triste…

Sa opinó por estas palabras:
--Así es, carajo…

Bueno, con esta amplia gama de entrevistas y sus palabras destacadas, se ha llegado más o menos—más menos que más…--a una conclusión: es evidente que el poeta no es tan anormal (como pretendía tal vez el analista lacaniano), y tiene sus varias razones para detestar el fútbol, corroborado en varias voces de la realidad…

A todo esto el poeta ha opinado, como pensamiento final:
--No sé porqué tanto quilombo …Después de todo voy a ver algunos partido de fútbol, a ver cómo sale Argenta a todo esto, con esto…No es para tanto…Unos tipos pateando una pelota, y unos cuantos sin nada mejor que hacer que verlos patear dicha pelotita…Esperemos que no se olvide además que es solo eso…

Mayo 2006

El Mundial de 1978 en los patios traseros

2006-06-25T13:53:00.000-03:00

En los patios traseros como Argenta, el fútbol suele ser una pantalla que tapa casi todo...
Vaya un ejemplo al respecto en un relato serio de Fabián Sáez, desde un tristemente célebre Mundial en esa republiqueta...

Mundial de 1978 o mire que es lindo mi país pisano…

Se escuchan gritos. Y en la pantalla de un televisor un partido de fútbol. Tres o cuatro se inclinan sobre un cuerpo, al que le aplican algo extraño a través de un instrumento, el cuerpo se sacude…
Uno de los torturadores dice:
--Pasame la picana…
Y siguen los gritos. En la pantalla casi hacen un gol…Los torturadores gritan con el torturado, pero por motivos diferentes…
--Que hijo de puta, como se lo perdió…
--Dale más a este…
Aplica la picana. Gritos, el cuerpo que se sacude…

A pocas cuadras camina uno de barba al lado de una mujer.
--Sabés, querida…este Mundial no me gusta nada. Es medio fascista…Creo que tapan todo, mientras están matando gente…¿Viste los camiones que van de noche? Dicen que son de asesinados…O secuestrados…¿Será así?
--Eso dicen—responde la mujer.
--Creo que el fútbol es fascista…Tapan todo con eso…
--Vos siempre el mismo pesimista…

La pareja pasó cerca de la avenida Libertador, donde ahora de nuevo los torturadores están a los gritos. Hubo un gol de la selección argentina.
--Goollllllllll
--Gooooooolllllllllllll—gritan.
El torturado esté semimuerto sobre una especie de cama sin colchón…
Uno de los tipos se acerca:
--Dale más, zurdo de mierda, dale más, dale más…
--Poné más fuerte el partido, no soporto como grita este, tapalo un poco de paso con el partido…
Empiezan a picanear el cuerpo que ahora se sacude inconciente.
--Dale, dale, dale—parece gozar otro con los ojos brillosos.
Los gritos del que conduce el partido de fútbol se escuchan más que los del torturado…Otro de los torturadores lleva a una mujer a otro cuarto, la viola y le pega mientras sucede otro gol de Argentina:
--¿Otro?—pregunta el violador torturador.
--Otro.
--Que grande…
Y se escuchan los gritos:
--Gooooooooooolllllllllllllllllllllll
--Goooooollllllllllllllllllllllllllllllll
Bastante más fuerte que los torturados picaneados y la mujer violada y sus agonías…

Junio 2006

Revelaciones supremas de los avernos o un relato de Matías

2006-06-25T13:41:00.000-03:00

Va ahora un relato de Matías Puyol, viejo colaborador veterano de este blog, desde sus inicios...En su texto Matías analiza las posibles consecuencias del fútbol en un futuro probable...No es más que una imaginación fantástica de ciencia ficción sobre nuestros presentes fantásticos y de ciencia ficción...

Revelaciones supremas
Por Matías Puyol

El país... no, el mundo se había parado, la gente había contenido la respiración. Todos estaban preparados para lo que sería el momento crucial y más importante en la historia de la Humanidad en su totalidad. Los satélites lo transmitirían al mundo entero e incluso al espacio por si algún extraterrestre quería interceptar el mensaje. Nadie se lo podía perder, era vital conocer el anuncio porque cambiaría el curso de la historia.
Pronto uno de los secretos más importantes y mejor guardados sería revelado al público en general y ya no había gobierno o grupo especial que pudiera impedirlo.
La sala de conferencias estaba completamente llena, apenas había espacio para moverse, ni que hablar sobre respirar con comodidad. Alguien tuvo el tino de encender un ventilador y abrir las puertas del salón... sólo para revelar aún más gente apiñada allí. La calle era directamente intransitable por lo que fue un alivio haber traído horas atrás a quien haría el anuncio. Todo estaba listo. La gente se tomaba las manos, se abrazaba, algunos ya empezaban a temblar debido al exceso de tensión.

¡Ahí venía la persona que hablaría a todo el Universo sobre el secreto más vital e importante para todas las formas de vida inteligentes! Los flashes de las cámaras no se hicieron esperar y el salón se inundó con una especie de danza de luces sincronizadas. Las filmadoras hacían lo suyo, filmar. Los reporteros que habían venido con libertas no se perdieron ningún detalle y volcaron todo en sus computadoras portátiles y anotadores varios. El momento quedaría tan registrado que hasta sería posible reproducirlo infinidad de veces in en tres dimensiones, cuatro si hacían el esfuerzo.
Todo el mundo calló cuando el vocero tomó asiento, rodeado por una centena soldados armados hasta los dientes que atestaron aún más la sala de conferencias.
–Su atención, por favor, el señor Pinkerman hará su anuncio –informó alguien, oculto entre la marea de personas.

El tal Pinkerman se aclaró la garganta, tomó un sorbo de agua que convenientemente le habían servido para crear aún más teatralidad y, por fin, habló:
–Tengo en mi poder este documento de importancia universal –empezó.
Varias personas se desmayaron, otras tantas se abrazaron a la espera de lo que vendría.
–Así que no perdamos más tiempo, aquí va...
Hubo un suave murmullo y sobrevino un silencio de ultratumba cuando el individuo empezó a hablar en un tono monocorde, como si leyera un salmo:
–Romero, Romerto, Romerta al arco, Delgado, Flaco y Fino a la defensa, Chelo, Chela y Chele al centro, Café, Cafí y Cafá arriba. Suplentes...

–¡No está Pirangüelo! –gritó alguien.
–¿Qué pasó con Lámparax? –exclamó otro, ofuscado y alzando la voz.
–Por favor, no interrumpa –pidió el individuo que iba leyendo el papel–. ¡Esto es sumamente importante! ¡Es la lista, querido!
Cincuenta segundos más tarde el hombre concluyó la enumeración y se dirigió al público:
–Bueno, y estos son los que van al Mundial. ¿Preguntas?
Sobrevino una catarata de interrogantes.

Algunos pensamientos de Ovidio Obvio intentando pensar sin fútbol

2006-06-25T13:26:00.000-03:00

El filósofo--bastante atorrante, la verdad--intenta pensar huyendo del fútbol y de ciertos pensamientos eróticos en torno a una ex novia que no sabe si llamar o no (es muy loca)
Mientras tanto huyendo de la pelotita, prefiere que se impongan los erotismos mientras hace sus necesidades, y piensa. Piensa demasiado...Suele suceder con los filósofos calenturientos...

PENSAMIENTOS DE OVIDIO OBVIO MIENTRAS FILSOFA EN EL BAÑO QUEDANDOSE SENTADO LEYENDO EL DIARIO EN EL INODORO Y SIN TENER PAPEL HIGIENICO PARA LIMPIARSE, MERD

Mierdas, carajitos and carajazos…Algunos hablaban mucho del destino de grandeza…Y sólo han llevado todo a un destino de miseria.
Sálvese quien pueda, ley del más fuerte…

Pensándolo un poco la mejor definición de la historia la dio un escritor. Unas palabras crudas en torno a tanto manejo turbio que ronda nuestras almas y nuestros ortos, en lo maltrecho e inseguro de todo. Cada vez más…Un destino de supermercados chinos, de patotas de pendejos, de matones nocturnos, de todo un poco…Duro…El nazi fascismo buscando volver en cualquier momento, buscando huecos donde meterse, huevos que romper, desde los treintas hasta hoy…Lo de siempre…En esta especie de Francia de los cuarentas ocupada que es Buenos Aires, lleno de colaboracionistas…Pero realmente la mejor definición de historia la dio ese tipo…Ayer veía un libro de historia justamente de hojas de diario, con trabajos desde la tv sobre San Martín, Belgrano, Moreno y otros reales próceres que uno imagina sobre todo muertos de vergüenza. Tanta esfuerzo y tanta sangre al pedo…Recién ahora más o menos se está resurgiendo de todo eso, con más respetos a los populares, no tanto a compradores, vendedores y vendidos…pero hasta por ahí nomás…Y esa definición dio en el orto de todo el asunto histórico de forma formidable, valga la cacofonía. Era para cagarse de la risa y del pensamiento, en torno a las hipocresías que nos hunden desde siglos, muy curiosa frase de los infiernos…Sacudió hasta las tripas…
La frase que bien define a la historia es de Leopoldo Marechal—dicen—viejo peronacho, y decía algo más o menos así:
La historia está llena de caras lavadas desde un culo siniestro…
Duro, la verdad que duro…

Me comentan que hay un chiste de Mafalda donde alguien se manda una cagada…No creo que su famoso autor y humorista Quino—un genio—la haya hecho de mala leche…Era demasiado. El asunto es—cuentan, no se recuerda en persona—que van Mafalda y su madre, en un tren, en medio de ricachones, y ven una villa miseria. Y la vieja, haciéndose la aristócrata oligarca comenta:
--Que exótico.
Ahora bien surge la puta pregunta a saber, si el autor concuerda con tan expresión. Un carajo debe concordar con lo poco que se conoce a Quino. Eso debe ser una forma suya de burlarse de tanta clase puta media siempre tan seudooligarca.
La verdad que de exótico no tienen nada.
Es más bien triste.
Es más bien vergüenza…

Mierda ahora no hay papel para limpiarse el orto. Dura realidad de la filosofía. La escaséz material, digamos…
El pensamiento no da muchos dividendos.

El diario choto sigue su difusión de noticias sangrientas y no tanto, sin tanta información que digamos…Un poeta poetiza sobre los noticieros de tv que van de la pelotudez a la tragedia…Los diarios en gran parte también…Los opositores ponen más tragedia para atacar al gobierno. En general, ver que culo los guía. No todo es oro el brillo de los soretes al aire…Pero sí, y los oficialistas difunden mayormente la pelotudez. Tanto para no perderse la publicidad del gobierno.
Se me hace que nada está tan mal ni nada está tan bien. Los oficialistas y los opositores se van al carajo por sus prejuicios o sus intereses…O sus sobrevivencias en los peores casos, cuando el gobierno por lo menos de boca dice defender los derechos humanos, y los otros ya se sabe que una merda de derechos humanos. Apenas puedan a degollar otra vez.
Siempre las mismas piedras…Siempre la misma historieta…
Ahora bien, a todo esto no hay papel para limpiarse el orto.
Usemos el diario aunque sea áspero. Es una merda igual al resultado de las tripas…
Merda
Fue duro
Ya pasó
Porca miseria…

Reportaje a San Martín por Fabio Sa

2006-06-25T13:13:00.000-03:00

El poeta Fabio Sa, dopado de pastillas , para soportar el fútbol y otras cosas que llama del fascismo circundante, se decidió a hacerle un reportaje a San Martín...Necesitaba aire, esperanzas, guías, que nada sea vencer a otro o pasarlo por arriba--festejar esa filosofía de la pelotita--de acuerdo con frases del oligarca Borges, cuando dijo que hace falta un deporte donde nadie gane...
Así que fue a buscar a San Martín y le hizo un reportaje.
He aquí el resultado.
Para uno el tipo está del tomate...

ENTREVISTA A JOSE DE SAN MARTIN
Por Fabio Sa

Para estar con las gentes del pasado, no hay más que ver sus espíritus a través de los libros y las palabras que se escribieron o que los protagonistas escribieron o dijeron…Nada mejor para eso entonces que tratar de encontrarse con San Martín a través de un libro escrito sobre él…Caminaba por una calle chota de mi barrio, en los infiernos, buscando una salida a los fuegos, y el pensamiento mayor fue:
“Entrevistemos a San Martín…”
Y para encontrarse con su espíritu en una librería de usados estaban sus palabras….Apenas una edición que cuesta menos que un diario, y se titula: “Textos de ayer para la Argentina de mañana. Cartas, anécdotas y testimonios” del diario Clarín, que salió en su revista el 7 de abril del 2002. Y era para imaginarlo a San Martín veterano y retirado desde su tumba en Buenos Aires y su exilio en Inglaterra…Entonces haciéndole preguntas al libro, él parecía responder…

La primero pregunta fue:
--¿Qué le aconsejaría a su hija?
Y San Martín respondió desde el libro:
--Máximas para mi hija. 1- Humanizar el carácter y hacerlo sensible, aun con los insectos que perjudican. Stern ha dicho a una mosca abriéndole la ventana para que saliese:--Anda pobre animal: el mundo es demasiado grande para nosotros dos. 2-Amor a la verdad y odio a la mentira. 3- Inspirarla gran confianza y amistad, pero uniendo al respeto. 4-Estimular en Mercedes la caridad a los pobres. 5-Respeto sobre la propiedad ajena. 6-Acostumbrarla a guardar un secreto. 6-Inspirarle sentimiento de respeto hacia todas las religiones. 8-Dulzura con los criados, pobres y viejos. 9-Que hable poco y los preciso. 10-Acostumbrarla a estar formal en la mesa. 11-Amor y aseo, desprecio al lujo.

Y surge entonces otra pregunta:
--¿Por qué se fue del país?
San Martín responde:
--No quiero manchar mi espada con sangre de mis hermanos…
--¿Qué le parece el silencio que a veces ronda todo?
--Más ruido hacen diez hombres que gritan que cien mil que están callados.
--¿Qué habría que esperar de todo esto?
--Serás lo que debas ser, sino eres nada…
Si somos libres todo nos sobra.
--¿Qué opina de la cultura?
--La biblioteca es destinada a la ilustración universal, más poderosa que nuestros ejércitos para mantener la independencia.
Luego sigue:
--La ilustración y el fomento de las letras es la llave maestra que abre la puerta de la abundancia y hace felices a los pueblos.

--¿No hay demasiada gente ambiciosa en cargos públicos y en empresas privadas? Ya de ambición enfermiza…
San Martín responde:
--Antes sacrificaría mi existencia que echar una mancha sobre mi vida pública que se pudiera interpretar por ambición.
--¿Qué gobiernos respeta, qué nos espera de tantas crisis?
--Por inclinación y principios amo el gobierno republicano y nadie, nadie lo es más que yo…
Sigue:
--Es cierto que tenemos que sufrir escasez de dinero, paralización del comercio y agricultura, arrostrar trabajos y ser superiores a todo género de fatigas y privaciones; pero todo es menos que volver a uncir el yugo pesado e ignominioso de la esclavitud.
Deseo que todos se ilustren en los sagrados derechos que forman la esencia de los hombres libres.
La seguridad individual del ciudadano y la de su propiedad deben constituir una de las bases del buen gobierno.
No se debe hacer promesa que no se pueda o no se deba cumplir.
El empleo de la fuerza siendo incompatible con nuestras instituciones es, por otra parte, el peor enemigo que ellas tienen.
La marcha de todo estado es muy lenta; si se precipita sus consecuencias son funestas.
Todo buen ciudadano tiene la obligación de sacrificarse por la libertad de su país.
Mi objetivo desde la revolución no ha sido otro que el bien y felicidad de nuestra patria y al mismo tiempo el decoro de su administración.
Voy a hacer el último esfuerzo en beneficio de América. Si este no puede realizarse por la continuidad de los desórdenes y anarquía, abandonaré el país, pues mi alma no tiene temple suficiente para presenciar su ruina.
No es en los hombres donde debe esperarse el término de nuestros males; el mal está en las instituciones y solo en las instituciones.
Las consecuencias más frecuentes de la anarquía son las de producir un tirano.
Mi sable jamás saldrá de la vaina por opiniones políticas.

--¿Cómo vive?
--Mis necesidades están más que suficientemente atendidas con la mitad del sueldo que gozo.
--¿Y qué podríamos decir de la libertad?
--Para defender la libertad se necesitan ciudadanos, no de café, sino de instrucción y elevación moral.
Hombres que se abandonan a los excesos son indignos de ser libres.
--¿Tuvo siempre el apoyo de todos?
--Los hombres distamos de opinión como de fisonomías, y mi conducta, en el tiempo que fue hombre público, no pudo haber sido satisfactoria a todos…
--¿Y qué decir de la justicia, del bien?
--Es necesario tener la filosofía de un Séneca, o la impudicia de un malvado para ser indiferente a la calumnia.
Tan injusto es prodigar premios como negarlos a quien lo merece.
Al hombre honrado no le es permitido ser indiferente al sentimiento de justicia.
Nada suministra una idea para conocer a los hombres como una revolución.

Se hace finalmente al espíritu de San Martín, el libertador de esta Argenta a veces tan lejos de ser libre, una última pregunta:
--A veces parece que algunos están siempre de fiesta ¿Qué decir de la felicidad? ¿Se puede ser feliz con tanta carga a veces?
San Martín parece algo pesimista:
--Ser feliz es imposible, presenciando los males que afligen a la desgraciada América.
Guardar el libro y despedirse de San Martín como con un apretón de manos, parece lo mismo…
Afuera la ciudad es como un poema del poeta norteamericano Charles Bukowski, con toda su comedia, su gracia , su tragedia, su tragicomedia…
Y hace demasiado frío…

Viernes, 09 de Junio de 2006

Reportaje a Manuel Belgrano

2006-06-25T12:57:00.000-03:00

Cuando abunda el circo y no tanto el pan--o está muy caro--el poeta Fabio Sa (huyendo de la peste bubónica que a su enteneder es el Mundial de Fútbol, no tanto por los partidos como por todo lo que se arma alrededor) necesitó hacerle un reportaje a un prócer, buscando aire, remedios, morales y buenas costumbres y otras yerbas...Mejor dicho, salir un poco de la pelotudez de la pelota, como la llama...Que tipejo...

REPORTAJE A MANUEL BELGRANO
Por Fabián Sáez

El poeta Fabio Sa pasaba un domingo triste..Y como la vez pasada entrevistó a San Martín encontrando frases suyas en un libro breve, esta vez le sucede lo mismo con Manuel Belgrano…El poeta recuerda palabras de un historiador a propósito de Belgrano, que dijo algo más o menos así:
---Sobre ciertos puristas yo veo la muerte de Belgrano en la miseria no como una virtud…Al contrario, es una terrible desgracia para este país que eso haya sido así…
Fabio Sa caminó cerca de su biblioteca, llena de libros casi hasta el techo que considera “compañeros del espíritu, hermanos del alma muchos, más que los de la sangre”. Y toma el libro breve sobre el prócer en sus manos. Es como si lo saludara…Y empieza a hacerle preguntas a Belgrano a través de sus palabras.
Y empieza con la frase del historiador…
--Belgrano. Dígame, ¿no es una cagada, con perdón, quise decir una desgracia, que usted haya muerto en la miseria?
Y Belgrano le responde:
--Ni la virtud ni los talentos tienen precio, ni pueden compensarse con dinero sin degradarlos…Que no se oiga ya que los ricos devoran a los pobres, y que la justicia es sólo para aquellos. Mis intenciones no son otras que las de evitar la efusión de sangre entre hermanos…

Fabio Sa pregunta a Belgrano:
--Parece que a veces todo es pasión lo que gobierna. ¿Es inútil buscar algo más de racionalidad, sin tanto quilombo, perdón, quise decir, conflicto?
Belgrano le contesta:
--Nuestros patriotas están envestidos de pasiones, y, en particular, de la venganza; es preciso contenerla y pedir a Dios que la destierre porque de no, esto es de nunca acabar y jamás veremos la tranquilidad.
--¿Qué opina de la libertad?
Belgrano contesta:
--La vida es nada si la libertad se pierde…

--¿Y la educación?
--Sin educación en vano cansarse, nunca seremos más que lo que desgraciadamente somos…En vano los hombres se empeñan en arrastrar a su opinión a los demás, cuando ella no está cimentada en la razón…
--¿Cómo frenar la ola de inseguridad que a veces nos hunde?
--El modo de contener los delitos y fomentar las virtudes es castigar al delincuente y proteger al inocente…El miedo solo sirve para perderlo todo.

--¿Está tan desvalorizada la verdad entre nosotros parece, no?
Belgrano contesta:
--Yo no sé más que hablar la verdad y expresarme con franqueza: esto me he
propuesto desde el principio de la revolución y he seguido y seguiré así…No busco glorias sino la unión de los americanos y la prosperidad de la patria…Deseo que todos sepan el bien para alegrarse, y el mal para remediarlo, si aman a su patria; así que nada oculto ni ocultaré jamás…
--A veces sus ideas son tan grandes, no pegan mucho con tanto cinismo y oportunismo, el pragmatismo y hasta los prontuarios de unos cuantos…
Belgrano parece modesto hasta en esto, ni se da cuenta que tanta grandeza abruma ante nuestra decadencia del siglo XX y XXI. Y responde:
--Quiero volar, pero mis alas son chicas para tanto peso.
Surge una pregunta inevitable:
--¿Se considera un padre de la patria?
--Mucho me falta para ser un verdadero padre de la patria, me contentaría con ser buen hijo de ella…

A esta altura el poeta Fabio Sa casi no puede creer que tenga tanta modestia, con tanto semidios émulo del diablo que nos rondan…Medita.
El poeta intenta hacerle una pregunta amplia al prócer en serio y esta vez sin ironías. Y le pregunta:
--¿Cómo salir de todo lo que nos ronda? ¿Qué opina de todo esto, de su tiempo que es casi como opinar de este tiempo?
Y Belgrano responde:
--Los hombres no entran en razón mientras no padecen. No hallo medio entre salvar a la patria o morir con honor. Desde la remota antigüedad hasta nuestros días, la historia de los siglos y de los tiempos nos enseña cuanto aprecio han merecido todos aquellos que han puesto cimiento a alguna obra benéfica a la humanidad.
Se apoderaron de mí las ideas de libertad, igualdad, seguridad, propiedad, y sólo veía tiranos en los que se oponían a que el hombre, fuese donde fuese, no disfrutase de unos derechos que Dios y la naturaleza le habían concedido.
Trabajaré siempre para la patria poniendo voluntad, no incertidumbre; método, no desorden; disciplina, no caos; constancia, no improvisación; firmeza, no blandura; magnanimidad, no condescendencia.
Este país que al parecer no reflexiona ni tiene conocimientos económicos, será sin comercio un país desgraciado, esterilizada su feracidad y holgando su industria.
Es preciso corresponder a la confianza del pueblo, y me contraje al desempeño de esta obligación, asegurando como aseguro, a la faz del universo, que todas mis ideas cambiaron, y ni una sola concedía a un objeto particular, por más que me interesase: el bien común estaba a todos instantes ante mi vista.
A quien procede con honradez nada debe alterarle. He hecho cuanto he podido y jamás he faltado a mi palabra.
Estoy muy acostumbrado a contrastes y más espíritus tengo en ellos que en las prosperidades; me ocurre siempre en éstas que después del buen tiempo viene el malo y en éste ha de venir aquél.
Parece que la injusticia tiene en nosotros más abrigo que la justicia. Pero yo me río y sigo mi camino.

El poeta Fabio Sa escuchó esta larga explicación de Belgrano a través de sus palabras en el breve libro a partir de sus preguntas, y se quedó pensando una última cuestión. Y la largó al prócer con algo de admiración, y envidia de su tiempo porque de que en el siglo XX han habido tan pocos como él:
--¿Qué busca sobre todo?
Y Belgrano le dijo:
--No busco el concepto de nadie, sino el de mi propia conciencia, que al fin es con la que vivo en todos los instantes, y no quiero que me remuerda.
Nadie me separá de los principios que adopté cuando me decidí a buscar la libertad de la patria amada, y como este solo es mi objeto, no las glorias, no los honores, no los empleos, no los intereses, estoy cierto de que seré constante en seguirlos…

El poeta Fabio Sa se despidió de Manuel Belgrano, y cerró el libro breve. Vio su título una vez más, luego de colocarse unos anteojos puesto que nada puede ver sin ellos. Lo releyó: “Textos de ayer para la Argentina de mañana. Cartas, anécdotas y testimonios” que había sido publicado con la revista VIVA del diario Clarín, en el año 2002.
La tristeza del domingo lo dejó depresivo y ahora además con leve surmenage, del cansancio mental, pero se dijo:
“A pesar de todo valió la pena”…

Junio del 2006

Poema rabioso de Fabio Sa, que vomita fuego con unos seudoversos dedicados a su barrio

2006-03-29T17:28:00.000-03:00

Buenas y poco santas:
El poeta Fabio Sa, algo desesperado, se mandó ahora un tremendo vómito con forma de poema, dedicado a su pútrido--así lo llama--barrio...En el fondo es un bacán renegado--cada vez menos bacán y cada vez más renegado--. El tipo explota como un caballo con ataques de rabia cuando tiene algo de ánimo podrido por ciertas impotencias frente a la realidad y por recordar seguido la letra de una canción, de un tal Gieco o algo así, que canta más o menos algo como esto:

"toda mi vida está regalada a unos cuantos en las semanas..."

Asunto que cada vez tolera menos...

Dicen palabras de los milenios que a veces hay diferentes tiempos para todo. Tiempos de paz, tiempos de guerra, tiempos de callar, tiempos de hablar...El poeta supone, intuye, deduce e infiere que ahora--le parece--son tiempos de hablar y de sacar trapos sucios, muy mugrientos, al aire...
Y eso hace justamente con este seudopoema...
Algún pibe le escribe elogiando uno de sus escritos sobre la inocuidad, que las palabras son para la acción. El poeta responde: depende que acción...Porque para hacer cagadas con bastante farsa de eso abunda...Más bien contar alguna verdad y luego quedarse quieto y moverse buscando soluciones que no vienen justamente de violar leyes. Y el asunto es que el tipo está algo asqueado de que lo tomen por boludo, seamos crudos en la definición. Harto, asqueado, podrido, de tanta cosa horrenda por el estilo...Desde tantos vivos, pícaros, ventajeros...

Así que ha escrito este poema, como un intento de todo esto, y se va cantando otro rockito, que dice algo más o menos así:

"Ay, si pudiera matarlos, los haría sin ningún temor, pero siempre fuí
un tonto que creyó en la legalidad..."

Y putea un poco con frases tales como la san puta, mierda, carajo y ese tipo de expresiones...

VAYA EL POEMA MALDITO DE TANTA MALDICION...

Viviendo en un campo de concentración, me cago….de luxe
(A Martínez y Barrio Norte en general, a todo barrio bacán…)
Poema de Fabio Sa

En el barrio de la parca
Ronda
En sus varias formas
La tipa
Ahí
Contemplando almas
A través de pieles y sangres
O de los sesos
O tal vez con quien cogés o no cogés
O—como en caso propio—
Por hacerse mucho la paja
A veces tocándose el orto
Todo puede ser
Y es el colmo
Tenemos a gente del comercio algo desleal
De grandes empresas o supermercados chinos
Tipos que mandan asesinar a fotógrafos y si son descubiertos
Se suicidan o hacen que
Tenemos a tipos que sacan a balazos
A pibes que por ahí se levantaron a sus novias
Y andan en comercios algo turbios
Con la idiotez de la inteligencia controlada
Tenemos por ejemplo ex funcionarios
De gobiernos chorros
Que belleza
Que nos dejan el orto al aire
Y la esperanza chueca
Otra belleza
Todo muy lindo
Tenemos uniformados hacedores de campos de concentración
Que si van presos es como si vayan
Para el resto de normales
A una casa de fin de semana
Todo muy lindo
O tenemos cerca familias con dinero
Que agarran de la concha a la Justicia
O a Dios de las pelotas
Y nos tienen a todos hechos mierda
El barrio, la verdad, una hermosura
Y te hunden con pastillas, lumpenes y servicios, médicos, hospitales y psiquiatras
Si tenés algo más de seso
Y por ejemplo escribís unos poemas sucios
O te escuchás unos rockitos
Con pendejos fascistas rondando—todavía no van presos
O directos nazis
Que lujo
Todo muy lindo
Que belleza
Conmueve el orto
Ya ni la paja en paz te podés hacer
--Menos coger—
En este cementerio
En este campo de concentración
Y se duda de palabras milenarias que hablan
Que de polvo somos
Y al polvo vamos
Estas gentes lo olvidan
Soberbia, rabia, codicia, avaricia
Parece decir que sobre todo
Que de la mierda venimos
Y a la mierda
Vamos…

Miércoles, 29 de Marzo de 2006

Poemas del poeta Fabio Sa, o mejor dicho de sus parodias de la seudopoesía de un seudopoeta

2006-03-17T19:32:00.000-03:00

Hola.
El poeta Fabio Sa es un tanto gordo. Y le gusta comer. Por lo tanto piensa en editar su trabajos en seis libros de 100 páginas cada uno, con sus diversos seudopoemas. Por pocos morlacos (pesos, dólares, euros, todo ese tipo de mierda), cualquier interesado los puede pedir...

Espera el poeta hacer una edición de autor o bien por una editorial, se verá. Cualquier interesado puede escribir a:

--olmedoalbert@yahoo.com.ar

o bien a:

--fernandos59@yahoo.com.ar

Todavía los libros no se han editado y solo se podrán bajar por internet. El poeta agradece, y espera así poder tener algo más de plata para sus gastos, y para, en todo caso, bajar de peso con una dieta equilibrada.

Así que a los que lo putean o lo elogian o no les importa un pomo, es decir nada, y les es más bien indiferente, ya saben. Dicen que siempre en todo lo que se haga hay un tercio de cada uno de estas gentes, por lo menos, a veces más a veces menos...

Si gustan de las paraodias de la poesía seria y los versos vomitados desde la calle, no tienen más que solicitar los trabajos de este autor, que ya pensará como hacérselos llegar, por escasos moralcos como quedó dicho...Todo desde ya por la gordura del poeta, como ha quedado tambien dicho...

Saludes y saludos

Fabio Sa

Poemas de Fabio Sa a Mar del Plata en el bendito veraneo del no descansar o de cansarse del descanso...

2006-03-14T18:39:00.000-03:00

El poeta de la seudopoesia Fabio Sa se ha ido de vacaciones a Mar del Plata...Este el el resultado de sus entrañables páginas, donde ha sufrido, reido, sido felíz, desgraciado y de todo un poco...
Si aparecen los textos dos veces puede ser algún hacker que jode, pero no dar bola y leer los textos dos veces...Se sabe que el mundo está lleno de falsos vendedores de falsa belleza que es más bien horrible..
Siguiendo con su estilo el poeta escribe sobre la horripilancia de forma horrible...Sepan disfrutar la horripilancia --reflejo de lo horrible--de sus seudopoemas en estos infiernos...
Saludos y saludes a pesar de tanto...Y a sobrevivir y resistir. Tambien--y sobre todo--en las vacaciones...
Observen lo que opina del mar..Lugar horrible de belleza sobrevalorada por demás...Otra realidad horrible. Por usar de nuevo la palabra...

Poemas
de Fabio Sa
a
Mar del Plata

Nada peor que cagar en los baños de los ómnibus
Por Fabio Sa

Siempre es mejor solo mear
Pero las tripas piden lo suyo
Sobre todo después del almuerzo
De absoluta fruta
O algún laxante
O la tensión
O los espantos
Y otra vez ha sido
En el viaje
Ómnibus repleto
Pozos y baches
En las rutas
El lugar tambalea
De un costado a otro
De vez en cuando salta
En una loma de burro
Y el propio esqueleto
En la grasa y la carne
Se percibe
Un borracho
Sin haber tomado
Y a los saltos
En un trono de metal
Y plástico
En los esfuerzos necesarios
Bamboleante
Mirada al espejo
La misma cara de pelotudo de siempre
Y la ventana que da al paisaje
Del lugar
Campos, vacas, carteles
Luego llega la limpieza
Las tripas han hecho lo suyo
Se alivia
Y el papel es muy fino
Y poco absorbente
Casi como servilletas
Patina un poco
Pero limpia
No ha sido tanto
Enchastre esta vez
Y salir del baño
Lavarse las manos antes
No hay jabón
Puta
Lo peor sino hay jabón
Y en lo demás en lo posible
Cenar arroz
O casi nada o nada
El día anterior
A todo viaje…

Febrero 2006

A Mar del Plata
Poema de Fabio Sa, sucio

No ser todavía y ojalá que nunca
Un exclusivo y excluyente que gasta
La plata en el exterior
Punta del Este
Miami
Europa
No, la propia osamenta
Va a Mar del Plata
La ciudad es un recuerdo
De la infancia
Siempre íbamos a Mar del Plata
Cuando éramos chicos
Hermanos ahora lejos con sus parejas
Y otras familias
Siempre he sido un mierda de familia
Aunque me las doy de hijo de puta
Los viejos jóvenes
La playa
Las fotos
Calenturas con las bañistas
Las primeras y postreras pajas
Las mallas, los short, las bikinis
Los castillos de arena
Los baldes, las palas
Las tablas para ir por el agua
El mar
Toda esa mierda
Siempre dio impresión el mar
Hasta por ahí
Huidas de las fuertes olas
Con los años ya no se ha ido ni a los quilombos del Tigre
A ningún lado
Y ahora de nuevo Mar del Plata
Los cursis dicen Mardel
Mar del culo
Tantos años de no haber ido
Alquilar alguna casa
Ahora hoteles
Comida comprada
Ahora mala y cara en los boliches
Con mesas y mozos
Empanadas y pizzas
Alguna milanesa
Con pan, lechuga y tomate
El bronceador
Las mujeres
Payasos en la playa que parecen servis—duro
Regalando golosinas a los chicos
Payasos que tal vez no son payasos
El aire turbio de todo
Que hace desesperar
En la ciudad del sol y la noche
De fantasmas
Tirado en la arena
Ver a un cangrejo atrapado por chicos
Ya lo van a hacer mierda, seguro
O en alguna escollera
Leer una revista que desilusiona
De los primeros tiempos de lector
Todos ya se han vuelto
Tan viejos
Y tan conservadores
Con tanto miedo
Que contagian miedo
Tan lleno de muerte
Suerte que hay nuevas generaciones
De colaboraciones en Satiricón
Revista que agoniza desde siglos
Y como el cangrejo
O leer una novela
El clima sin calor
Calor con frío
Las noches frías
Los alfajores
El centro
Las librerías
Los músicos ambulantes que alegran una cena
O una tarde
Con zambas
O jazz o bugui bugui
La peatonal
Las manadas y las jaurías
Los burlones
Los negocios
Leer una revista, comprar un libro
Algún capo humorista que ayude a no desesperar
Más de la cuenta
Unos cuentos
O escribir una novela
Unos poemas
El suicidio de Alfonsina Storni
El temor a la propia muerte
A la propia vida
Mar del Plata es todo esto
Tanta mierda
Y tanta belleza
Como todas las ciudades
Bella perversa y degenerada puta
Muy hermosa
Como todas las ciudades
Como todo el mundo

Febrero 2006

Los hoteles en verano y las vacaciones
Poema de Fabio Sa

Si se piensa un poco
Toda Argentina es un hotel
Un país hotel
De miles de turistas
Algunos se deliran inmortales
Y uno en sus penumbras y luces
Cada vez más mortal
Sin ser ni dueños de las propias
Verdades
Los hoteles son enigmas
Lugares al paso rápido, comida rápida
Inseguridad
Un tiempo de olvidos
La esperanza de no acordarse por un rato
De las causas de
Tanta desesperanza
O no hacerlo nunca
Y menos en los hoteles
Las duchas, las camas, los inodoros
Las mesas de luz
Los televisores
Los libros, los cuadernos
Las novelas, los poemas, los cuentos
Propios o ajenos
Las revistas
Los diarios
Nada de cocina
Nada de heladeras
Nada de lavadero
Los hoteles
Lugares lejos y demasiado cerca
Lugares chicos
O completos
Edificios
Más o menos bien conservados
Que a veces parece que se vienen abajo
En cualquier momento
Como países enteros

Febrero 2006

La playa y el mar
Poema de Fabio Sa

El mar es la boca de un tiburón
Los dientes abiertos en cada ola
Los barcos cazando ballenas
Depredación de la naturaleza
Y sus prevenciones
La amenaza del fin del mundo
De la catástrofe
Las tempestades
Las matanzas
Los huracanes
Las armas nucleares
Por lo tanto
No meto ni un dedo gordo
En el mar
En lo posible
O solo eso
Además el agua está fría
No hace tanto calor
Lectura de una revista de humor
Ahora seudoaristócrata, ahora decadente
Entonces
Ver a las mujeres
Las hay bellas
Algunas son trampas
En escasa ropa
La carne
Tostada o no
Son misterios
Siempre queda bien la puta palabra misterio
Y lo peor es que es tan cierta
O las miradas a los saqueos del tiempo
De la grasa
De la mala vida
De la nada
De la vida cosa
La vida estupidez
La vida siniestro
Y tantos veteranos y veteranas
Y ya veteranos además pedazos de tiempo en uno
Casi cincuenta
Medio siglo
Nunca se ha esperado durar tanto
Uno en el fondo quería ser un héroe del rock
Un Morrison, un Hendrix, una Joplin, o un Jones
Seguro que a todos los mataron
A los 27
Menos que a Jesús a los 33
Y ahí por la playa se ven
Los estragos del tiempo
De los sobrevivientes
Los que duran
Los que aguantan
Los que se dejan estar
Tanta nada de comida, trabajo, autos, mujeres o tipos
Y nada
Uno es un boludo que busca algo más
Y no sirve para un carajo
Salvo para tratar de ser eternos
Jajajajajaj
Ser un pendejo de casi 50
Muerto a los 27 como los héroes propios
Ser la sombra de lo que se ha sido
El cadáver sobreviviente de tanta muerte
Para esto se ha inventado
Para esto se han inventado
El mar y la playa
El uno para huirle
Y la otra para leer, tomar sol, tostarse un poco, pelotudear
Sentir la sangre
La risa
Y más que nada buscar las frases de la nada
Justamente

Febrero 2006

He visto una bella puta y la sangre ha bullido
Poema de Fabio Sa

Viaje durante toda la noche
En la tumba nada
De una noche de dormir
Sin sueños
Y ya llegó la ciudad de los descansos
Mar del Plata
Feliz la poronga
Ciudad como toda ciudad
Con un cacho de mar
Cuando cerca de la entrada
Estaba ella
Minifalda.
Medias celestes gruesas
Que le daban un aire
Insólitamente infantil
Hace frío
Un gorro rojo en la cabeza o colorinche
Su típica cartera chica
El pelo largo y negro
La vida corta
El deseo grande
Y toda ella era
Como de fuego
Con vida
Y con muerte
Con paz y con peligro
Apenas una especie de inquietud
Y luego la noche apenas ida
De tantos pecados
Se alabó la sangre
En secreto
Olvidado o anónimo
Pasajero de la propia ceniza
Que gracias a ella o a pesar de ella
O ambas cosas
Fue el recuerdo
De la ceniza que
Todavía era (y es)
Carne

Febrero 2006

Reportaje al poeta Fabio sa a su regreso de las vacaciones, uno no sabe si reir o llorar...

2006-03-14T17:58:00.000-03:00

Reportaje a Fabio Sa de vacaciones
Por Fabián Sáez

El poeta Fabio Sa se fue de vacaciones a la costa, como suele pasar, en verano…Manifiesta haber escrito “como un caballo” y descansado “un carajo”. Más allá de tanta alegría de vivir, vaya un detalle de una mínima entrevista que se tuvo a su regreso desde el ómnibus donde viajó…

--¿Qué opina del mar?
Fabio Sa mira con quien observa la pregunta con leve cara de asco. Se lo ve cansado, ojeroso, algo más gordo, con barba de varios días. No huele bien. Parece tener una lumbalgia porque el bolso que lleva le pesa.
--La puta (maldice) me compré un compact de unos rockeros que cantan ciertas justas como siempre, y lo metí en el bolso. Que pelotudo…Debe estar hecho mierda...Que cagada….
El poeta nunca se caracterizó por su lenguaje exquisito. Tanto en su vida personal como en sus escritos. Luego parece volver a la pregunta, cuando sale de sus pensamientos dichos en voz alta…
--Perdón por la digresión: Pero respondiendo a tu pregunta el mar está completamente sobrevalorado…Deben ser mejores las montañas, las cierras, siempre que no hayan volcanes cerca…Pero por el mar van las guerras, los maremotos, los ahogados, los huracanes, las guerras, los tiburones…Da algo de impresión…

Otra pregunta:
--¿Por qué elige veranear en el mar entonces?
El poeta responde:
--Es parte de las contradicciones de uno…Apesto a contradicciones…Puteo la globalización y tomo coca cola…Me cago en el consumo, y me gustan los cd, me gusta comer bien, me gustan las gaseosas para tener buenos gases y cagar mejor…Me gusta toda esa mierda…Me gusta ver negocios de todo un poco…Me gusta el rock…Esta puta ciudad llena de negocios bien comercial, me gusta…Todo se vende, hasta putas en la madrugada, al costado de las rutas, todo en venta…No digo que me encanta, eso no tanto…Pero soy contradictorio…Además me gusta meter un dedo gordo en el mar, no más que eso…El agua suele estar muy fría y no sé nadar…Hay huelga de bañeros para colmo…Me gusta caminar por el mar, en la arena de la playa mejor dicho…Me gusta tomar sol leyendo alguna revista, tostar la busarda…Ponerse protector contra el sol…Leer libros y revistas…Ver las tetas y los culos de las chicas. Con perdón de una llamada Vicky que tal vez se disguste por esta confesión…Debilidades…Ella y todas las que son como ella, independiente y con seso, son el tipo de femeninas que más aprecio…Y ese tipo de cosas…

--Me gusta comer alfajores de chocolate que solo se consiguen ahí…No es lo mismo comerlos en otros lugares…Tiene que ser ahí…El aire es distinto, te despeja el coco, te hace algo especial en la sangre…Hasta los guascazos son distintos, hay un clima especial…Sentir la brisa, el aire especial de la costa.Por eso, por todo esto, ni qué decir, me gusta el mar..Es otra contradicción…Por otra parte lo veo cargado de muerte…Es como enamorarse de una mujer perversa, como una ex novia, que en cualquier momento nos caga…Como se previó y como pasa…Eso es el mar para mí…Por lo tanto, pese a los afectos y amores, hay que tener mucho cuidado. Cuidarse el culo y el pito casi como un religioso…Eso mismo…
--No todos…
--Desde ya...Hay cada uno que se dice religioso, que por ahi con mejores las actrices porno…
--Hablando de todo un poco. Además de pasear por el mar, ¿ qué más hizo…?

El poeta parece pensarlo, eructa apenas, tiene una botella de coca cola en la mano y responde:
--Ví bellezas de la vida y mierda, lo de siempre…La ciudad sucia, chicos durmiendo en la calle, perros abandonados—unos cuantos--.alguna que otra puta afuera, en la madrugada…Alguna travesti sensualota que me sonaba a trampa y por eso le huí un poco…De todo un poco…Ví el egoísmo de la gente, el sálvese quien pueda, el intento de olvidarse de todo eso—quizá en vano--, y de todos los desamores…

--Usted siempre tiene una visión optimista de la vida…
--Así es. Por eso no me suicido aunque algunos parece que te quieren suicidar, o difunden noticias de escritores suicidados como haciendo fiestas, como el suplemento cultural del diario Perfil…Es obvio que los escritores son tipos con mucho seso y eso a cierta gente no les gusta...Prefieren que la gente sea boluda e ignorante para manejarla como manada a cualquier matadero o carne de cañón…

--Todo es una prueba…La prueba mayor es saber hasta donde uno es capaz de soportar lo insoportable. Siempre somos sospecho una especie de ratones de experimentos de los dioses…Los dioses experimentan con desgracias con nosotros midiendo la capacidad de aguante…Sospecho eso…Los dioses o los extraterrestres…Quien sabe…A lo mejor son lo mismo…Deliro un cacho, mucha coca cola, me parece… El asunto es que pienso que tales dioses o extraterrestres prueban conmigo y con todo y meditan, sospecho: “Si estos turros hijos de puta no se hacen moco es porque pasan la prueba, y por ahí no los condenamos para toda la eternidad. Por ser hijos de puta buenos a pesar de ellos” Sospecho que dicen eso…Por eso aguanto…

--Más allá de su visión esperanzadora de la vida y el mundo. ¿Qué estuvo escribiendo???
--Bueno, varios poemas sucios, repugnantes, asquerosos sobre Mar del Plata…Que a pesar no me han salido—del orto de mi mente—con tal mal olor en cuanto a puteadas, desafinaciones, imperfecciones adrede y ese tipo de cosas de mi estilo…..Creo que me ha salido una mierda fina…Debe ser porque estuve de vacaciones…Son poemas a la belleza de la ciudad. Todo eso que conté. Alguna gente podrida de plata, la soledad, la horripilancia del mar, la idiotez de los turistas, la imbecilidad de todo que alguna vez va a hundir al mundo –sospecho--, la muerte, la podredumbre. Todo ese tipo de cosas…La miseria, el hambre, los mendigos…

--¿Usted es feliz?
--Sí, gracias a la catarsis de la poesía. Seudopoesía en mi caso…Soy feliz…A veces soy también un desgraciado del carajo y del culo, pero medianamente feliz…Ni muy muy ni tan tan…Es un poco como decía Henry Miller en el mejor comienzo de novela de todos los tiempos…Cuando escribió algo más o menos así : “No tengo recursos, ni dinero ni esperanzas. Soy el tipo más feliz del mundo”…Me gusta eso…
Luego de esta confesión de felicidad y alegría del poeta, se lo despide con un apretón de manos y nos vamos…
Tal vez al carajo…

Marzo 2006

¿Podemos o estamos muy pelotudizados????Un relato comentario de un tal Matías, colaborador de este blog

2006-03-14T17:11:00.000-03:00

Matías es colaborador de este blog desde sus comienzos. Compañero de la facultad en la Universidad de Buenos Aires, donde muchos vamos no solo a estudiar, tambien a sobrevivir. A pesar de tantos --y por--infiernos...
Matías escribió una novela de ciencia ficción, donde un extraterrestre observa a un común terráqueo--tipo jóven--empezando por como tiran basura en las calles o lo mal que se viaja. Solo se ha leído por acá el primer capítulo y la verdad que Matías escribe bien. Casi capo o sin casi y a pesar de su juventud...Ya se subió por acá el año pasado un cuento suyo sobre las disquisiciones filosóficas.
Ahora su breve texto trata de cierto llamado a no ser estupidizados, sino es mucho pedir. Un llamado a ser pensantes.

Fabio Sa recuerda especialmente una parte de sus texto, aquel donde afirma que los líderes que solo se escuchan a ellos mismos el protagonista los llama solo chorros, es decir ladrones en lenguaje argento (traduzcamos puesto que este blog se puede leer en todo el mundo). Ahora bien. Uno puede elegir--opina el poeta--a los chorros.--es decir ladrones--que estén más cerca de la vida que de la muerte, puesto que el sistema, el llamado sistema, está lejos de ser limpito...
El poeta brinda por eso con coca cola, y por ser pensantes y si eso-- como canta un tango--nos hace giles (opina), seamos giles pensantes y esperemos por eso--sostiene--ser menos forreados que los giles no pensantes...
Con estas expresiones de los deseos, con ustedes, señoras y señores, el relato de Matías, jóven escritor...
Ahora su breve texto trata de cierto llamado a no ser estupidizados, sino es mucho pedir. Un llamado a ser pensantes.

Vox clamantis in deserto
Por Matías Puyol

Sí, así es. Pará con la televisión. Pará con la idiotez. Apagá esa radio. Cerrá la puerta y escuchá. ¿Qué escuchás? ¿Nada? ¿Silencio? ¿Te da miedo? Bueno, en otras épocas el silencio solía ser una constante o por lo menos nos teníamos que aguantar el infame “ruido ambiente”, que de infame no tiene nada. La naturaleza solía ser la principal fuente del bullicio pero, ahora que la hemos destronado, ¿qué tenemos? Ruido, ruido, ruido y más ruido artificial por todos lados que, cual taladro percutor para romper calles, nos acuna desde el mismísimo momento en que empezamos a ser conscientes de lo que pasa a nuestro alrededor.

La cultura del ruido nos exige escuchar sin escuchar. ¿Cuántos recuerdan las palabras exactas que alguien dijo? Sí, van a empezar con la huevada de un perdido “te amo” o locuras varias. Me refiero a algo un poco más práctico y cotidiano. La rutina anula nuestra capacidad de escuchar. En general no damos pelota a aquello que nos resulta molesto, que en la mayoría de los casos puede ser todo o casi todo.
Por culpa de esto no percibimos cuándo se acerca el final, jamás advertimos los tonos, la carga emotiva de un mensaje, nada. No. Oíamos una cadena aburrida de sonidos. Una serie de palabras convertidas en bla, bla, bla. Y usted que lee esto, ¿cuánto tardará en convertir estas mismísimas palabras en una juerga sólo comprensible por su mente? Daría lo mismo que corte todo acá y ponga dos párrafos de puro bla, bla, bla, que es lo que planeaba hacer.

A veces uno se pregunta para qué molestarse en tratar de explicar algo a gente tan cerrada de mente que no enciende el cerebro para aceptar las opiniones de otros. Muchos llaman a esas personas “líderes” o “poderosos pensadores”... Yo lo llamaría chorros... Porque, ¿cómo es posible ser sabio o pensador si nuestra opinión es la única que vale y lo que nos dicen siempre es ruido sin sentido? De esa manera puedo afirmar que las vacas vuelan e ignorar todas las posturas en mi contra.
Reíte, reíte sentado en tu trono, el sofá el living, frente a la tele, pasando canales. Expresión máxima de la falta de atención actual... Buscamos hacer zapping en todos lados. ¿Resistir el impulso? Se puede, carajo. Probá. Vas a comprobar que la concentración existe y que la excusa de los “intervalos breves de atención” es una basura boba inventada por los haraganes. Sí, es posible que todo suene fuerte y violento pero la cosa sólo funciona cuando damos golpes porque así se consigue el efecto deseado: que estén atentos y escuchen.

Irónico que se tenga que recurrir a la palabra escrita para expresar esto porque lo más seguro es que, durante una conversación oral, la mitad más uno de lo que acabo de escribir sería ignorado.
En definitiva y para terminar, bla bla bla, bla bla, bla bla bla, bla. ¿Bla? Bla bla bla. ¡Bla! Ah, ¿no entendió el secreto final, la conclusión obligatoria? Qué pena... pero si estaba clarísimo... Ah bueno, mejor léalo de nuevo. No es el fin del mundo.

Buenos Aires es un grano de pus, en una experiencia laboral desde un relato de Fabián Sáez

2006-03-14T15:55:00.000-03:00

El cuentista Fabián Sáez tiene un libro de cuentos con sus experiencias de trabajo diverso que ha tenido a lo largo de casi medio siglo de vida. Que feo suena eso...Aquí va uno de esas experiencias en un libro que intitula posiblemnte: "Experiencias de trabajos chotos en Argenta"...Su estilo es chabacano, lleno de cierto humor negro, para reirse como desquite de experiencias desgraciadas. En su momento sufrió como un perro, ahora las escribe y a la distancia se puede reir. Eso lo ayuda a recuperar algo de su salud mental...Se espera que los lectores puedan hacer lo mismo, con sus malas experiencias. Las influencias de Sáez habría que buscarlas en tipos como Charles Bukowski o Roberto Fontanarrosa...Algo de Enrique Medina, y diversa gente así, media atorrante. Pero por esta vez en el mejor sentido de tal palabra. Esperemos...
Con ustedes, ahora, el relattoooooooo...

La ciudad de Buenos Aires –y peor todo el interior—es un grano lleno de pus o las experiencias como vendedor de guardias en inmobiliarias…

Relato de Fabián Sáez

Después de ciertos laburos, yo hago un elogio de la vagancia aunque me coman los buitres…En serio , no es joda…Tampoco no hago nada, pero cuesta encontrar algo nuevo…En este grano de pus después de los 35 años ya estás para el geriátrico…Es una peste…Apesta…Se hunde…Como el lujo al lado de la miseria…Se hunde…Sin ir más lejos yo trabajé mucho tiempo como vendedor de guardias de inmobiliarias…Era una mierda…Tenías que salir con el culo a cuatro manos y más atento que la puta que lo parió para que no te roben…Pero esta vez no solo en la calle, también en el trabajo…Duro, en serio…Yo no sé si fui a parar a inmobiliarias putas, porque no pedían secundario…

En esa época no terminé el secundario…En el 81 no lo terminé porque estaba lleno de milicos, y después porque prefería leer a tipos como Dostoievski y ponerme algo en pedo, que leer tanta forrada a repetir de memoria…Como un loro mal cogido con cara de amargo…Duro, no lo soportaba…A mí me obligan estudiar algo de memoria y se infecta el cerebro…es la muerte…Así que de memoria nada…Además siempre fui un pajero…Y te crean enfermedad con la culpa podrida de la moralina barata…Algo tan sano como pajearse, y te hacen sentir culposo…es mejor hacerse la paja que salir con ciertas minas, eso desde ya…Con perdón de las que valen la pena…Así que era un pajero culposo, sino cogía necesitaba pajearme a lo bestia por lo menos una o dos veces por día…Muy cogedor reprimido…Me daba en el forro de las pelotas que los pajeros caretas me llamaran pajero a mí…eso también…El clima de guerra que hay siempre…

Y así andaba, sin terminar el secundario, podrido y poniéndose en pedo para huir, leyendo a tipos como Dostoievski—me parecía que esos sí valían la pena de ser leídos—tan argentinos desde la Rusia del siglo 18…Era como acá el tipo…esa mezcla de infierno y cielo que hay en todas partes, de diablos y ángeles, todo junto…Capaces de las mayores noblezas y las mayores hijaputadas…eso es este grano lleno de pus, también para mí…Alguna gente que vale siempre anda pasando algodones, jabones y desinfectantes a la cosa, y otros siempre refriegan virus y gérmenes para que se pudra más…El asunto es que no terminé el secundario y siempre tenía trabajos de mierda, y ahora estoy viejo choto…Lo único que me quedan son las palabras y es muy poco…El resto desborda pus y yo busco a las palabras…Ya no me pajeo tanto para colmo…eso es lo peor…

Los años, el tiempo que te pasa por arriba…Y todos se vuelven viejos, todos van camino a la parca…Encima me deprimo como un hijo de puta…Un bajón de la san puta…El asunto es que uno de los laburos miserables en el grano de pus que he tenido y vivido, era como vendedor de inmobiliarias en guardias…Trabajo de mierda…te decía…Eran inmobiliarias putas a las que iba en realidad, que no piden el secundario…En otras más serias supongo que te respetan más…El asunto es que siempre tenías que estar alerta para que no te roben…Que cagada…Ya un par de veces, sino le pregunto a una empleada que me perdonaba un poco la vida, si se vendía o no algo de lo que había presentado, los hijos de puta no te decían nada…Al final, no fui más…Un día estaba mareado de una pastilla—para colmo en la puta vida creo que tomé pastillas antes de nacer, creo que es la farsa moraloide de todas partes de este sistema esencialmente corrupto (el grano de pus--)—y no fui más…Y creo que ni me llamaron para no darme la comisión…Sospecho que el último departamento que presenté lo vendieron…Yo no llamé más ni me llamaron, y ni los extrañé porque andaba también mal del culo de tanta paja…Duro lo mío…Así y todo me acuerdo de la última vez que hice una guardia o una de las últimas…

Era de un tipo que trabajaba en la administración de un diario que decían que era progre…El tipo tenía antigüedades de Machu Pichu, botellas de licor de todo el mundo, coleccionaba botellas por lo visto…Y llenas…Y tenía todo un clima muy progre en el lugar…Pero no eran tanto…me miraban con aire de superioridad…Cuando le dije que yo también escribía, el tipo me dijo que había muchas escuelas de periodismo y salían periodistas como chorizos…Cayó mal, patada en los huevos de la mala sangre…Yo iba con un libro de Sam Sheppar y me dije…Mandalo a la mierda sin mandarlo…Así que no dí bola y me dispuse a laburar…Siempre fui un gil muy pensador.. No es muy útil en el sálvese quien pueda…Progresista del choto sos vos, le pensé al tipo…Además de tratar de evitar que te robaran en la inmobiliaria, tenía que soportar el maltrato de la gente…Ahora hablan de la gente…la gente quiere esto, la gente quiere decencia, honestidad, la gente es buena, es fiscal y juez, la gente, la gente, como si fueran todos buenos…Depende que gente…Hay cada gente de mierda…No hay que generalizar ni a favor, me parece…El asunto es que esa fue la última venta que hice…Lo peor es que encima de tener que soportar los pecados del prójimo hay que soportar los propios…

Hubo un día que no cayó ningún mierda de cliente…Ningún mierda de cliente…Ningún sorete, nadie…Cuatro horas de leve embole…Veía zapatos del administrador, junto a zapatos de mujer en un placard. Había un olor a patas en ese placard lleno de zapatos…Y mirando ropas de mujer me agarré cierta calentura…Que me perdonen las chicas que quiero y respeto, pero necesitaba hacerme una…Mucho culo y teta en la calle me había dejado caliente…Además…Así que fui al baño, destapé al compañero, que estaba duro y le dí al asunto…me saqué toda la molestia y volví al living…Ví todas esas botellas tan llenas de licor, que destapé algunas y me puse a probar…me puse algo en pedo…Estaban buenos los licores…No venía ningún mierda, ni un alma, nadie…habían días así…Una mierda eran…Entonces saco el libro y me pongo a leer…Llegado cierto punto ya no podía leer más…tenía además cierto cansancio, cierta fatiga mental medio depresiva…Dejo el libro…Agarro un cuaderno de notas y me mando algunos poemas reventados…Describiendo toda la mierda contagiosa del grano de pus, es decir de Buenos Aires…

Poemas rasposos, sucios , mal escritos a propósito, llenos de puteadas, siguiendo la filosofía poética de Fabio Sa: si la mierda nos hunde hay que escribir como la mierda…No se puede ser un Borges en medio de la cloaca, a menos que uno gane plata con tal cloaca…Cosa que creo que le pasaba a Borges, por eso era tan fino…El asunto es que me pudrí también de los poemas…Mandé el cuaderno a la puta que lo parió…Veo más botellas de licor, le doy a un par más…tenía miedo de apestar a alcohol y que venga un cliente…Ya el departamento con todo lo mío debía ser una mezcla de olor a licor, a sudor, a guasca, de todo…Y así estaba el asunto, medio como apestoso…Tenía ganas de comprarme cerveza, de comprar una revista porno, de irse a la mierda, de escribir una novela que estaba haciendo, cualquier cosa menos estar ahí…A veces pasaba...Las horas eran lentas, no pasaban más , parecían un reloj de arena con la arena mojada, la puta arena trabada ahí, y no marcaban el tiempo…El minutero se había hecho bosta y ya no marcaba nada…

El tiempo se había detenido…Y para colmo ningún sorete de cliente venía a ver el departamento…Nadie, nadie, nadie, nada, nada, nada…Y aunque parecían eternas, pasó una hora, pasaron dos horas, tres, cuatro horas…Hora de irse a la mierda…Al fin…Busco mis cosas, le doy un último chupón a una botella de licor, pispié un poco la música que el tipo tenía—mucho Joaquín Sabina, eso me gustaba---, y me voy a carajo…Saco las llaves, tomo mis cuadernos y notas, abro la puerta, la cierro, bajo por el ascensor…me fui al carajo…Me pareció que unos tipos me puteaban desde un auto, como si me hubieran visto hasta pajearme, pero no les dí bola…Y seguí de largo…Esta puta ciudad, grano de pus, da para todo…Da para la puta cosa de todo…En el gobierno habían unos turcos ladrones…Los guachos robaban a lo bestia, pero había algo más de libertad…te rompían el culo y te dejaban gritar mientras rompían a todo el mundo y rifaban y se robaban todo…Muy bello…
Salí a la calle, me fui al carajo…Otro recuerdo de laburo choto…Otro recuerdo…Tanta vida al pedo, tanta vida al pedo…

Marzo 2006

Buenas desde este blog humorístico literario, se intenta combatir prejuicios y vean entonces el desastre del poeta Fabio Sa leyendo un suplemento

2006-01-14T19:52:00.001-03:00

Este es sobre todo un blog de humor y tambien literario. El poeta Fabio Sa hace seudopoesía como forma de parodia de la poesía seria. Y el tipo a veces lee asuntos de la realidad que parecen venir de siglos y siglos y siglos...El corazón de la especie--lo hace meditar---sigue podrido como el prehistoria o antes tambien...Por suerte para el tipo existe la belleza en algunas gentes con la que se encuentra--a trabajar y a meditar a flotar con los afectos--, y con eso la vida se soporta un poco más...
Vaya el relato espantoso de una de sus lecturas, antes de pagar impuestos, y ciertas caras lo aliviaron de su desesperación...

Algunas citas de un suplemento del suplemento cultural Ñ del diario Clarín
Por Fabio Sa

Había comprado el Ñ luego de siglos de no, y se encontró otro suplemento. Esta vez de citas sobre la política…Y pagando impuestos en un banco se vieron frases que siguen describiendo esta jungla. Como en estos pagos se intenta la poesía o colaterales—caso seudopoesía—algunas frases al respecto rodaron los sesos. Por ejemplo esta:

El diccionario de la guerra lo han hecho los diplomáticos, los militares y los gobernantes. Deberían corregirlo los que regresan de las trincheras, las viudas, las huérfanas, los médicos y los poetas.

No se alcanza ni a ver ni con lupa para los chicatos el autor de tal frase, muy mal impreso…

Posible Vicky

Y luego hay otra frase muy actual sobre la ciudad, muy poética:

Decía que los ciudadanos no menos debían pelear por la guarda de sus leyes que por la misma ciudad. Porque sin leyes de ninguna manera la ciudad puede conservarse, más sin murallas muy bien puede permanecer.
Erasmo de Rotterdam

Y mirando las fechas de vida y muerte de Rótterdam es muy curioso: 1467-1536
La reflexión mayor es la siguiente:
“Tantos siglos al pedo, pero bien pero bien al pedo…Todo igual…Sin leyes y llenos de murallas….”

Entonces seguía mirando el suplemento patético a esta altura. Hubo otra frase más patética a esta altura de la lectura, justo antes de pagar impuestos. El autor es un tal Séneca—la san puta—vivió del año 4 al 65. Peor. Y el tipo sigue diciendo, el tal Séneca desde su tumba debe mirar con asquito:

Posible Vicky

Cuando veas el foro repleto de gente, el Campo de Marte lleno por la afluencia de todo el mundo, y el circo en el que el pueblo se muestra masivamente, has de saber que allí hay tantos vicios como hombres. Entre esos que ves con toga no existe la paz; el uno arruinará al otro por una pequeña ganancia; no existe provecho para nadie, sino procede de ofender a otro; odian al que es felíz, desprecian al desdichado; se sienten oprimidos por el superior, oprimen al inferior; se sienten estimulados por distintos placeres, desean que todo el mundo se hunda a cambio de una pequeña satisfacción o botín. No es distinta la vida a la de una escuela de gladiadores: los mismos son los que conviven y los que luchan. Esta es una asamblea de fieras, con una diferencia: ellas, entre sí, son tranquilas y evitan morder a sus semejantes, los otros se sacian desgarrándose mutuamente

Merda, fue el pensamiento, esto es Argentina siglo XXI…. ¿Y el progreso?
Y finalmente una del loco Gustave Flaubert—1821-1880-- algo como esto:

Corre por el mundo una conjura general y permanente contra dos cosas, a saber, la poesía y la libertad. La gente de buen gusto se encarga de exterminara a la primera, y la gente de orden a perseguir a la segunda…

Y hay otras frases, tantas, miles, todas vigentes, de hace años, décadas, siglos…La misma historieta, siempre igual…
Se termina de pagar los malditos impuestos. No se sabe si reir o llorar…
Un encuentro con dos bellezas, una de nombre Vicky y otra de nombre Myrna, y la realidad se soporta un poco más…

Enero 2006

El poeta Fabio Sa según un tal Fabián Sáez, frente a la tv

2006-01-14T19:42:00.001-03:00

Fabio Sa miraba televisión y Fabián Sáez lo observaba en actitudes extrañas...Este es el relato de lo que pasó en esa insólita tarde, que duró varios días, en los que el poeta aparecía riéndose solo en varios lugares, hasta en el hospital adonde fue a tratar su neurosis...Observese este relato y se puede llegar a la conclusión de que el mundo está loco hasta en sus palabras....pero por suerte existe el humor para sobrevivir...

Cagarse de risa ante una escena de la tv
Por Fabián Sáez

El poeta Fabio Sa miraba televisión y se encontró con Tangalanga, ese veterano que hace chistes con llamadas por teléfono, siempre con algunas gentes media chantas (se decía antes) o truchos (se dice ahora) es decir todos esos que no son lo que parecen…
Y el veterano Tangalanga preguntó por el apellido del titular de la Real Academia Española:
--Hola—dijo--¿Está De la Concha?
Algo así habló frente al tubo Tangalanga, por el apellido de aquel catedrático que no lo favorece para el idioma de los argentinos, puesto que concha es la vagina en lenguaje argento.
---No, no está—respondió una voz al tubo, con notorio acento gallego.
Tangalanga—y el poeta Fabio Sa lo veía por la tv después de un día de mierda de los tantos que suele tener, soportando realidades argentas—Tangalanga le preguntó por el significado de otras palabras, luego de comentar que era redactor de una tal revista El timonel, o algo así:
--¿Me podría decir el significado de la palabra cachufleta?

Cachufleta es una forma vulgarona y graciosa que tienen los argentos—forma despectiva de nombrar a los argentinos---, para referirse justamente a la vagina, es decir el órgano sexual femenino por si hace falta aclararlo. Justamente como el apellido del catedrático español.
---No, no sé qué significa-- respondió el acento gallego.
Justamente el español de Argentina ni es el mismo que el de España, a veces parecen idiomas diferentes con miles de palabras que no se dicen en un lugar y sí en otro.
El poeta Fabio Sa a todo esto, mirando la pantalla, se estaba cagando de risa, si se disculpa esta retórica estética…
Tangalanga preguntó entonces al académico español:
--¿Y garchar que quiere decir???

Y que conste aquí que garchar es otra palabra argenta, esta vez para referirse al coito, muy similar a coger—para lo mismo---que en España es otro asunto…
El empleado español otra vez no supo el significado de tal palabra…
--No sé, no sé…
Tangalanga mientras tanto—con barba y bigotes artificiales, veterano en la pantallas siguió
sus preguntas y quiso saber cuanto tiempo hacía que trabajaba en la RAE el tipo con acento español que atendía el teléfono.
El tipo le respondió algunos años… .Algo así…
Tangalanga entonces le dijo:
---Si trabajó todo ese tiempo y no sabe lo que quieren decir esas palabras usted no sabe nada…Es un pelotudo…
El español no entendió tampoco esa palabras, muy semejante al boludo argento—para gusto personal mejor ser boludo que hijo de puta, es decir tonto que mala persona---.
El español otra vez no respondió:
---¿Cómo?

Tangalanga simuló una jodona inocencia y le respondió:
---No, sino escuchó no se lo voy a repetir…
Y se despidió…Se quedó mirando a cámara como reprimiendo una risa…
Esa fue la escena por la pantalla, en un programa de humor de la tarde del canal del estado…El poeta Fabio Sa seguía cagándose de risa, y recordó algunas realidades.
Una:
La demasiada arbitrariedad de los académicos de las palabras para definir significados y vidas y muertes de tales palabras…
Y dos:
Una frase de julio Cortázar, cuando en uno de sus libros llamó certeramente a los diccionarios algo más o menos así:
“los diccionarios son los cementerios de las palabras…”
Por todo esto—dedujo el poeta—además de la relación De la Concha, cachufleta, garchar—el poeta se reía, se reía, se reía…

Enero 2006

Poema sobre los ladris de ciertas cuestiones

2006-01-14T15:00:00.000-03:00

Hola:
El poeta Fabio Sa ronda ahora el recuerdo de tanta latrocinio, a veces bastante presentes, la verdad...Y el tipo--que apenas resucita de sus muertes---se manda aquí otro de sus versos donde intenta--pese a tanta guasada de la realidad---tener esperanzas...
Espera que sean compartibles para la mayor parte de los lectores posibles...
Abundates saludos y saludes...
A pesar de tanto enfermo y enfermedad...

Recuerdos de cuando se robaron la música, entre tantas cosas
Por Fabio Sa

En la zona se habían robado la música
Las palabras
Los pensamientos
Los ahorros
Los empleos
Todo
No quedó nada
Solo una terrible idiotez y miseria
Desde radios y pantallas además
Y unos cuantos muertos todos los días
Todo muy bonito
Suele pasar en ciertos lugares de las ideas
Donde todo es piedra
Y agua estancada
Y algo empieza a no tener
Un muy lindo perfume que digamos
Y caen pústulas y pústulas de toda la sociedad
Y a veces guerras
Esto, todo esto, de vez en cuando se repite
Décadas, años, etc
Pero de vez en cuando sale un poco más el sol
Trapos al aire
Se pasa algo de jabón y desinfectante
Y los muertos en vida—es decir casi todos nosotros
Empiezan a salir de las tumbas
Los que todavía pueden
Empiezan a sonar de nuevo las músicas
Las palabras vuelven y parece mentira—nunca se fueron
Solo recordaban en un rincón de tanta sombra y tanta muerte
Y los ahorros empiezan de nuevo a juntarse de a poquito
Es como cuando pasa un terremoto
Entre los escombros
Todo
Siempre
Todo empieza de nuevo

sábado, 14 de enero de 2006

Poema guarangon de Fabio Sa, que asco

2006-01-14T14:52:00.000-03:00

El poeta Fabio Sa se ha puesto guaso en estos días y ha escrito un texto de los suyos. Algo guanaco...Pero el tipo tuvo cierto ataque de rabia, cuando parece creer que lo quieren hacer casar o meterse con alguna tilinga, cuando ya tiene a su novia liberada, a la que a veces no ve por siglos, y no necestia nada más...El tipo se ha puesto un tanto enojado, y ha hecho lo que suele llamar: vomitar un seudopoema...Lo suyo no es la poesía, sino la seudopoesía...A los gustos finos de la poesía exquisita, se recomiendo obviar este texto y pasarlo de largo...A quienes opinen que la realidad es horrible y por lo tanto hay que escribirla horriblemente--es la filosofía seudopoética del tal Fabio Sa--, se recomienda su lectura....
Luego vienen textos de una poeta que traen algo más de vida y seriedad a este blog, por suerte...

Solo quiero putas de Dinamarca
Poema de Fabio Sa

En Dinamarca—cuentan
Las putas tienen gremios
Obras sociales
Cobran jubilación
Tienen protección médica
Ganan buena plata
Atraen al turismo
La verdad que un lujo
Por acá—sur orto del mundo
Las putas no tienen nada
Las explota la policía
Todo muy sucio
Ni siquiera las nenas de familias tienen nada
Y algunas te quieren robar el alma
A criar hijitos
En trabajaos miserables
Donde siempre te roban
Todo muy hecho mierda
La verdad
Por eso cuando no cojo
Sino veo a mi amor
Cama afuera
Y cada uno en lo suyo
Sobreviendo los infernos argentos
O si me hago demasiado la paja
Es porque siempre solo he querido
A las putas de Dinamarca
La puta que lo parió

sábado, 14 de enero de 2006

Reflexiones de Obvio en torno a cierta ideología muy vigente

2006-01-14T14:38:00.000-03:00

SOBRE EL NAZIFASCISMO
Por Ovidio Obvio

Existen asuntos que no conviene no mencionarlos...Y tocar ovalos y maderas para que estén lejos...Pero hoy de tanto aguantar la mente casi explota, peor que tripas atracadas, y se ha hecho muy presente ciertas ideas de suicidas homicidas...(Caso Hitler, nazis y demás, Stalin también), y ha surgido cierta idea desde una humorada muy negra. Pero es así...¿Qué hacen algunos cargados de hijos si están llenos de muerte? ¿Qué es eso? No pega ni con moco...
A algunos habría que ponerles este cartel: Prohibido tener hijos, ideología homicida, no pega ni con moco...
Y ya que les gusta hacer campos de concentración, sería bueno empezar con ellos..
Sería un gran aporte a la Humanidad...

Visto y considerando que a los nazifascistas no les gustan los Rolling Stones, eso es un gran elogio para los Stones...Y cuando les dicen que son maricones, es algo que suena como mierdita de vaca rumiante, y elogio por demás de nuevo...Casi una apología de los maricones...
Dime quien te insulta-o eso cree-y te diré quien eres...
Si te elogia el Diablo es para preocuparte...
Si te putea el Diablo es para hacer una fiesta...
Con los Stones en lo posible
Y más ahora que están por llegar a esta Argentinita agonizante....

2006-01-14T14:26:00.000-03:00

Otro poema de Norma Marchetti que refleja bien cierto clima en la ciudad...Parecen abundar no solo los mercaderes de los templos, sino tambien los ladrones de almas...Y esto parece reflejar el poema...Fabio Sa, Fabian Sáez, Ovidio Obvio, Vicky, una tal Myrna y tantas gentes de estas páginas--como un tal Francisco Sapetti (un Bukowsi argentino de clase media renegado como Fabio Sa), todos estos señores y señoras se han convocado y han leído este poema atentamente...Y han identificado, precisamente, no solo a tanto mercader de templos sino tambien a los ladrones de almas...Y se pide a todos los lectores que identifiquen a los suyos, e intenten no dejarse afanar eso tan fácil que es--si se piensa un poco--peor a que te roben los ahorros, como de hecho ha pasado y pasa...

Pecados de omisión.

Por no pecar de avaricia, no intente guardarme nada,
por no verte acorralado, me fui poniendo mordazas,
Por no provocar tu ira, muté mi voz en silencio,
y de tanto ir soslayando, se me enmudeció el intento.

Por evadir lo grotesco, me prive de lo espontáneo,
por no ir a contramano, no cree lo necesario,
por mantenerme segura, me instauré un vallado
y te miro desde adentro, sin poder tomar tus manos.

Por impedir tu vergüenza, hoy no probé socorrerte,
por creer que era imposible, no intenté protegerte,
por pensar que era insulsa, he callado mi opinión
y de tanto no ir haciendo... no puedo saber quién soy.

Por salvarte del sollozo, no te ablandé con cariño,
por no provocar tus celos, no he abrazado a un amigo,
por mantener la armonía, siempre busco ir compensando
y de tanto mantenerme, me he estado desarmando.

Por estar tapando huecos, no he levantado muros,
por evitar tu temor, ya voy caminando en círculos.
Por resguardar una imagen, se me ha perdido la magia,
y por omitir tanto, he pecado... he pecado de
ignorancia.

Poema de Norma Marchetti

2006-01-14T14:13:00.000-03:00

Norma Marchetti envía poemas llenos de vida en general a cierta lista literaria de correo electrónico, con nada en común con mensajes amenazantes fascistoides o fascistas que envían algunos tantos en tantas listas de lo mismo. Se nota la vida en las palabras como la muerte ídem...El Bien y el Mal a veces son tan claros que se hacen una obvia película maniqueísta de Hollywood...Los infernales se notan de lejos...Norma alivia eso de tantas listas de poesía, y al poeta Fabio Sa lo suele notar a las leguas...Y cuando ve algunos poemas como los de Norma que nos alivian de tantos infiernos, pide que se pida permiso a la autora para publicar algunos de sus textos...Y aquí va uno, "A pesar de tanta vida".
Y es de esperarse que mucho de lo que se ve (demasiado) siga--desde años, décadas y siglos--a pesar de tantas vidas...

A pesar de tanta vida.

La población ha aumentado y se desplaza apurada,
se acopia como hormigas, se agolpa estresada.
Se somete a humillaciones... olvidándose del tiempo,
comprando alarmas que avisan como sofocar los sueños.

Nada parece importar y la competencia arrasa,
la angustia come en la mesa y nos ocupa la cama,
la noticia es bienvenida, sólo hay que apretar botones
y nos van desalentando los intentos... los valores.

El vicio sentado espera, con satánica sonrisa,
juega al ajedrez paciente... va eliminando fichas.
Voraz, como llama al viento, reseca mentes brillantes
y se vende como el bálsamo, que nutre a otro cadáver.

Con el odio que enceguece, con la ira que fulmina,
con la violencia en las venas que a puro golpe aniquila,
se acorrala al indefenso, se aterroriza al valiente,
reina el caos y en las calles... sobreviven los prudentes.

Se desconfía de todo, se multiplican las fobias,
se infartan los corazones, por el pánico que acosa.
El agua se contamina, por ambiciosas razones
y de tanto ir destruyendo... recibimos radiaciones.

A pesar de tanta vida que se escurre de la tierra,
buscamos en Internet las manos, que nos contengan.
Porque nos faltan las tardes de niños en las veredas,
jugando despreocupados a la hora de la siesta.

Porque en la mente llevamos recuerdos de otra época,
con la puerta semiabierta y la silla en la vereda.
Porque queremos confiar, en el aire y el futuro
y sólo somos otra sombra, tras el monitor de turno.

Porque la fe prevalece, sobre muerte y pestilencia,
porque aún corren ríos entre montañas y selvas,
porque la vida se gesta sin pasaportes ni visas,
y conservamos goce de intercambiarnos sonrisas.

Noticia de la aparición de un autor cagado en las patas

2005-12-22T22:57:00.000-03:00

Buenas.
Vaya aquí el texto con el comentario de una nueva novela de Fernando Sánchez. Se trata de "La historia de Rita Martelli, la heredera de Tita Merello" El autor toma algunos rasgos de la vida real de la Merello, para hacer una ficción como antes lo hizo con Alberto Olmedo..De un humorista pasó a una tanguera...
La novela saldrá en elalelph.com dentro de un mes si los dioses son propicios...El libro es otra novela negra con el detective poeta Fabio Sa, que hace un poco bastante parodia de ese género, y más bien pinta por el lado del humor...
Como canta un grupo de Colombia, la novela es para "cagarse de risa"...Y tiene como 300 y pico de páginas...
"Comprenlan", solicita el poeta Fabio Sa, que en el libro no está muy lúcido..El libro es del 2002, más o menos, o 2003, y el tipo por esos años tomaba cerveza, hasta que ya no pudo más...Ahora casi es naturista...
Saludos, aguantes, y va la nota sobre el libro...

Una novela tanguera

Rita Martelli es un personaje de ficción. En esta
novela se comenta que su vida se parece bastante a la
de Tita Merello. Vivió de chica en las calles, perdió
a sus padres demasiado pronto, sufrió hambre y
problemas económicos, tuvo que dedicarse a la
prostitución para sobrevivir, nunca se casó pero tuvos
sus afectos y aventuras, cantó tangos y actuó en
algunas películas...
Y tuvo un viejo afecto que la abandonó, como un Luis
Sandrini en Tita Merello.
Hasta aquí los parecidos. Pero luego vienen las
diferencias. Martelli tiene una secretaria de nombre
Alicia. Estudiante de psiquiatría que la ayuda
bastante. Es amiga, analista, acompañante terapéutica,
cocinera, chofer, jardinera. Multifacética por lo
visto, como dicen que hay que ser en estos tiempos en
las trabajos con escasos empleos. Alicia es bastante
más conservadora que Martelli, ordena un poco su caos
para bien y para mal.

Martelli además tiene un novio rockero, un ex
novio un tanto fanático, una aventura, un viejo
afecto, un amigo productor, amigos músicos, variada
gente que trabajó con ella, y una agenda con varios
números de teléfonos de gente a llamar para protegerse
cuando se queda sola.
Este policial humorístico a la manera de una
novela negra parodia el género. Se trata de otro
homenaje de su autor, Fernando Sánchez, a una
personalidad famosa, como antes lo hizo con el
humorista Alberto Olmedo. Sánchez escribió esta novela
con un efecto sobre todo: las carcajadas.
La novela está escrita de forma visual, a la manera
de los novelistas norteamericanos como modelos. Entre
diálogos, descripciones y pensamientos como voces en
off, se lee como mirando una película.

Para seguir con el relato de su argumento, se
podría escribir que Rita Martelli, mujer felíz y
libre, termina con una cirrosis. Y es internada
esperando un hígado para un trasplante. Hígado que
nunca llega y tiene una muerte oscura...
Su amigo productor desconfía y le encarga el caso
al detective poeta Fabio Sa. Y ahí va Fabio Sa
tratando de resolver el caso, junto a su secretaria
travesti Myrna, acompañado por su novia, amante de
siempre, Vicky. A veces en la calle se encuentra con
otros famosos: un político, el rockero Charly García,
los humoristas Roberto Fontanarrosa, Alejandro Dolina,
Enrique Pinti, y a todos les habla un poco y les pide
que no lo defrauden...
En cierto pasaje del libro se produce un estallido
social y el detective trata de rescatar a los suyos, y
sobreviven en un lugar curioso (junto con Vicky y no
la pasan tan mal), lugar que conocía su secretaris
Myrna, junto a varias chicas como ella.

La novela tiene climas más cómicos que trágicos.
El detective no consige resolver el caso, es otro de
sus tantos fracasos. El final no es felíz pero es como
si lo fuera...Rita Martelli se encuentra en el Más
Allá con Alguien muy mencionado, y se va a cantarle
unos tangos a un famoso tanguero del lugar, luego de
que casi su alma no pasa la prueba de una vida mejor.
Esta novela fue escrita con alegría y espera en
sus lectores lo mismo : que la lean con la misma
alegría, la misma risa.
El estilo visual en que está escrito es el
preferido de su autor para leer novelas. Y como lector
cree así haber aprendido a escribirlas.
O eso intenta.

El poeta o seudopoeta Fabio Sa tiene un ataque y se pone tanguero, luego se le pasa un poco, por suerte, y pone un rockito...

2005-12-22T22:29:00.000-03:00

Hola:
El tango es todo, el tango está en todo este lugar...Fabio Sa lo observa desde dos famosas letras poemas...No es que sea demasiado pesimista--decía Discépolo--es que veo algo de la realidad, y lo reflejo...
Fabio Sa le roba seguido a Discépolo y siempre se propone con sus poemas un modelo como Cambalache, vigente como siempre...Y el tipo se larga a tanguear como un condenado, en leve ataque de pensamiento negro...
Luego llegan otros días y va como siempre. A veces bien, a veces mal, a veces más o menos y otras veces tirando más o menos parejo o desparejo...
Este tipo de escritos se recomienda leerlo con algún tango, sino discepoliano, por lo menos de Piazzolla...
Saludos y catarsis

Siempre se ha sido de Cambalache y de Yira Yira
Poema de Fabio Sa

A Enrique santos Discépolo

El tanguero flaco y narigón
Lo ha pintado bien
Siempre se ha sido y estado
En sus tangos
“Verás que todo es mentira
Verán que nada es amor
Yira, yira
Cuando rajés los tamangos
Buscando ese mango
Que te haga morfar
La indiferencia del mundo
Que es ciego y es mudo
Recién sentirás”
Siempre la misa historieta en realidad
Siempre lo mismo
Siempre es lo mismo
Como palabras del Libro de los Siglos
Pintando el Apocalipsis
“No esperes nunca una ayuda
Ni una mano
Ni un favor”
Este Buenos Aires es un tango
De Discépolo
Siempre lo fue
Nunca salió de eso, a veces peor, a veces mejor
Más o menos así
“El mundo fue y será una porquería ya lo sé
en el quinientos diez
Y en el dos mil también
Que siempre ha habido chorros, maquiavelos
Valores y doblés
Contentos y amargados”
Algo así
La historieta argentina pintada
Sin anestesia
Nada de necesidades básicas insatisfechas
Miseria
Pan, pan, vino vino, culo , culo, mierda, mierda
Palabras justas
Lo de siempre
Suele pasar en ciertos poetas y escritores
“Que falta de respeto, que atropello a la razón
Cualquiera es un señor, cualquiera es un ladrón...
Ves llorar la Biblia junto a un calefón”
Siempre lo mismo
Nada es sagrado
Da lo mismo Dios
Que llenarse de guita
Criando chanchos
O cultivando soja
Es lo mismo
“Y en el mismo lodo todos manoseados”
Pero es cierto
A veces hace falta alguna mentira
Alguna ilusión
Porque no se puede vivir
Con tanta realidad
Tanto pesimismo
Tanto fin del mundo
Siempre cerca
Como tampoco es posible vivir
Con tanto ladrón
Simpático

sábado, 03 de diciembre de 2005

Análisis económico de Ovidio Obvio de los asuntos económicos

2005-12-22T22:18:00.000-03:00

Hola:
Por una vez el poeta Fabio Sa obverva viejos papeles de un tal Ovido Obvio, que se desesperaba con al economía de este paisito. Suele pasar...Y descubrió un viejo texo del filósofo atorrante donde se hacía malasangre y analizaba los males del lugar...
Vaya entonces esas palabras que el poeta Fabio Sa observa, ahora no tan grandemente esperanzado no tan desesperado, a la expectativa, como quien paga una vieja deuda y como sospechando que le han vendido un gran buzón...
Saludos y saludes y aguantes a los fuegos, de los veranos y las almas.

Riqueza para la miseria
(Análisis económico básico del caos general de estos fuegos, de los cuales su autor ha huido…)
Por Ovidio Obvio

Viendo y considerando que este es un país de gran riqueza natural, se trata por lo visto de una riqueza para la miseria, o a eso han llevado nuestros próceres..Escrito con la ironía del caso…
El asunto es que mientras se exporta casi toda la materia prima hacia los afueras, gran parte de los trabajadores deben vivir con planes sociales miserables..¿Y por qué? ¿Serán vagos como dicen algunos tomando whisky importado sentados sin hacer nada en bares lujosos? Se sospecha que no, no es así…Posiblemente sea que la riqueza se la llevan unos pocos…Comentan ciertos economistas—esa secta cerrada de varias jergas --, que en estos lugares se enriqueció o se favoreció, un 20% de estos infiernos, y se ha empobrecido el 80%...Porca miseria…
A todo esto, en los campos, la riqueza natural, de donde se saca la plata con impuestos, si es que pagan, para pagar los planes sociales—es decir la miseria social—en los campos trabaja poca gente…En general en las estancias, dos o tres tipos, cinco o por ahí, hacen todo el trabajo…Se han cerrado industrias, pequeñas y medianas empresas que son en todas partes las que crean la mayoría del empleo. Porca miseria. ¿Será que ahí polulan laburantes y obreros y son todos medios zurditos???? El llamado sistema es tan degenerado que no sería raro que tal fuera su pensamiento…

No sólo está por lo visto la visión económica de crear miseria, sino también—
como si fuera poco—la distribución desigual de tal riqueza para la miseria. Se pagan igual impuestos al consumo—tanto ricos como privados de todo--, y las grandes empresas han vivido y suelen vivir abusando del estado, condicionando gobiernos, han tenido presidentes corruptos como sus gerentes, gobiernos y ha habido una gran deuda externa que comentan es ilegítima…y pagan bastante menos impuestos que en lugares un poco más serios que estos circos…
Es decir además que el desempleo sigue siendo alto, demasiado. Algunos trabajan demasiado en trabajos esclavos, sobreviviendo apenas, otros se toman whisky importado en los boliches lujosos—sin hacer nada—comentando que este es un país de vagos…
Como pantallazo general del desastre—por no mencionar los negociados y la corrupción—todo parece indicar que en este paisito no es que la mayoría seamos vagos, es que se roban todo, reparten mal, exportan la riqueza que se la queda una minoría, no se piensa en mercados internos, pagan deudas millonarias que robaron unos pocos, roban mentes—idiotez televisiva y radial--, roban cuerpos y tiempos—trabajos esclavos para pan de hoy y hambre para mañana--, no dan empleo, matan con el desempleo de a poco, reparten miseria abundante en sobrevivir de planes sociales miserables, y –para completarlo—los trabajos que abundan son laburos en general delincuentes.Vendedores, ladrones que te roban, en general siempre sobrepasando el límite de lo legal y lo ilegal, prostitución para las chicas, o empleos en comercios bastante precarios, contratos basura, flexibilización laboral, y otras pestes bubónicas…Es todo un tema del grupito ese que se llama Los Fabulosos Decadentes…Pero esto no es música y el baile es triste como el tango para la alegría de unos pocos vivos.

Es decir para concluir—según parece—la riqueza natural del lugar—paisito—se la llevan unos pocos atrasados en el tiempo—que como dijo un empresario agrícola ganadero—cuyo mayor pensamiento e idea casi religiosa consiste en”ganar la mayor parte y plata posible con el menor esfuerzo”y así unos pocos ambiciosos, aprovechan el clima conservador quedado en el tiempo, que no sólo crea miseria material sino miseria de espíritu. Obsérvese a todo esto la calidad artística del pensamiento y del espíritu de la mayoría de los programas de la tele y la radio…Y de buena parte de nuestros diarios y revistas, tan progresistas en general, en sus varias informaciones de carne tan limpia y transparente…
Ante tanta porca miseria general, por lo visto, se comprueba la hipótesis de estos análisis: este es un país de gran riqueza para la gran miseria…Pero además el llamado sistema excluye y la mitad de la población está afuera de todo esto.
Que bello, que bello…
Mientras tanto y personalmente, ser uno de los tantos que huye de los piojos cuando—se sospecha—ya han copado todo el lugar…

Pensamientos de este filósofo en papeles perdidos en su escritorio, poco antes de haberse ido de estos pagos, y nadie sabe adónde se ha ido…Comentan que se extravió buscando un violín stradivarius, puesto que además de pensador, por lo visto, prefiere ser más un músico…
Algunos opinan que hizo como San Martín. Es decir,se exilió, se rajó…gran ejemplo de un prócer en serio, y no las sobras que han quedado…
Alguna vez se publicarán algunos de sus pensamientos o se hará otro blog para eso, puesto que este es el espacio del poeta Fabio Sa...

viernes, 16 de diciembre de 2005

Juran los diputados, que bello, por Fabio Sa

2005-12-08T18:17:00.000-03:00

El poeta Fabio Sa hace aqui un relato de asuntos politicos, economicos, sociales,historicos, periodisticos, rockeros, religiosos, quilomberos y putridos de las realidades de este bonito lugar, y detalla sus impresiones en un relato un tanto desesperado sobre la jura de los nuevos diputados del maltratado lugar que ha tocado por mala estrella de los destinos...Sepan disculpar sus pesimismos y sus esperanzas...El tipo se soprende de tanta idiotez tendenciosa preapocaliptica,y le parece bien tener todavia capacidad de sorpresa. Intuye que por eso no esta tan podrido pese a la podredumbre que reina, pese a que la podredumbre mencionada lo pudre y lo destruye...

Juran los tipos y la ciudad apesta
Por Fabio Sa, que lo mira por tv y medita
"Hay cosas que no se saben y un sabio dijo mejor ni saber..¿Sera eso solo se que no se nada, ante la podredumbre?????"

"Hace que hace y no hace...dice que dice y no dice"
tema de los rockeros Divididos

La calle esta dura. Suele pasar. La jungla tiene su dureza. Este es un mundo traidor preapocliptico, como se sabe. Y suben los nuevos diputados, da algo de ilusion a viejas ilusiones pero algo no va del todo bien y recuerda a palabras de una conocida--"no sé si reir a carcajadas o llorar a los gritos, esto es imprevisible, siempre estamos al borde del abismo"--, y me pregunto: ¿Al borde nada mas????Parece que mas bien al fondo, al fondo a la derecha...Como los baños en los boliches...

La ciudad se recupera apenas de su hudimiento, y hablan de la idoneidad moral de algunos...Se supone que hablar mucho de moral es un privilegio de quienes no la tienen, a veces matan y roban en su nombre. No, la verdad que no, no abunda y no es un argumento de algunos amorales que matan en su nombre, la verdad que no...Para nada...Un Libro de los Siglos no tiene buenos presagios, mas bien finales oscuros, para los pecadores que matan a otros pecadores delirando lugares de dioses que no son...Pero por lo menos se busca un minimo bien, reconociendo propios y ajenos demonios, en la podredumbre que embarra tanto...

Es evidente que los politicos son chivos expiatorios que le dicen de un sistema y una sociedad esencialmente corruptas, que es en gran parte como sus politicos. Trabajos en negro, inseguridad laboral sobre todo, locura, oportunismo, pragmatismo, ventajerismo, ley del mas fuerte, salvese quien pueda, ilegalidad variada, violacion de la mayoria de los derechos de todos, deshonestidad, robo, violencia, etc, etc...Es evidente que todo eso no abunda solo en los politicos, las fuerzas de los infiernos es poderosa, y a quien mas quien menos a todos embarra...

Mas alla y aca de las peste bubonicas que nos abarcan, realidades de las miserias en general--a veces lujosas--, miseria material de la mayoria y miseria de espiritu de la minoria lujosa, de privaciones y privilegios, de la cultura que abunda en leyes no iguales para todos, el panorama de los diputados en la tele da ganas de llorar.
Discursos mediocres seudomorales de moralinas hipocritas, vacios, nada.
Alguno ha opinado:
--A los politicos hay que matarlos a todos, son todos chorros, ladrones, venden a sus madres, hermanas, tias, hijas, a todos...
En caso de que tal humanista que vomita tal opinion lo pueda conseguir, algunos parece que lo consiguen, eso no los haria mejores. Es mas: hasta parece que ser asesino es peor que ser ladron...Pequeño detalle...

El asunto esta duro y los tipos juran por Dios y por la Patria, y asi no lo hacen que los demanden. Demandan poco, se sabe...A la mayoria no los agarran nunca...La hacen bien...Mejor que todos nosotros, giles de cuarta...Algunos ya son para sacarse el sombrero. Obras de arte del robo y el delito. Hasta con curas y todo...En algunos casos, entre varios otros uniformes, saco y corbata brillante entre otros, guantes muy blancos...
Asi que mejor llamarse a la calma...

Uno no se saca el sombrero tampoco, y esquiva como se pueda a la malaria general y la peste bubonica reinante.Pero dan algo de bronquita los argumentos boludos, si se disculpa la dureza del termino, de la moralina de ciertos medios...Que un politico sea embajador o diputado y de algunas vueltas, que otro cambie de bando rapido--algo que hacen todos tarde o temprano, sino aguantan lo suficiente--, son asuntos menores, boludeces que se sospecha que nos usa y tira enchastrados de vacios...Forrean...
Lo realmente preocupante parece ser un empresario contrabandista y saqueador del estado, ahora diputado. Un ex presidente acusando de corrupcion por todos los rincones, sera senador. Un sindicalista patotero y filooosofo de los noventa, sera diputado, Ahi juran y lo aplauden...No se entiende, uno jura que no entiende, mientras los tipos juran por Dios y por la Patria...Dios perdona, pero uno no es Dios, ese es el problema...

Ese famoso sindicalista, ahora diputado habia dicho en los noventa un profundo pensamiento filosofico de la epoca:
--Tenemos que dejar de robar por dos años y este pais se arregla.
Algo asi.
Que belleza.
Y ahi jura, por Dios y por la Patria. Dios santo...¿Que es eso?
Que no se te olviden las invocaciones a los misterios luego...

Por suerte no dejaron jurar a uno que dicen seguido es un torturador. Ahi la cosa fue un poco el colmo. Surge una pregunta: ¿Y si no lo dejaban ni postularse siquiera? ¿Que paso con la idoneidad moral antes???????
Mejor reir que llorar cantaba una sabia cancion mediocre...

Rondando estos infiernos el alma tiende a sufrir.
El asunto esta algo mejor que en el 2001, eso desde ya...Pero sigue un panorama medio deprimente. Uno casi debe tomar de nuevo una pastilla para ese asunto, entre otros...

Y la mayor esperanza desde ya, es que tal sindicalista haya sido preciso en su filosofia de los 90, y que cumpla su pensamiento, junto a todos los juramentados. Uno tambien tocaria madera y se tocaria cierta parte ante ciertos personajes, no solocomo el presidente ante un ex presindente.
No sera Socrates, tampoco ni siquiera Nietzsche, tampoco ni Shopenhauer, se acerca mas bien a ser Haidegger--si es que asi se escribe---, pero tiene lo suyo. Por lo menos como buena expresion de los deseos...
Ah, el sindicalista fue muy aplaudido.
¿Que aplaudian??????

Nuevo blog y algunas palabras de este bonito sitio sitiado para amenizar los fuegos

2005-12-02T10:24:00.000-03:00

Buenas y santurronas.
Se ha creado un nuevo blog en el universo blogiano para señalar hechos culturales destacados...Tanto en la tele como debates, libros, poemas seudopoéticos de Fabio Sa, etc...
La dirección del blog es la siguiente...

www.tallerdescrit.blogspopt.com

Se aceptan comentarios, críticas, colaboraciones--sino esperan ganar plata--, y toda cuestión que se refiera a dichos lugares. Tambien acá en poeticloc que como se sabe, si se medita un poco, todos tenemos algo de poetas y de locos...Si lo tiene y hace alguien como Fabio Sa lo puede tener cualquiera, escriban o no poemas...
Salud y saludos y que los infiernos sean leves...

Reflexiones en torno a estos tiempos y estos lugares
Breve comentario de una conocida:
Visto y considerando los cambios de ministros que han habido en estos días, una conocida dió un pantallazo preciso sobre la situación general:
--No sé si reír a carcajadas o ponerme a llorar...Esto es imprevisible, vivimos siempre al borde del abismo...
El poeta Fabio Sa, uno y tantos, personas y personajes de realidad y ficción, hacemos invocaciones a los misterios para que inspiren a las gentes de bien, además para reconocer a sus demonios, que ayuden y que hayan motivos para estar mejor...
Y guarda por lo menos, el precio de la carne, la leche, las gaseosas, el pan y demás...Muchos que solo quieren pan y circo, encarecen demasiado para colmo, el mismo pan...

Un taller de escritura por internet

2005-11-25T23:42:00.000-03:00

Taller de escritura por internet
De Fernando Sánchez, autor de la novela “El capocómico que admiraba a Olmedo”—elalpeh.com—
Blog: www.poeticloc.blogspot.com
Web: ar.geocities.com/olmedoalbert
Mail: fernandos59@yahoo.com.ar
olmedoalbert@yahoo.com.ar

Se verán palabras sobre el tema desde los más grandes autores clásicos hasta de novela negra, pasando por varias citas de diarios, libros, revistas y varios autores argentinos. Los temas van desde la escritura, las palabras, la literatura...Con ejercicios no obligatorios, más que nada se buscará destrabar o inspirar todo trabajo de una novela, un cuento o un relato...
Palabras de Borges, de Arlt, de Sábato, de Dostoievski, de Chandler, de Bradbury, de Kerouac, de Bukowski...

Se hará por internet...
Para más datos escribir a:
olmedoalbert@yahoo.com.ar
fernandos59@yahoo.com.ar

En este escrito Fabio Sa maldice a cierta gente, con sutileza esta vez, cosa extraña en su estilo

2005-11-25T23:34:00.000-03:00

Cierta gente ha estado difundiendo cadenas de virus por internet en estos días, y no se sabía bien hasta qué punto eran ciertas o no...Sea lo que sea , el poeta ha maldecido con cierto cansancio, luego de tomar sus pastillas para evitarse males mayores en su anatomía--le ha dicho el médico--.Vean entonces aquí sutiles puteadas del poeta, y maldiciones y pedidos a los misterios para que traigan lo que no hay en este mundo...

A los hacker y el pedido a los rayos
Poema de Fabio Sa

Alguna sombra rondando este mundo
Tenía como un deseo de ser un hacker
Y reventar computadoras a su paso
Como gran placer
No sorprende tanto que haya gente así
Como opinaba Allen
En una de sus películas
Que le extrañaba que no se hayan repetido
Los campos de concentración
Ahora no se extrañaría
Como quienes gustan del boxeo
Del fútbol
Y tanto deporte sadomasoquista
Es así
Y se hace casi un pedido a los misterios
Casi casi
Para que hagan cuando llegue
El tiempo
De todos
Y
Que ciertas obras de teatro pésimo
De nuestras desesperaciones
Tengan
Lo que no existe en es te mundo
Y así es casi pueril
Decir luego
Un mal presagio
Leve ya y muy leve
Ante todo esto
Que los rayos dispongan
Y partan

jueves, 24 de noviembre de 2005

Fabio Sa, duro de entendederas, intenta entender a los gimnasios

2005-11-25T23:24:00.000-03:00

El poeta a veces ha ido a gimnasios y en vez de caminar sobre algo negro donde hace que camina, prefiere caminar en la ciudad. Le parece algo más práctico...Lo mismo cuando observa a tanta gente levantando pesas y piernas y traseros. Intuye que tanta energía podría emplearse en actividades más prácticas en la sociedad...He aquí sus meditaciones al respecto, y sus ideas en torno a un gimnasio posible para cuando tenga ganas de hacer trabajos solidarios...Por ahora se rasca la panza y como le suele pasar, hay mucho de este mundo que le cuesta entender...Su secretaria Myrna, cuando lo ve opa, le suele decir naboleti...

El gimnasio de Fabio Sa
Poema de Fabio Sa

A toda la gansada que hace gimnasia
Levanta pesas
Hace que camina
Sobre cosas negras
Les recomendaría un gimnasio diferente
Donar la plata a tanto que vive en la miseria
Y comprar ladrillos, arena, cal y cemento
Que ayuden a los que viven en la nada
A construir sus casas
Cuando carguen ladrillos
Cuando lleven la arena
Se ejercitarán los músculos
Se hará ejercicio de respiración
Al serruchar una madera
Se ventilará bien el esqueleto
Cuando lleven los baldes de cemento
Podrán hacer ejercicios de brazos
Y cuando vayan apilando los ladrillos
Sobre los muros
Y cuando vayan pintando las paredes
Irán así haciendo varios movimientos
Que serán preventivos de accidentes
Cardiovasculares
Y ayudará a sacar la grasa del cuerpo
Estimular el músculo
También del culo
Los triglicéricos, la glucosa y toda la grasa que hayan comido
Los fines de semana y en las fiestitas
Posteriormente donarán además de la plata del gimnasio
Todo otro gasto de indumentaria
Pueden ir en camiseta y un short berreta
O arreglar escuelas, hospitales, hacer caminos, etc
En los fuegos desolados de las almas saqueadas
Y habrá un pensamiento sobre todo
Destacado en las almas
No sirve de nada acumular y acumular
Como dijo una mujer
Amenazada por canas
De este mundo conviene
Compartir un poco
Porque nos vamos a morir
Como se ha venido
A menos que sea melliz,
Trillizo o cuatrillizo
Y se muera uno con un hermano
Es decir que todos
Vamos a reventar
Tal como hemos nacido
Solos
Y desnudos

lunes, 21 de noviembre de 2005

Fabio Sa predica sin dar el ejemplo, solo camina y camina por la ciudad desnuda...

2005-11-25T23:14:00.000-03:00

En este texto el poeta intenta descansarse de tantas dietas que fatigan su paciencia y no comprende que se gaste tanta plata en eso cuando hace falta tanto en todas partes...Igualmente el tipo espera que todo el mundo tenga las frutas y verduras necesarias, la vitaminas, las proteínas y los hidratos y todo eso para estar nutridos...la poesía está por lo visto, tambien en las comidas...

Dieta para bajar de peso de Fabio Sa
Poema de Fabio Sa

Pasan en la pantalla el espectáculo
Del fuego
Entre el plástico
A veces hecho carne
Y tornillo y maquinaria
Poca sangre, poca alma, poco espíritu
Poco nada
A veces con tanto circo
Y tantos millones
Y ahora hablan de las dietas
Otro asunto plastificado
De nuestras penas
No propondría la dieta del astronauta
Ni de las calorías
Ni de las proteínas
Ni la dieta de la banana
Y tampoco la dieta del mondongo
O como se quiera llamar
Recomendaría la dieta de la expropiación
Y que todos esos que hacen dieta
Vivan con un sueldo mínimo
Como vive más de la mitad del mundo
Y de este sitio sitiado y saqueado
Aunque pensándolo un poco no es infalible
La hamburguesa y las papas fritas
Y el arroz y los fideos
No son muy dietéticos
Que
Digamos

lunes, 21 de noviembre de 2005

El seupoeta recuerda y rescata lo que puede rascando en el pasado...

2005-11-25T23:06:00.000-03:00

El poeta en este trance recuerda ciertos versos de cierto poeta yanqui--Ginsberg--y se larga con recuerdos de su generación, en general hecha moco...Como él mismo dice ser las sobras de sus promesas de juventud, intenta exorcismos de sus fracasos, como los versos de Borges: "la ciudad es un mapa de mis humillaciones y fracasos"...Aquí el poema reventado intenta exorcismos de tales realidades y se avalanza sobre pasados y presentes e intenta--de alguna forma--sacar algo de las ruinas...

He visto a lo mejores de mi generación con el cerebro rebanado o el canto al rock
Poema de Fabio Sa

He visto a los mejores de mi generación
Castrados de los sesos
Entre la obligación, el miedo, la pena , el aburrimiento
De la ciudad suicida y homicida
El que era un potencial escritor
Vende camisas
Uno que era un Lenin en potencia
Convertido en un Stalin
O—peor.—casi un Hitler
O alguno que andaba por ahí con su brillantez a cuestas
Ahora es un correcto padre de familia
Que aburre hasta a su amante
Y hay uno por ahí que era un genio—se las sabía todas
Y ahora es un abogado que enseña en una universidad privada
Hecho un vulgar comerciante de un conocimiento
Que alimenta una sociedad caníbal
Muchos sin embargo han salvado su alma
Una belleza ha criado a sus hijos sola
Y ahora puede hacer lo que le gusta
Por suerte siempre han excepciones
A los infiernos
Pero una bella que era la diosa Venus
La mejor
Ahora es una gorda que cría hijos como si criara cachorros de raza
Y un loco que se pasaba la vida haciendo grandes relatos y músicas
Se rajó quien sabe adonde
Quien sabe si por querer una revolución
O por colaborar a un sistema totalitario
Ya todo es confuso
Solo los boludos como uno
Con medio cerebro activo
Y el otro adormilado
Seguimos rockeando como los Stones
Llámese inmaduros del carajo o no soportar a tanto muerto
Que de tan maduro ya está podrido
El asunto es que dicen que en todo rincón algunos nunca crecen
O que el mismo Cristo predicaba que nadie que no tenga un chico siempre
Se salvará
El asunto es que se corre el riesgo de ser un pelotudo
Como la respuesta a unas pendejas futuras muertas de la adultez
Y dicen, comentan, sugieren que en
La vida hay que correr
Eso, justamente, riesgos sábado, 19 de noviembre de2005

Fabio Sa se deja la barba y el pelo largo y chapa una guitarra entre sus manoplas...

2005-11-25T22:57:00.000-03:00

Van ciertas palabras de Fabio Sa cuando intenta recuperar vocaciones de la juventud para--como afirma--"no ser un viejo choto". Pero la realidad por lo visto mucho no lo ayuda...Van por acá unos deseos suyos de ser un músico de esos que pintan las
justas de nuestro triste mundo y--sobre todo--país...

Hubiera querido ser un rockero del Primer Mundo
Seudopoema de Fabio Sa

Tomarse hasta alcohol puro
Drogarse hasta con heroína
Y luego predicar abstinencia
Cogerse a medio país
De todo un poco
En lo inmediato a todas las putas lujosas del lugar
Actrices, modelos, extras, putas comunes, etc
Y luego casarse con una rockera cerebral
Y hasta tener rockeritos
Hubiera querido ser un podrido infecto así
Que se conoce todas las podredumbres
Y todas las infecciones
Y escribirlas y hacerlas canciones
Y difundirlas al podrido e infecto mundo
Y ganar millones con eso
Tener mansiones
Grupies a los pies que la chupen como diosas
Y cosas así
Pero el problema es haber nacido en el Tercer Mundo
Y en
Estos quintos mundos
Apenas se puede rasguñar algunos seudopoemas
Para andar con el orto en las manos
En los colectivos, trenes y subtes
Pero se conoce bastante—bah, se intenta
Esto de 30 por ciento incluido
Sesenta por ciento afuera
Y un diez por ciento a las patadas
Porca miseria

jueves, 17 de noviembre de 2005

El poeta o seudopoeta Sa se encuentra con un amigo que le relata ciertas y curiosas experiencias....

2005-11-25T22:09:00.000-03:00

Buenas y ahora menos santas que nunca:
El poeta Fabio Sa a veces se encuentra con conocidos y amigos que le relatan sus experiencias... Vaya una de esas desde un tal Fabián Sáez que relata sus recuerdos desde la avenida Libertador...Curiosas evocaciones para ese lugar, no muy confesables, la verdad...Pero haciendo honor a un libro de Salvador Dalí, aquí van nuevas confesiones inconfesables...El seudopoema es tragicómico después de todo y da para sonrisas tristes de recuerdos de infancia y no tan infancia...

Malas experiencias con las putas o confesiones de Fabián Sáez
Poema de Fabio Sa

Caminata por el Río podrido de la Plata
Que en cierto rincón de estos cementerios
Simulaciones de vida
Tiene sin embargo
Algo de belleza
En ciertas escolleras después de avenida Libertador
Caminata con Fabián Sáez que tira
Sus cuitas
De recuerdos eróticos
Y relata que desde que era un tierno niño
Iba por la avenida Libertador en bicicleta
A VECES CON CALENTURAS DE LA SAN PUTA
Y el niño fue haciéndose adolescente y fue peor
Pero siempre con mala experiencia con las chicas del lugar
Que hasta hace poco rondaban la avenida
Y ahora parece que están en departamentos
En plena tarde salían las chicas
Y Fabián las observaba
Recuerda a una rubiona gordita
A la que se acercó cierta tarde de los setenta
El país era un mayor infierno lleno de muerte
Y él buscaba una puta para el debute
Era linda la rubiona y le dijo su precio
Aplausos por su sinceridad
Muchos son como ellas y se creen gran cosa
Sobre todo en publicidad
El asunto es que el ya no tan pequeño niño
Se puso a contar las pocas monedas y billetes que tenía y no le alcanzaba
Mierda, mierda, mierda
Otra paja y a la nada
En otra caminata se le acercó desde un balcón
Una gorda tetona mayor
Con ojos brillantes
El loco Sáez se desesperó, casi no podía ni caminar
La lujuria le agrandaba la nariz
Se alejó con cierto pudor
Pero volvió a buscarla
Y la gorda tetona ya no estaba
Gran fuente de inspiración para miles de pajas

Anteriormente vió a una morocha hermosa
Grandota tipo Isabel Sarli, minón
El era un tierno niño en bicicleta
Y la tipa subió a una camioneta
Y vió como ella lo señalaba y se reía de él junto al tipo parece que lo veían
Muy chico para ese menester
Posteriormente
Fue una morocha
Bella, delgada, algo chuequita
Y Sáez se le acercó y le pedió su precio
Le preguntó si era mujer
Se hablaba de que habían travestis y quería asegurarse
Ella dijo que sí
Sáez se quedó más tranquilo
Ahora no le importaría tanto detalle
El asunto es que ella le dijo cuanto
Y él no tenía plata
Fue ahorrando en la semana
No era tanto
Pero al otro día se quemó con agua caliente
Y tenía vergüenza de verla con semejante ampolla
En la panza
Mala leche de Sáez que debió conformarse

La vio otras veces
Y luego ya no
Cuando tenía la plata ya no estaba
Solo él y su sombra
Luego fue una que vio sentada frente a una casa
Los zapatos con barro
Y la mezcla de compasión y calentura
No se animó a acercarse
Otra fuente de inspiración
Otra que de lejos lo miró
Ojos como dos pozos negros
Brillosos, hermosos ojos calientes
Y él siguió de largo
En su bicicleta
Hermosa, morocha y my joven la bella turra
Posteriormente fue una mujer casada
Que lo miró brillantemente
El siempre fue de cierto pudor y se alejó
Pero le quedó la calentura con ella
Como fuente de inspiración
Y así Sáez, así siempre le fue mal con las putas o insatisfechas
Lo lamenta y lo agradece
No viene mal conocer fracasos como fuente literaria

Luego se puso de novio con una que era según ella
Puta barata
Pero él no lo creía así solo porque le gusta el sexo
Nunca le pidió un peso
Contaban monedas para viajar en transportes públicos
No hay problema
Fabián se las daba de liberado como ella era liberada
La loca de mierda lo hacía reír
Se cagaba de risa
Le contaba como se levantaba tipos por Belgrano
Como se cogía a su primo
Como casi se coge a una amiga
De todo un poco
Y el negro boludo se enamoró
Terminó mal
Obviamente
Y ella lo pateó
Tantos recuerdos estimula
Cierta avenida
Como Libertador
A la altura de Martínez
Cuando muchas chicas salían por las tardes en sus veredas
Y por Vicente López
Cuando había menos tiempo
Mayor juventud
Y más vida QUE YA DESDE ENTONCES
VENIAN ROBANDO Y MATANDO

jueves, 24 de noviembre de 2005

Como se sabe, comentan, de poetas y de locos tenemos todos, y desde un Congreso que busca algo de salud sino es mucho pedir...

2005-11-15T13:19:00.000-03:00

Fabio Sa se parece un poco a esta foto,cuando se afeita su barba a lo Bukowski, entre rabias, temores y puteando a los vientos...Y silbando bajito un tango o un rock...

Comentan que de poetas y de locos todos tenemos un poco. Es el sentido de poeticloc, ahora que se piensa un poco...El poeta Fabio sa ha ido con su esqueleto al Congreso de Salud Mental y Derechos Humanos, al segundo y tercer día--viérnes 11 y sábado 12 de noviembre--no al primer día ni al último...Y el tipo se llenó de notas tomadas de todo lo que fue escuchando y leyendo en el lugar...Van un extenso sudopoema period1stico que ha escrito sobre el tema, y un nuevo boletín del taller de escritura de Fernando Sánchez, y de este blog del poeta Fabio Sa...Como relata seguido Sánchez, es el autor cagado en las patas de Fabio Sa que es más canchero...Suele pasar que los autores sean superados por sus personajes...
Salud y saludos a pesar de las locuras y las catástrofes...que se viven y sobreviven...

Boletím Nro 3
Noviembre de 2005

Del blog: www poeticloc.blogspot.com
Y del taller de escritura de Fernando Sánchez

Web: ar.geocities.com/olmedoalbert
Blog: www.poeticiloc.blogspot.com
Mail: olmedoalbert@yahoo.com.ar

Tema uno
Congreso de Salud Mental y Derechos Humanos
Mas datos en la web: www.madres.org

En la Universidad de las Madres de Plaza de Mayo se realizó el IV Congreso de Salud Mental y Derechos Humanos. El poeta Fabio Sa relata sus experiencias en el Congreso en un extenso seudopoema que llama periodístico. Ha salido publicado en el blog www.poeticloc.blogspot.com
Como se comenta seguido todos tenemos algo de poetas y de locos
Hubo desde la mañana hasta la noche en el Congreso en sus cuatro días docenas y hasta un centenar de conferencias, charlas, talleres y demás...
El poeta nunca se animó a ver a las Madres, pero siempre las ha respetado...Ha visto hasta a Hebe de Bonafini, de lejos y le ha mandado un saludo. No está muy de acuerdo con su línea dura, pero la respeta...Si a uno le matan los hijos difícilmente se dedique a hacer yoga.
Y ahora van algunas palabras que rondaron el Congreso.

“Todo individuo tiene derecho de opinión y de expresión, este derecho incluye el de no ser molestado a causa de sus opiniones, el de investigar y recibir informaciones y opiniones. Y el de difundirlas sin limitación de fronteras, por cualquier medio de expresión”.
Declaración Universal de los Derechos Humanos y el Ciudadano. Art. 19

Opina Fabio Sa:
--Es evidente que se trata de un derecho muy violado, sobre todo en los medios...

“Las acciones privadas de los hombres que de ningún modo ofendan al orden y a la moral pública ni perjudiquen a un tercero, están solo reservadas a Dios, y exentas de la autoridad de los magistrados. Ningún habitante de la Nación está obligado a hacer lo que no manda la ley, ni privado de lo que ella no prohíbe”
Art. 19 de la Constitución, de los Derechos Personales

Fabio Sa recuerda:
--Sino mal recuerdo se habló algo de esto de no penalizar la tenencia de drogas ni el derecho al aborto, en condiciones respetables...No como ahora, algunos médicos se llenan de guita con eso..A las que pueden pagar, claro...

Acerca de la locura
“Hay locuras buenas, malas y regulares. Hay una locura mala que tiene que ver con la explotación y todas sus derivaciones. Son locos que creen que la gente tiene que servir a otra gente. Hay una locura regular que es la que tenemos todos, que a veces andamos en el equilibrio. Y finalmente una locura buena que es esa que nos hace sonreír y alegrar la vida”
Pablo Llono, periodista

Acera de la salud mental
“La salud mental no existe. Es un invento del sistema para tenerlos a todos adentro. Sin cordura estaríamos haciendo otra cosa”
Héctor, psicólogo social

Del “ esquizodiario”, boletín informativo del Congreso de Salud Mental y Derechos Humanos, del jueves 10 de noviembre de 2005

Opina Fabio Sa:
--Lo curioso de esa falsa cordura del llamado sistema, es que deja a la mayoría afuera...O posiblemente como lógica consecuencia...

El poeta Fabio Sa fue a las siguientes conferencias:
11 de noviembre
--Instituciones de la política individual y la enunciación colectiva
--Derechos Humanos y ética psiquiátrica
--Salud Mental y grupos vulnerables
--La dialéctica en una praxis clínica y social desalienante
12 de noviembre
--La inclusión del Acompañamiento Terapéutico en las redes de Salud Mental
--El uso de los medios como oportunidad de intervención y escucha
--Artes, medios y subjetividad

Congreso de Salud Mental y Derechos Humanos
Seudopoema periodístico de Fabio Sa

INTRO
Los detectives de novela policial negra
Somos unas cucarachas
Odiados hasta por la policía—por suerte
Pero el asunto es que en un Congreso
Salen las realidades de la novela policial
Que llaman historia
De parte propia
Medio en el socialismo utópico
Es decir de transformación lenta de la novela policial
Que llaman historia
Apuran los extremos de la siniestra diestra y la zurda
Pero siempre hubo un camino claro—o casi
Que cada vez compromete más
Si corren por la siniestra diestra
La salud mental suele estar descuidada y se intenta el cuidado
En los estudios de ciertas madres
De los resultados del policial negro histórico
Se dan las conferencias, los talleres, la desolación y la luz
De este país demente
Congresos en el barrio de Congreso frente al Congreso
Tanto ideal de cordura en el infierno
Que ya quema bastante
Hay que ir

PRIMER DIA PROPIO 11 DE NOVIEMBRE
Había empezado el día anterior y no había ido
La acreditación por poca plata
Como estudiante de la UBA
Facultad infiltrada de fascismo
Solo hay que escribir dos o tres poemas que digan algo
Y salta la jungla
Primera conferencia de unos médicos de Lanus
Infiernos
Una frase dura queda de uno de los especialistas

“Los hospitales psiquiátricos son los GULAG de la democracia”
Merda de los infiernos
Es así

Gastan—recuerdos de las notas de la conferencia
Como Mil pesos por mes en cada paciente
Con la mitad de eso les podrían pagar un sueldo
Socializarlos, darles un empleo
Tienen a pastillas—dopados
Los anulan socialmente
Los destruyen
Muchos en situación de calle—merd
Sin familias, sin trabajos
El suicidio como mayor causa de muerte en la juventud
Merda
Frases con varios números
Señales de la destrucción

No había jóvenes en las cárceles
Ahora llenas
Psiquiatras que surgen de concursos de las dictaduras
Que mencionan la cantidad de internados
Como si eso fuera un avance
Cierto fascismo
Congresos de psiquiatría que empiezan en inglés en Mar del Plata
La industria de los laboratorios
¿Otra mafia?
Cifras y cifras y cifras de los infiernos
Datos históricos de épocas no superadas
La quema de brujas son las condenadas en abortos
Clandestinos en la actualidad
El desprecio y persecución a las mujeres embarazadas
A la tenencia de drogas
Cuando cierto artículo de la Constitución
Es rotundamente violado
El 19, el derecho a la privacidad

“Población carcelaria aprox.de 30 mil
17% de 18 a 21 años
20% entre 25 años
26% entre 26 y 30 años
15 mil jóvenes
nacidos entre 1976 y 1986
dictaduras y depredación institucional
hace 30 años no había
juventud en las cárceles”

“60% solo completó la primaria
34% no la concluyó
4% terminó el secundario
solo viven de planes sociales miserables”

Los números aplastan un poco
Hace calor
El lugar es cerrado
La ciudad hunde un poco y se hunde
Se nota
En la falsa paz
Llana de muerte
Y en el circo directo
De las pantallas

Hospitales que ven pacientes
Discriminados por pobres
Desalojados
Sin familia
Intento de suicidio
Y le preguntan
¿Tiene Obra Social?
El infierno suele ser absurdo
Pero sobre todo idiota

Mil pesos por pacientes por mes
En vez de subsidios para la reinserción social
Hospitales psiquiátricos
No manejan dinero, ni usan transportes, nada
Sistema hecho mierda
No hay para viviendas
Si para psiquiátricos

Una frase de Savater cita una psicóloga
Campanazos en el fuego
“El sentido de ética es hacer más intenso
El proyecto de libertad
No mutilarlo..”

Un poco de comprensible bajada de línea de los médicos
Comprensible
Algunos hablan—cuenta un escritor
De no meter la política
Es decir que solo esté SU POLÍTICA
El pensamiento único de los noventa
Que hizo merda todo
El fascismo liberal neoliberal

SEGUNDA CONFERENCIA
La vida es en gran parte un bosterío
Que desespera
Pero ni eso quita el hambre
Unas empanadas, una tarta
La verdad que la comida de las Madres es un lujo
Baños límpios, con jabón
Si hay mucha fila en el baño de las chicas
Desfavorecidas para el asunto en mayor tiempo de descarga
Se turnan para pasar al baño de varones
Con las precauciones del caso
Encantó
Me gusta, me gusta

Y ahora llega el turno de la salud mental y grupos vulnerables
Experiencias de unas docentes en San Luis
Tipas luchadoras
Gobierno ausente
Más muertos en democracia que en dictadura—¿?????
Esperan la intervención que nunca llega
Farándula, casa de gobierno cerrada

Prevenir el embarazo adolescente
Controles, persecuciones, amenazas
Merda
Y otro caso en Córdoba
Hablan de no confrontar y negociar—otros más cancheros
Reflexiones, debates, cooperativas
Pocos que llegan a estudios universitarios
Pero algunos lo consiguen
Una frase dura queda como un retumbe

“Tocás un despacho y ves a los mismos de los 80 y los 90
Que ahora tienen un discurso
Progresista”

La reflexión propia es la siguiente:
Hay que cuidarse el culo de los camaleones
Es peor que el propio descuido

Pero hay quienes intentan, intentan
Y desmienten
Y desmejoran el pesimismo que pertenece
Asunto que recuerda la bella secretaria
Myna

TERCERA CONFERENCIA
Las instituciones, las instituciones
Merda, hasta en nombre de Dios están enfermas
Dos mujeres que hablan el tema
La violencia, la violencia
El estado que es violento para controlar la violencia
Recuerda a los terroristas que son terroristas
Para combatir el terrorismo
El absurdo del mundo dicen que ya lo han pintado
Los Kafkas de este mundo
Y el asunto quema las tripas y el alma
Y con la muerte lenta del derecho básico de pertenecer
Emblemas de estos tiempos
Los piqueteros, los cartoneros, los chicos de la calle, las fábricas tomadas

Y uno escucha y anota frases dispersas
Una frase:
“Tener un enunciado incompleto pero consistente
No puede ser completo porque la creación en las instituciones mata”
Recuerdos de temores propios
Y el alma con el orto en las manos
De la ciudad suicida y homicida

Y el contrasentido de todo
La creatividad como única forma de superar la violencia
De las instituciones
Las utopías
Las fábricas de ideologías
Transformación de las instituciones
Siempre pasos incompletos que se renuevan en nuevos pasos incompletos
Y todo se pinta de avances y de retrocesos

CUARTA CONFERENCIA
Dialécticas en praxis desalienantes—la merda
Y gran parte dementes en sistema demente
Por lo menos vomitarlo
Psicólogos sociales, psiquiatras, psicólogos
Intentan la cordura
El pesimismo de humores negros
Lamenta
Creo que esto no tiene cura
Esto es el Apocalipsis
Como un tema de los rockeros Vox dei
¿Reventará todo y nacerá algo nuevo y mejor?
Fines del mundo viejos que serán comienzos de mundos nuevos???
Sea lo que sea el orto del tiempo presente arde de pena
Y ahora otros mansos hablan de lo desalienante
Citan seguido a Pichon—lo nombran tanto que debe ser un capo
Citas y citas teóricas con algo de rebusque
Dialécticas internas y externas
Palabras anotadas

“tres necesidades básicas
--reconocimiento mutuo
--necesidad de ser entendidos
--algo en común con otros
situación depresiva básica
--pérdida
--culpa
--privación
tres áreas de conducta
--la mente
--el cuerpo
--mundo exterior

Se habla de psicosis curables
30% de psicosis de causa genética con genes abiertos al medio
Familia, sociedad, grupos, mundo social
Con trabajos del afuera se curan
Dudan de que se
Pueda hablar de estructuras
Trabajar las metáforas
Fuidez de pensamiento y movimiento
Para que se caigan porque son
Las que alienan
Una frase queda
Rondando las sombras de los escombros

“Sin creatividad es difícil contrarrestar
la situación actual
reconstruir lo destruido en los 80 y 90”

SEGUNDO DIA PROPIO EN SABADO 12 DE NOVIEMBRE
El tema de los AT es interesante
Un tal Fabian Saez, compañero
Tiene varios
Interés del tema
De los hechos mierda como nos
Y vamos por el asunto de la temática de los
AT
Uno de San Luis—malos recuerdos de San Luis
Comenta la frase común
De poetas y de locos todos tenemos un poco
Nadie está enfermo por completo
Ni sano por completo
El trabajo de las regiones de salud
Sobre todo en los llamados enfermos
Nadie se enferma
Solo ni se cura solo—curiosidad
Un tal Jacobo poeta hubiera estado mejor de haber existido los AT
Publicado sus libros de poemas
Ganado algo de plata
Van Gogh fue algo mejor tratado
Redes de sostén en estos infiernos
La salud de los enfermos—cuento Cortázar
La pionera de Anna Freud
Y otros
Reparaciones del daño de tanto encierro
Reinserciones sociales
Una frase sobre los psiquiátricos y sus cinismo
La beneficencia de lata

“¿Dónde vas a estar mejor que acá?
Leve risa
En cualquier lado van estar mejor que en esos lugares”
Principio de beneficencia de cartón
Con el principio paternalista del poder judicial

La idea algo mejor de trabajar el principio de autonomía
Reinsertarse en redes de apoyo en pacientes destruidos
Por la violencia institucional
Cierta cifra rondando un subrayado en los cuadernos y las notas

“8 millones y medio de pacientes por año
un millón y medio son de Salud Mental”
en un hospital de la Capital
y gran parte del Gran Buenos Aire
que de grande no tiene nada

Concepto de Salud Mental
Biosociocultural
Salud Mental como producto biológico, social y cultural
Psiquiatras, psicólogos, trabajadores sociales, acompañantes terapéuticos
Una ley que no sale sobre el tema
Internas contrapuestas
Pacientes desprotegidos

SEGUNDA CHARLA DEL SEGUNDO DIA
La Colifata, la Colifata
La radio de los internos y externos del hospital Borda
Otras radios de Brasil
De España
De Uruguay
Rescates de subjetividad en instituciones de otros sufrientes
En el olvido
Con lo posible de algo nuevo
Espacios de inclusión
Pasajes de pacientes a participantes
En España que cobran un sueldo
Parecen estar mejor
Pero sigue el estigma
El trabajo de la desestigmatización
En el paternalismo y el rechazo+escasa igualdad
Recuraciones de autoestimas
No forman periodistas pero hacen periodistas
En Brasil que hacen trabajos
Cobran un breve sueldo
Varias integraciones
Se habla de dignidad, de democracia
Todo eso que suelen robar
No solo fondos públicos, cuentas suizas
Dineros, reconocimiento laboral
Abordajes de terapias
Acciones en salud
Y una nueva charla con un programa de tv sobre el tema
Pero es mañana domingo
Y el esqueleto propio se quedará tirado en la cucha
Al descanso de tantas
Tensiones...
Y ya nos despedimos...

TERCERA Y ULTIMA REUNION DEL SEGUNDO DIA PROPIO
Gente joven
Haciendo sus asuntos en otro psiquiátrico
En el Uruguay
Realidad en demasiados
Gente tirada sin diagnóstico algunos
Otros en la calle
Pastillas y electricidad
Hospitales como prisiones
Lugares sin luces ni color
Algunos que hacen algún delito y los tiran ahí
Sin saber qué hacer con ellos
Médicos que no saben nada
O son cómplices
Y el lugar es demasiado grande
Los chicos intentan entre estudiantes de arte
Psicólogos, asistentes sociales
Y demás
No está todo podrido, no
Pero cuanta podredumbre, cuanta, cuanta
Y el lugar queda chico
Intentan rehabilitaciones con el arte
La pintura y la fotografía
Demasiada gente
Vamos a la Plaza de Congreso
Demasiado ruido
Ida bien a la mierda
Con deseos de suerte para los que intentan

EPILOGO DEL ASUNTO
Tipos extraños en la calle
El que vende garrapiñadas podría ser otro
De los ciegos del informe de ciegos sabatoniano
Abundan
Algunos con anteojos oscuros y todo
Lumpenes rondan
Algunas lauchas con disfraces de hippies—y no lo son
Se disfrazan de todo
Otros pendejos aprovechando la ley
Por ahora no van en cana
Algunos lo merecen
Y así la ciudad y sus infiernos
Tiene sus abundantes espacios de podredumbre
Con pocos lugares de luz
Y este fue uno de esos lugares
A pesar de los infiltrados
Pero la verdad que el presidente de estos pagos
Se queda corto cuando habla
Esa temática de que estamos
Hundidos en el infierno
A mis cenizas eso le suena leve
Se queda corto
Debe ser que debe cuidar algo la estética
Pero si hay que ser franco
Infierno se queda corto o no es solo eso
La propia definición es la siguiente:
Hundidos en la mierda hasta el cogote, apenas se pude respirar
No está todo podrido, no está todo podrido
Pero cuanta podredumbre
Dios santo
Cuanta podredumbre
Cuanta...

martes, 15 de noviembre de 2005

Taller de escritura

Programa.

Las palabras
Diversas citas y ejercicios en torno a las palabras

Los escritores
Frases diversas sobre el oficio de escribir según los escritores.

La escritura
Otras citas y comentarios de escritores y periodistas. Varios ejercicios. Lecturas de cuentos.

La literatura
Varios testimonios de escritores sobre la literatura y sus formas de vida.

Temas varios
Diversos temas, la educación, charla debate sobre la literatura argentina en el museo de Bellas Artes—noviembre del 2005--

El programa tiene material extraído de libros, revistas, diarios, hasta de la radio y la televisión. Palabras de los maestros del oficio desde Dostoievski hasta Bukowski, pasando por varios escritores argentinos—Cortázar, Borges, Sabato, Arlt, Quiroga, Dal Masetto, Medina—y otros no tan conocidos.
Se verán varios decálogos y guías para escribir, todos escritos por escritores—Quiroga, Kerouac, Miller—entre otros. Se destacan especialmente autores del realismo sucio norteamericano—Bukowski, Carver—y un poco de la novela negra—Chandler, entre otros---.

Duración.
6 meses, 1 clase por semana, 4 clases por mes.

Precios:
$50 en Argentina y América Latina.
50 euros en Europa
50 dólares en otros países a discutir.

Sobre el coordinador.
Es autor de la novela “El capocómico que admiraba a Olmedo”, libro publicado por la editorial www.elaleph.com.ar .La novela forma parte de una serie de novelas todavía inéditas, que forman parte de un proyecto narrativo que abarcará varios géneros—novela, cuento, poesía o antipoesía—escritos por los personajes que se repiten en toda la serie de novelas. En general con el estilo de la novela negra.
Además es egresado de la escuela de periodismo TEA (Taller Escuela Agencia) y cursa actualmente la carrera de Edición en la UBA.

Algunos de los poemas del detective protagonista de la saga están en la página www.literatura.org.
Dos relatos de ciencia ficción o literatura fantástica fueron publicados en www.literareafantastica.com.ar
El blog sobre su personaje el detective poeta Fabio Sa y sus poemas está en
www.poeticloc.blogspot.com

Web: ar.geocities.com/olmedoalbert
Mail: olmedoalbert@yahoo.com.ar
Blog: www.poeticloc.blogspot.com

Interesados escribir para suscribirse a este boletín o desuscribirse, o para cualquier comentario o duda. Y además se agradecerá su difusión a posibles interesados

olmedoalbert@yahoo.com.ar
O visitar la web para más datos sobre el coordinador:
ar.geocities.com/olmedoalbert
Y el blog:
www.poeticloc.blogspot.com

Un seudopoema donde el poeta casi hace una canción con preferir ser un extraterrestre

2005-11-11T09:07:00.000-03:00

Hola, buenas y santas, no tanto:
El poeta de la antipoesía en sus seudopomeas--así los llama mejor para no robarle tanto a Nicanor Parra con el asunto de la antipoesía--, a veces se extraña de la especie, no puede creer lo que ve. Por lo tanto se considera casi un extraterrestre. Y justamente ese es el tema de este seudopoema suyo--o antipoema, definiciones a gusto de los lectores--. El tipo va por la calle, mira el tráfico, toda la miseria de la especie y de la ciudad, la violencia general, la corrupción general, y el tipo se desconcierta,las listas de poesía, entre otras, variada miserabilidad e incertidumbre queda--como lo llama--"más opa de lo acostumbrado"...A veces le preguntan si es o se hace o si hizo un curso--sobre todo su secretaria Myrna cuando lo ve despistado--y el poeta responde: "Otra vez estoy como un extraterrestre...No, no hice ningún curso ni soy ni me hago...lo mío es--digamos--intuitivo"
Sepan comprender entonces el despiste del poeta en este texto que--por lo visto-la humanidad además de espantarlo, lo desconcierta un poco.
Señoras y señores, con ustedes, el texto poético o antipoétrico o seudopoético...
Saludos y saludes...

Miradas a la especie como si fuera un extraterrestre
Poema extrañado de Fabio Sa en la antipoesía de todo

Se mueven en autos
Los llaman autos
O colectivos, subtes, trenes
Los llaman así
La ciudad se atasca de esos autos
A ciertas horas
Los trenes, los subtes, los colectivos
Se rebosan de gente
A ciertas horas
Extraño, extraño
La verdad que es extraño
El interior casi vacío
Y todo se junta en la capital
Así lo llaman, capital
Cuanto más gente—así se llaman—se llena un lugar
Menos se conocen
Pero el interior no parece mejor
Tienen un refrán que parece cierto
Así lo llaman, refrán
Pueblo chico infierno grande
Extraño, extraño
Y parece que los pueblos grandes son infiernos grandes
No se entiende
Extraño, extraño
Se juntan en diversas diferencias que llaman sexo
Algo así
Los tipos tiene algo que les sobresale
Las tipas como huecos y protuberancias y curvas
Extraño, extraño
Y a veces se sacuden uno encima de la otra
O la otra encima de uno
Algunos son como mujeres pero tiene la protuberancia
Para mí son mujeres
Pero son como perseguidas
Como los tipos que salen con tipos
O tipas con tipas
Es extraño
Que extraño
Y les salen criaturas de los huecos por ahi
Las criaturas cuando nacen
Parecen marcianos
Tienen caras de marcianos
Extraño, extraño
Se dividen el planeta en lugares que llaman países
Y algunos de ellos están que se revientan entre ellos
Lo califican guerras
Se hacen moco como si nada
Y luego empiezan de nuevo
No se entiende
No se entiende
Y se visten con cosas que llaman ropas
No se abrigan lo suficiente cuando hace frío
Cuando llega el calor se quisieran poner en cueros
Pero los meten en lo que llaman
Cana, yuta, policía, como sea
Dicho en varios dialectos que llaman idiomas
Extraño, extraño, la verdad que extraño
Las ciudades se hunden en humo
Ni sus criaturas pueden estar en ciertos lugares
O se intoxican
Parecen grandes manzanas podridas
Y todos ellos como gusanos
Extraño, extraño, la verdad que extraño
Matan a la naturaleza que les da de comer
De a poco
Y algunos tienen grandes ganancias en eso
Como fabricar eso que llaman armas
Se matan solos y no se dan cuenta
Y no pueden salir de ahí—de un lugar que llaman Argentina
Entre tantos lugares
Y este no es de los más destacados
Está—parece—entre los peores
Si se van lloran
Un sonido que llaman tango los hace llorar
Y toman agua en algo que llaman mate
Extraño, extraño
A veces se ponen en pedo—así lo llaman—
Con cosas que llaman alcohol
O drogas
Pierden su libertad en trabajos, colegios, familias, parejas
Extraño, extraño
Forman una especie de castillos
Que llaman familias
Y son como lugares separados de todos ellos
Cuando todos ellos son
Más o menos lo mismo
Se roban, se mienten, se matan entre ellos
Esto creo que no lo hacen ni sus hermanos de planeta
Los animales—así los definen
Que supuestamente piensan menos
De su misma especie por lo menos los animales se matan poco
Pierden mucho tiempo
En comprar algo que llaman comida
Extraño, extraño
Pierden mucho tiempo en eso que llaman comida
Y hay para todos
Y a muchos les falta
Algunos mueren por no tener eso
Extraño, la verdad que es extraño
Y luego de que comen eso que llaman comida
Van a los baños, así lo llaman
Se sientan en inodoros—así creo lo nombran
Y largan algo de un color que llaman marrón
Medio líquido, o más o menos sólido
Y la verdad que son ridículos cuando se limpian eso que llaman—creo--culo
Y a veces se llaman entre ellos como llaman eso que largan
Mierda, algo así le dicen
Extraño
Eso que largan
La verdad que es extraño
Esta especie la verdad que es
Patética

lunes, 07 de noviembre de 2005

2005-11-10T17:18:00.000-03:00